Ngày Bố Mất, Chồng Tôi Đang Chăm Sóc Người Khác

“Lâu rồi không gặp.”

Anh nhìn tấm bảng của quỹ.

“Bệnh nhân thứ một trăm.”

“Ừ.”

“Chúc mừng.”

“Cảm ơn.”

Trình Cảnh Hoài nhìn cô.

“Anh có một chuyện vẫn luôn muốn hỏi.”

“Anh hỏi đi.”

“Nếu ngày đó anh không rời khỏi phòng mổ.”

Hạ Vãn Ninh im lặng.

Anh tiếp tục:

“Nếu bố em được cứu.”

“Chúng ta có đi đến hôm nay không?”

Cô nhìn anh rất lâu.

Sau đó đáp:

“Có lẽ vẫn có.”

Anh hơi khựng lại.

“Vì sao?”

“Bởi vấn đề giữa chúng ta chưa từng chỉ là ngày hôm đó.”

“Ngày hôm đó chỉ khiến em tỉnh lại.”

Trình Cảnh Hoài cười khổ.

“Anh hiểu.”

Hạ Vãn Ninh nhìn anh.

“Cảnh Hoài.”

Đã rất lâu cô không gọi tên anh như vậy.

Anh ngẩng đầu.

“Anh cũng nên đi tiếp đi.”

Trình Cảnh Hoài không nói.

“Anh không nợ em cả đời.”

“Những gì anh phải chịu, anh đã chịu.”

“Những gì cần xin lỗi, anh cũng đã xin lỗi.”

“Đừng biến hối hận thành cách sống.”

Anh nhìn cô.

“Em thật sự mong anh sống tốt?”

“Ừ.”

“Không hận anh?”

“Không.”

“Vì sao?”

Hạ Vãn Ninh cười.

“Vì người không còn quan trọng thì cũng không cần phải hận.”

Trình Cảnh Hoài đứng im.

Một lát sau, anh cũng cười.

Lần đầu tiên nụ cười ấy không còn cay đắng.

“Vãn Ninh.”

“Ừ?”

“Chúc em hạnh phúc.”

Cô gật đầu.

“Anh cũng vậy.”

Hai người đi về hai hướng.

Không ai quay đầu.

Mùa xuân năm sau.

Hạ Vãn Ninh trở về nghĩa trang.

Cô mang theo một bó hoa.

Đặt trước mộ bố.

“Bố.”

“Con lại tới rồi.”

Cô ngồi xuống.

“Studio năm nay làm ăn tốt lắm.”

“Con mua được căn nhà mới rồi.”

“Không lớn bằng căn trước đây.”

“Nhưng con thích.”

“Ban công có nhiều nắng.”

“Con trồng hoa rồi.”

Cô lấy điện thoại ra.

Cho ông xem những bức ảnh không thể nhìn thấy.

“À.”

“Quỹ An Hạ đã giúp được một trăm ba mươi bảy người.”

“Có một ông cụ ph/ẫ/u th/u/ậ/t xong khỏe lắm.”

“Ông ấy còn bảo sang năm sẽ chạy marathon.”

Hạ Vãn Ninh bật cười.

“Con thấy hơi khoác lác.”

Gió xuân thổi qua nghĩa trang.

Những cánh hoa nhỏ rơi xuống vai cô.

Hạ Vãn Ninh im lặng một lúc.

Sau đó nói:

“Bố.”

“Con ly h/ô/n rồi.”

“Con biết bố mà còn sống chắc chắn sẽ lo.”

“Nhưng bố đừng lo.”

“Con sống rất tốt.”

“Thật sự rất tốt.”

Giọng cô hơi nghẹn.

Nhưng lần này không khóc.

“Trước đây bố luôn bảo con đừng chỉ chăm sóc người khác.”

“Phải nhớ chăm sóc bản thân.”

“Lúc đó con không nghe.”

“Bây giờ con nghe rồi.”

Cô đưa tay lau lớp bụi rất mỏng trên tấm bia.

“Con không đợi ai về ăn cơm nữa.”

“Không thức đến hai giờ sáng chỉ vì sợ người ta về không có đồ ăn nóng.”

“Không nhìn điện thoại cả tối.”

“Không đoán xem một người có nhớ sinh nhật mình hay không.”

“Con muốn ăn gì thì ăn.”

“Muốn đi đâu thì đi.”

