Lời Xin Lỗi Không Còn Người Nhận
Chương 7
Thẩm Hoan ngồi bên cạnh.
Cô ta nhìn xung quanh, ánh mắt không giấu nổi sự ghét bỏ.
Phòng khám nhỏ.
Tường đã cũ.
Chiếc quạt trần quay chậm.
Bên ngoài còn có mấy người già đang chờ khám.
So với cuộc sống của nhà họ Thẩm, nơi này quả thật chẳng đáng nhắc tới.
Thẩm Hoan thở dài.
“Chị dâu.”
“Chị cần gì phải tự hành hạ mình như vậy?”
“Mười năm rồi.”
“Anh trai em cũng đã biết sai.”
“Bây giờ em trở về, hiểu lầm năm đó coi như được giải quyết.”
Tôi đang sắp xếp thuốc.
Nghe đến đây, tôi dừng tay.
“Hiểu lầm được giải quyết?”
“Đúng vậy.”
Cô ta cười.
“Năm đó em bỏ nhà đi vì cãi nhau với bạn trai.”
“Anh trai tưởng chuyện đó liên quan đến chị.”
“Bây giờ em đã giải thích rồi.”
Tôi nhìn cô ta.
“Em giải thích thế nào?”
Nụ cười của cô ta hơi cứng.
“Thì…
em nói không liên quan đến chị.”
“Còn chuyện mang thai?”
Cô ta im lặng.
Thẩm Cảnh Hòa lên tiếng:
“Tô Hà.”
“Đừng nhắc chuyện đó nữa.”
Tôi quay sang anh.
“Vì sao?”
“Hoan Hoan đã chịu đủ rồi.”
Tôi bật cười.
Mười năm.
Vẫn là câu ấy.
Tôi từng nghĩ thời gian sẽ khiến con người thay đổi.
Hóa ra không.
Một số thứ đã ăn sâu vào xương.
Tôi kéo ngăn bàn.
Lấy ra một chiếc hộp gỗ.
Đặt lên bàn.
Thẩm Cảnh Hòa nhìn.
“Đây là gì?”
Tôi mở nắp.
Bên trong là một chiếc vòng tay trẻ con đã phai màu.
Một chiếc xe đồ chơi nhỏ.
Và một tấm ảnh.
Tôi đặt tấm ảnh trước mặt anh.
Minh Minh năm tuổi.
Anh nhìn rất lâu.
Ngón tay run nhẹ.
“Em vẫn giữ…”
“Đây là đồ của con tôi.”
Tôi sửa lại.
“Không liên quan đến anh.”
Mặt anh cứng lại.
“Tô Hà, anh biết em hận anh.”
“Nhưng mười năm rồi.”
“Anh đã chờ em mười năm.”
Tôi thật sự bật cười.
“Anh chờ tôi?”
“Ừ.”
“Không kết hôn?”
“Không.”
“Không yêu người khác?”
“Không.”
“Vậy tôi phải cảm động sao?”
Anh im lặng.
Tôi đóng hộp.
“Thẩm Cảnh Hòa.”
“Mười năm anh không kết hôn không thể đổi lấy năm năm tuổi thọ cho Minh Minh.”
“Cũng không thể khiến cánh tay tôi lành lại.”
“Càng không thể xóa những gì anh từng làm.”
“Anh chờ tôi là lựa chọn của anh.”
“Không phải sự hy sinh của tôi.”
Thẩm Hoan cau mày.
“Chị dâu, anh ấy đã xuống nước đến vậy rồi…”
“Tôi không phải chị dâu cô.”
Tôi nhìn cô ta.
“Và cô cũng đừng dạy tôi phải tha thứ cho ai.”
“Người nằm trong hũ tro cốt không phải con cô.”
“Cánh tay bị phế cũng không phải tay cô.”
“Cô không có tư cách.”
Mặt Thẩm Hoan đỏ lên.
“Nhưng năm đó em cũng là người bị hại!”
“Tôi biết.”
Tôi gật đầu.
“Cho nên hôm nay cô tới rất đúng lúc.”
Tôi lấy điện thoại.
Gọi một cuộc.
“Vào đi.”
Thẩm Cảnh Hòa nhíu mày.
Chưa đầy một phút sau, ngoài cửa xuất hiện một người đàn ông trung niên.
Khoảnh khắc nhìn thấy ông ấy, sắc mặt Thẩm Hoan thay đổi hoàn toàn.
