Bảy Năm Không Một Lời Tạm Biệt

“Hôm trước cô giáo bảo mang một đồ vật bố thích nhất đến lớp để kể chuyện.

Con thấy bố hay lau cái này nên lấy đi. Hôm nay con quên mang về tiệm, để trong ngăn bàn.”

Nếu A Sách không vô tình lấy chiếc cúp, có lẽ nó đã rơi vào tay kẻ kia.

Bùi Thiệu nhận lấy, lật qua lật lại kiểm tra.

Chiếc cúp không có gì đặc biệt ngoài phần đế hơi nặng.

Anh dùng tua vít tháo bốn con ốc ở đáy.

Bên trong rơi ra một chiếc chìa khóa nhỏ và mảnh giấy đã ố vàng.

Trên giấy chỉ có một dòng chữ của Hàn Dương.

【Nếu có chuyện, tìm số 17. 】

“Số 17 là gì?”

Cố An Nhiên hỏi.

Bùi Thiệu nhìn chiếc chìa khóa.

“Tủ đồ của Hàn Dương ở câu lạc bộ.”

“Nhưng trụ sở cũ đã đóng cửa từ lâu.”

“Tòa nhà vẫn còn.”

Tôi nhìn đống cúp vỡ dưới đất.

Kẻ đột nhập rõ ràng biết chiếc cúp có bí mật.

Điều đó có nghĩa trong đội đua năm xưa vẫn còn người đang theo dõi chúng tôi.

“Không thể đi ngay tối nay.”

Tôi nói.

“Họ vừa lục soát nơi này, chắc chắn đang chờ anh xuất hiện ở câu lạc bộ.”

“Càng chờ càng nguy hiểm.”

“Vậy báo cảnh sát.”

Bùi Thiệu nhìn tôi.

“Năm đó cảnh sát đã tìm cả tòa nhà.”

“Năm đó họ không có chìa khóa này.”

Tôi cầm điện thoại, gọi cho viên cảnh sát vừa làm việc ở trường.

Lần này, Bùi Thiệu không ngăn cản.

Sau cuộc gọi, tôi bỗng cảm thấy tầm nhìn trước mắt lệch đi. Những đường thẳng biến thành những vệt sáng méo mó.

Tôi lùi lại, vô thức vịn vào bàn.

Bùi Thiệu lập tức đỡ lấy tôi.

“Đau đầu?”

“Chỉ hơi chóng mặt.”

“Về bệnh viện.”

“Chưa…”

“Không thương lượng.”

Anh cúi xuống định bế tôi lên.

Tôi giữ vai anh lại.

“Em sẽ về Bắc Thành phẫu thuật.”

Động tác của anh dừng hẳn.

Tôi nhìn vào mắt anh.

“Nhưng em có ba điều kiện.”

“Em nói đi.”

“Thứ nhất, từ giờ không được giấu em bất kỳ chuyện gì.”

“Được.”

“Thứ hai, không được một mình đối đầu với Tạ Duy Thành.

Mọi chứng cứ đều giao cho cảnh sát.”

Anh im lặng vài giây rồi gật đầu.

“Thứ ba…”

Tôi dừng lại.

“Anh phải đi cùng em.”

Đôi mắt Bùi Thiệu đỏ lên.

Anh siết tay tôi, giọng khàn đặc.

“Anh đi.”

“Đi đến khi nào?”

“Đến khi em không cần anh nữa.”

Tôi lắc đầu.

“Em từng nói câu ấy rồi.

Bảy năm trước, em bảo chỉ cần anh còn cần em, em sẽ ở bên anh.”

“Nhưng anh không cho em cơ hội thực hiện.”

Bùi Thiệu cúi đầu, đặt trán lên mu bàn tay tôi.

“Vậy lần này đổi lại.”

Anh nói.

“Chỉ cần em còn cần, anh sẽ không rời đi.”

Chương 8

Sáng hôm sau, cảnh sát cùng chúng tôi tới trụ sở cũ của đội đua.

