Ngày Con Gái Kết Hôn, Tôi Là Người Cuối Cùng Biết

Cậu ta đứng ngoài cửa, vẻ mặt tiều tụy.

“Dì.”

“Cháu muốn nói chuyện với Tư Tư.”

“Tự gọi cho nó.”

“Nó chặn cháu.”

“Vậy là nó không muốn nói.”

Cậu ta vội nói:

“Cháu biết cháu sai.”

“Nhưng chuyện tiền bạc là bố mẹ cháu ép.”

“Cháu vẫn yêu cô ấy.”

Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.

“Cậu yêu nó đến mức lấy 400 triệu của nó trả nợ mà không nói.”

Cậu ta nghẹn lời.

“Cháu sẽ trả.”

“Vậy trả đi.”

“Trả xong rồi nói.”

Tôi đóng cửa.

Sau đó không lâu, mẹ Trần Thành lại gọi.

Lần này bà ta không còn kiêu ngạo.

“Thông gia cũ…”

“Tôi không phải thông gia của chị.”

Bà ta im một nhịp.

“Được.”

“Chị Lâm.”

“Chuyện của bọn trẻ thật ra không đến mức phải ly hôn.”

“Tư Tư cũng có lỗi.”

“Trần Thành cũng có lỗi.”

“Hay người lớn chúng ta…”

Tôi cắt ngang.

“Con gái tôi đã ly hôn.”

“Không còn chuyện người lớn hai nhà.”

“Chị muốn tìm nó, tự liên hệ.”

Nói xong tôi cúp.

Tôi không trả thù họ.

Cũng không cần.

Bởi một gia đình sống bằng thể diện, dối trá và tính toán, cuối cùng tự họ đã đủ làm khổ nhau.

Sáu tháng sau, vụ kiện có kết quả.

Trần Thành phải hoàn trả cho Tư Tư 400 triệu.

Nhưng vì tài khoản gần như không còn tiền, tòa cho thi hành theo từng phần.

Tư Tư nhận được đợt đầu 60 triệu.

Ngày tiền về, con bé mua cho tôi một chiếc khăn lụa.

Không đắt.

Khoảng hơn 300 nghìn.

Nó đặt lên bàn.

“Mẹ.”

“Con tự mua bằng lương.”

Tôi nhìn chiếc khăn.

“Ừ.”

“Đẹp đấy.”

Nó cười.

Nụ cười hơi ngượng ngùng.

Sau đó lấy ra một phong bì.

“Đây là tiền thuê nhà tháng đầu mẹ cho con mượn.”

“Con trả trước một phần.”

Tôi nhận.

Không từ chối.

Ánh mắt nó thoáng buồn, nhưng rồi rất nhanh bình thường trở lại.

Ngày chuyển ra khỏi nhà, Tư Tư tự kéo vali.

Trước cửa, nó quay lại.

“Mẹ.”

“Con đi nhé.”

“Ừ.”

“Cuối tuần con có thể về ăn cơm không?”

Tôi nhìn nó.

“Báo trước.”

Mắt con bé lập tức sáng lên.

“Vâng.”

Nó đi được hai bước, lại quay đầu.

“Mẹ.”

“Gì?”

“Con xin lỗi.”

“Lần này không phải vì muốn mẹ giúp gì.”

“Con chỉ muốn xin lỗi.”

Tôi im lặng vài giây.

“Biết rồi.”

Cửa thang máy đóng lại.

Tôi quay vào nhà.

Chiếc khăn lụa con bé tặng vẫn nằm trên bàn.

Tôi cầm lên, quàng thử trước gương.

Màu hơi sáng.

Không hợp tuổi tôi lắm.

Nhưng cũng không tệ.

Một năm sau, tôi bán căn nhà cũ.

Khi biết chuyện, Tư Tư rất bất ngờ.

“Mẹ bán thật à?”

“Ừ.”

“Thế mẹ ở đâu?”

“Tân Thành.”

Tôi mua một căn hộ nhỏ gần công viên.

Chỉ hơn năm mươi mét vuông.

Một người ở rất thoải mái.

Số tiền dư sau khi bán căn nhà cũ, tôi chia làm ba phần.

Một phần gửi tiết kiệm.

Một phần đầu tư vào quỹ an toàn.

Một phần dành để đi du lịch.