Tôi thấy rõ.
Tay cô ta đang đặt trên túi xách bỗng siết chặt.
Người đàn ông bước vào.
Nhìn tôi.
Rồi nhìn Thẩm Hoan.
Ông khẽ thở dài.
“Đã lâu không gặp.”
Thẩm Hoan đứng bật dậy.
“Ông là ai?”
Tôi cười.
“Không nhớ sao?”
“Vậy để tôi giới thiệu.”
“Bác sĩ Trần.”
“Người phụ trách gây mê trong ca phẫu thuật năm đó.”
Căn phòng lập tức im phăng phắc.
Thẩm Cảnh Hòa quay đầu nhìn Thẩm Hoan.
Cô ta lập tức nói:
“Anh, em không biết người này!”
Bác sĩ Trần cười khổ.
“Cô Thẩm không nhớ tôi cũng bình thường.”
“Nhưng tôi nhớ cô.”
“Bởi ca phẫu thuật của cô năm ấy xảy ra đúng ngày sinh nhật con gái tôi.”
Thẩm Hoan tái mặt.
“Ông nói bậy!”
“Tôi chưa từng làm phẫu thuật!”
“Được.”
Tôi gật đầu.
“Vậy xem thứ này.”
Tôi lấy một tập hồ sơ từ ngăn kéo.
Mười năm trước, bản gốc đã bị Thẩm Cảnh Hòa ném vào thùng rác.
Nhưng anh quên một chuyện.
Bệnh viện luôn có hồ sơ lưu.
Năm đó tôi không lấy được.
Bởi sau khi bị sa thải, quyền truy cập của tôi lập tức bị khóa.
Nhưng ba tháng trước, bệnh viện cũ tiến hành số hóa kho lưu trữ.
Một đồng nghiệp cũ liên lạc với tôi.
Cô ấy nói:
“Tô Hà.”
“Tớ tìm thấy thứ này.”
Một bộ hồ sơ tưởng đã biến mất suốt mười năm.
Tôi chưa từng nghĩ mình còn có ngày nhìn thấy nó.
Tôi cũng không định làm gì.
Cho đến khi nghe tin Thẩm Hoan trở về.
Tôi biết.
Có vài món nợ đã đến lúc phải tính.
Tôi đẩy tập hồ sơ sang.
“Phiếu siêu âm.”
“Xét nghiệm.”
“Biên bản đồng ý thực hiện thủ thuật.”
“Chữ ký của bệnh nhân.”
“Chữ ký của người giám hộ giả mà cô tự điền.”
“Và hồ sơ gây mê.”
Tôi nhìn Thẩm Hoan.
“Cô muốn xem cái nào trước?”
Mặt cô ta trắng bệch.
Thẩm Cảnh Hòa không động.
Anh chỉ nhìn chằm chằm tập hồ sơ.
Rất lâu.
Tôi thấy yết hầu anh chuyển động.
“Tô Hà.”
“Đây là…”
“Tôi từng đưa cho anh rồi.”
Tôi nói.
“Mười năm trước.”
“Ngay tại nhà họ Thẩm.”
“Anh không xem.”
“Tự tay ném vào thùng rác.”
Tôi mỉm cười.
“Không nhớ sao?”
8.
Tôi chưa từng nhìn thấy một người mất hết sắc mặt nhanh như vậy.
Thẩm Cảnh Hòa ngồi bất động.
Tay anh đặt trên tập hồ sơ.
Nhưng không mở.
Giống hệt mười năm trước.
Chỉ khác một điều.
Năm ấy anh không mở vì không tin tôi.
Hôm nay anh không mở vì không dám.
Thẩm Hoan lao tới.
“Đây là giả!”
Cô ta muốn giật tập hồ sơ.
Tôi lập tức giữ lại.
Bác sĩ Trần chắn trước mặt.
“Cô Thẩm.”
“Bệnh viện còn dữ liệu.”
“Nếu cô cho rằng đây là giả, có thể yêu cầu giám định.”
Cô ta cứng đờ.
“Ông…”
Bác sĩ Trần nhìn cô ta.
“Năm đó cô đến bệnh viện vào lúc sáu giờ bốn mươi sáng.”
“Cô đội mũ, đeo khẩu trang.”
“Bác sĩ Tô đã khuyên cô suy nghĩ kỹ.”
“Cô khóc rất lâu.”