Tòa nhà nằm ở ngoại ô thành phố, bỏ hoang nhiều năm. Biển hiệu Thịnh Quang Racing đã bạc màu, vài chữ cái rơi mất, chỉ còn khung sắt kêu cót két trong gió.

Cửa chính bị niêm phong.

Sau khi làm thủ tục, chúng tôi mới được vào trong.

Bụi phủ kín sàn. Những bức ảnh chiến thắng trên tường đã ngả vàng.

Trong bức ảnh lớn nhất, Bùi Thiệu đứng giữa bục nhận giải, tay giơ cao chiếc cúp màu đen. Hàn Dương đứng phía dưới, cười đến mức không thấy mắt.

Tôi dừng lại trước ảnh.

“Đây là chặng cuối?”

“Ừ.”

“Hôm đó em có tới.”

Bùi Thiệu nhìn tôi.

“Anh biết.”

“Anh đang ở khu phỏng vấn.

Em không vào được, chỉ đứng ngoài hàng rào. Hàn Dương nhìn thấy em nên lén đưa thẻ nhân viên cho em.”

Tôi chỉ vào người đàn ông đang cười trong ảnh.

“Anh ấy còn bảo em đừng nói với ai.”

Bùi Thiệu nhìn nụ cười của người bạn đã mất, môi khẽ cong rồi nhanh chóng hạ xuống.

“Cậu ấy luôn thích làm mấy chuyện như vậy.”

Dãy tủ đồ nằm ở cuối hành lang.

Tủ số 17 đã hoen gỉ. Chiếc chìa khóa trong cúp vừa khít ổ khóa, nhưng vì nhiều năm không dùng nên phải xoay mấy lần mới mở được.

Bên trong chỉ có một bộ quần áo đua cũ, đôi găng tay và chiếc mũ bảo hiểm nứt một góc.

Cảnh sát kiểm tra từng món.

Không có hộp đen.

Không có tài liệu.

Cố An Nhiên đứng bên cạnh, mắt đỏ hoe.

“Có lẽ chúng ta đoán sai.”

Bùi Thiệu lấy đôi găng tay ra.

Một chiếc đã cũ đến mức lớp da bong tróc. Chiếc còn lại gần như mới nguyên.

Anh nhìn rất lâu rồi xé lớp lót bên trong.

Một thẻ nhớ siêu nhỏ rơi xuống lòng bàn tay.

Tất cả mọi người đều nín thở.

Thẻ nhớ được niêm phong ngay tại chỗ, sau đó chuyển cho bộ phận kỹ thuật phục hồi dữ liệu.

Trước khi rời đi, tôi quay lại nhìn bức ảnh lần cuối.

Nếu bên trong thật sự có bằng chứng, Hàn Dương đã dùng bảy năm im lặng để chờ ngày sự thật được nhìn thấy.

Chúng tôi lên chuyến bay tối về Bắc Thành.

Tin tức tôi xuất hiện ở sân bay nhanh chóng lan ra. Hàng trăm phóng viên và người hâm mộ chen kín lối đi VIP.

Chị Đan đã chuẩn bị khẩu trang, mũ và đội bảo vệ.

Nhưng tôi không dùng.

Tôi tháo mũ, bước ra trước ống kính.

Tiếng câu hỏi lập tức dồn dập.

“Cô Lê, cô và Bùi Thiệu đã nối lại tình xưa sao?”

“Cô có biết anh ấy từng dùng chất cấm không?”

“Cô nhập viện vì bị vợ của Bùi Thiệu đánh có đúng không?”

“Cô giải thích thế nào về việc qua đêm tại nhà một người đàn ông có con?”

Bùi Thiệu đứng phía sau, sắc mặt lạnh đi. Anh định bước lên, nhưng tôi khẽ giữ tay anh lại.

Tôi nhận chiếc micro gần nhất.

“Thứ nhất, cô Cố An Nhiên không phải vợ của anh Bùi Thiệu.

Cô ấy đã công khai giải thích, xin mọi người ngừng bịa đặt và không phát tán ảnh con gái cô ấy.”

“Thứ hai, vụ tai nạn bảy năm trước đang được cơ quan chức năng điều tra lại.