Tôi đăng ký một lớp nhiếp ảnh.

Học bơi.

Học cắm hoa.

Lần đầu tiên trong hơn hai mươi năm, tôi bắt đầu sống mà không cần xoay quanh lịch trình của bất kỳ ai.

Ngày trước, đi chợ tôi nghĩ Tư Tư thích ăn gì.

Mua quần áo tôi nghĩ phải tiết kiệm tiền học cho con.

Đi du lịch tôi nghĩ con có rảnh không.

Đến cả lúc muốn đổi chiếc điện thoại mới, tôi cũng từng tự nhủ:

“Thôi, cái cũ vẫn dùng được.”

Bây giờ tôi mới hiểu.

Người làm mẹ cũng chỉ sống một đời.

Không cần phải biến hết quãng đời còn lại thành phần phụ trong cuộc đời của con.

Tư Tư dần quen với điều ấy.

Cuối tuần nếu muốn đến, nó sẽ hỏi trước.

Tôi rảnh thì đồng ý.

Tôi có kế hoạch riêng thì từ chối.

Có lần con bé gọi:

“Mẹ, chủ nhật con về ăn cơm nhé?”

Tôi đang ở sân bay.

“Không được.”

“Con đang đi đâu?”

“Trùng Khánh.”

“Lại đi chơi?”

“Ừ.”

“Đi với ai?”

“Nhóm nhiếp ảnh.”

Nó im lặng hai giây.

Sau đó cười.

“Mẹ đi vui nhé.”

“Nhớ gửi ảnh cho con.”

Tôi cũng cười.

“Được.”

Hai năm sau, Tư Tư có bạn trai mới.

Lần này, mới yêu được ba tháng, con bé đã dẫn người về.

Cậu ấy tên Chu Minh.

Làm kỹ sư.

Gia đình bình thường.

Vừa vào cửa đã xắn tay giúp tôi nhặt rau.

Tư Tư ngồi bên cạnh, căng thẳng đến mức cứ nhìn sắc mặt tôi.

Ăn xong, Chu Minh chủ động rửa bát.

Tôi không khách sáo.

Để cậu ấy rửa thật.

Sau khi hai người về, Tư Tư gọi điện hỏi:

“Mẹ thấy anh ấy thế nào?”

Tôi đáp:

“Bình thường.”

“Chỉ bình thường thôi à?”

“Ba tháng nhìn được gì?”

“Cứ từ từ.”

Nó cười.

“Vâng.”

Một năm sau, Chu Minh cầu hôn.

Tư Tư không lập tức đồng ý.

Nó gọi tôi.

“Mẹ.”

“Nếu con kết hôn lần nữa…”

“Ừ?”

“Con muốn mẹ ngồi hàng đầu.”

Tôi đang tưới cây ngoài ban công.

Nghe câu ấy, tay khựng lại một chút.

Nó tiếp tục:

“Không.”

“Con muốn mẹ dắt con vào lễ đường.”

Tôi nhìn những giọt nước đọng trên lá.

Một lúc sau mới nói:

“Xem biểu hiện của nó đã.”

Tư Tư bật cười.

“Anh ấy đang đứng cạnh con.”

Đầu dây bên kia lập tức truyền đến giọng đàn ông.

“Dì, con sẽ cố gắng.”

Tôi đáp:

“Cố gắng không tính.”

“Làm được mới tính.”

Cậu ấy lập tức nói:

“Vâng.”

Đám cưới của Tư Tư lần thứ hai rất nhỏ.

Chỉ mời người thân và bạn bè gần gũi.

Không có sân khấu xa hoa.

Không có hàng trăm bàn tiệc.

Không có chuyện khoe của.

Trước hôn lễ một ngày, Tư Tư đến nhà tôi.

Con bé mang theo chiếc váy cưới.

Ngồi trong phòng khách rất lâu.

“Mẹ.”

“Con hơi sợ.”

“Sợ gì?”

“Sợ ngày mai.”

Tôi nhìn nó.

“Không phải con từng cưới rồi sao?”

Nó cười khổ.

“Lần trước con chỉ sợ nhà chồng phát hiện con nói dối.”

“Lần này con mới thật sự cảm thấy mình đang kết hôn.”

Tôi không nói gì.

Nó bỗng dựa đầu lên vai tôi.

Giống hệt hồi mười tuổi.

“Mẹ.”