“Bận thì làm việc.”

“Mệt thì ngủ.”

“Cuối tuần còn học cắm hoa.”

Cô cười.

“Con cắm xấu lắm.”

“Nhưng cô giáo nói có tiến bộ.”

Một đôi vợ chồng già đi ngang qua.

Người phụ nữ khoác tay chồng.

Hai người chậm rãi bước xuống con đường lát đá.

Hạ Vãn Ninh nhìn họ.

Trong mắt không còn sự ngưỡng mộ như trước đây.

Cũng không còn tiếc nuối.

Tình yêu tốt đẹp đương nhiên đáng quý.

Nhưng không có nghĩa rằng một người phải dùng cả đời để cầu xin nó.

Cô từng yêu Trình Cảnh Hoài.

Từng yêu đến mức sẵn sàng lùi lại hết lần này đến lần khác.

Nhưng cuối cùng cô hiểu.

Tình yêu không phải cuộc thi xem ai chịu đựng giỏi hơn.

Một cuộc hôn nhân cũng không thể chỉ dựa vào một người không ngừng nhường bước.

Bố cô dùng cái ch/e/t để khiến cô tỉnh lại.

Cái giá ấy quá lớn.

Lớn đến mức cô sẽ không bao giờ quên.

Cho nên cô càng phải sống thật tốt.

Hạ Vãn Ninh đứng dậy.

“Con về nhé, bố.”

“Lần sau con lại tới.”

Cô đi được vài bước rồi quay lại.

Ánh nắng chiếu lên tấm bia.

Gương mặt người đàn ông trong ảnh vẫn hiền từ như ngày nào.

Cô mỉm cười.

“Bố.”

“Con gái bố bây giờ thật sự rất giỏi.”

Gió nhẹ lướt qua.

Như một bàn tay quen thuộc xoa lên tóc cô.

Hạ Vãn Ninh quay người.

Lần này cô không quay đầu nữa.

Nhiều năm sau.

Trong một buổi phỏng vấn, người dẫn chương trình hỏi Hạ Vãn Ninh một câu.

“Nếu có thể quay lại ngày trước, chị muốn nói gì với bản thân khi còn trẻ?”

Hạ Vãn Ninh suy nghĩ rất lâu.

Sau đó cô nhìn thẳng vào máy quay.

“Tôi sẽ nói với cô ấy rằng.”

“Đừng cố chứng minh mình xứng đáng được yêu.”

“Người thật sự trân trọng bạn sẽ không bắt bạn phải dùng đau khổ để chứng minh điều đó.”

“Và nếu một ngày bạn phát hiện người bên cạnh không còn nhìn thấy mình nữa.”

“Đừng đứng mãi tại chỗ chờ người đó quay đầu.”

“Bạn cũng có thể quay người.”

“Phía sau bạn vẫn còn cả một con đường.”

Người dẫn chương trình hỏi:

“Vậy chị có cảm thấy cuộc ly h/ô/n năm đó là thất bại lớn nhất đời mình không?”

Hạ Vãn Ninh cười.

“Không.”

“Đó là lần đầu tiên tôi thật sự lựa chọn chính mình.”

Cùng thời điểm ấy.

Trong phòng nghỉ của khoa tim mạch, chiếc tivi đang phát cuộc phỏng vấn.

Một bác sĩ trẻ vừa thay áo vừa nói:

“Nhà thiết kế Hạ ngầu thật.”

Người bên cạnh cười.

“Nghe nói chưa tới bốn mươi đã có công ty riêng rồi.”

“Quỹ từ thiện của cô ấy cũng lớn lắm.”

“Không biết chồng cô ấy là ai nhỉ?”

“Chắc người thành đạt lắm.”

Cửa phòng mở ra.

Trình Cảnh Hoài bước vào.

Mấy bác sĩ trẻ lập tức đứng thẳng.

“Chủ nhiệm Trình.”

Anh gật đầu.

Ánh mắt vô tình rơi lên màn hình.

Hạ Vãn Ninh đang cười.

Người dẫn chương trình hỏi:

“Hiện tại chị hạnh phúc chứ?”

Cô đáp:

“Rất hạnh phúc.”

Trình Cảnh Hoài đứng yên hai giây.

Sau đó khẽ cười.

Anh không tắt tivi.

Cũng không rời đi.

Chỉ cầm hồ sơ bệnh án lên.