Mười Lăm Phút Dành Cho Vợ

Ba người đi về phía bãi đỗ xe.

Không ai nhìn thấy Cố Thừa Nghiêu.

Anh đứng nguyên tại chỗ.

Rất lâu.

Điện thoại rung.

Trợ lý mới gọi:

“Tổng giám đốc Cố, mười phút nữa có cuộc họp trực tuyến.”

Cố Thừa Nghiêu nhìn bóng ba người dần xa.

Sau đó nói:

“Lùi hai mươi phút.”

Trợ lý hơi bất ngờ.

“Vâng.”

Anh tắt máy.

Ngày trước, anh sẽ không bao giờ làm vậy.

Một cuộc họp đã định không được trễ một phút.

Lịch trình không được thay đổi.

Mọi thứ phải vận hành theo trật tự.

Anh từng tin đó là cách duy nhất để kiểm soát cuộc đời.

Sau này mới biết.

Thứ quan trọng nhất trong cuộc đời thường không đến đúng giờ.

Một cuộc gọi cầu cứu.

Một đứa trẻ ngoài dự tính.

Một cuộc chia tay.

Một lời yêu quá muộn.

Tất cả đều nằm ngoài kế hoạch.

Năm ấy, Tô Uyển từng hỏi anh:

“Đưa cô ấy đi ăn quan trọng hơn em sao?”

Anh không trả lời.

Không phải vì Tống Nhược Hàm quan trọng hơn.

Mà bởi anh ngu ngốc đến mức cho rằng câu hỏi ấy không cần trả lời.

Anh cho rằng Tô Uyển sẽ luôn ở đó.

Tám giờ tối.

Mỗi ngày.

Mười lăm phút.

Anh tưởng chỉ cần đến đúng giờ thì cô sẽ mãi chờ.

Nhưng cuối cùng, chính anh đã dạy cô không được phá vỡ lịch trình.

Và cô đã làm theo.

Cô xóa mình khỏi lịch của anh.

Vĩnh viễn.

Cố Thừa Nghiêu đứng dưới nắng đầu xuân.

Chậm rãi nhìn xuống cổ tay.

Nơi ấy trống không.

Nhiều năm trước, anh từng gửi chiếc đồng hồ cũ cho cô.

Cô trả lại.

Kim vẫn dừng ở tám giờ mười lăm.

Anh giữ nó trong ngăn kéo bàn làm việc đến tận bây giờ.

Không sửa.

Cũng không vứt.

Bởi vì đối với anh, đó là thời khắc một điều từng tưởng sẽ kéo dài cả đời kết thúc.

Nhưng đối với Tô Uyển.

Có lẽ đó chỉ là lúc cô bắt đầu sống lại.

Anh quay người.

Một mình đi về phía tòa nhà.

Không chạy theo.

Không gọi.

Không làm phiền.

Đó là sự tôn trọng cuối cùng anh có thể dành cho người mình từng yêu sai cách.

Còn ở phía xa.

Tô Uyển bế con gái lên.

Lý Minh Xuyên thuận tay nhận lấy chiếc túi trong tay cô.

Bé con vẫn đang tranh luận về cây kem thứ hai.

“Con chỉ ăn nửa cái thôi.”

“Không.”

“Một miếng.”

“Không.”

“Mẹ ơi.”

Tô Uyển cười.

“Ngày mai.”

“Ngày mai thật không?”

“Thật.”

“Không được đổi lịch nhé!”

Cô khựng lại một giây.

Sau đó cười lớn.

“Được.”

“Nhưng nếu ngày mai mẹ đổi ý thì sao?”

Bé con tròn mắt.

“Sao lại đổi?”

Tô Uyển hôn lên má con.

“Bởi vì kế hoạch có thể thay đổi.”

“Người mới là quan trọng nhất.”

Lý Minh Xuyên đứng bên cạnh nhìn cô.

Anh hiểu câu nói ấy có ý nghĩa gì.

Nhưng không hỏi.

Chỉ nắm lấy tay cô.

Tô Uyển siết lại.

Ba người cùng bước về phía trước.

Mặt trời kéo bóng họ dài trên con đường.

Không ai đếm từng phút.

Không ai yêu cầu một người phải chờ đến đúng giờ mới được xuất hiện.

Cũng không còn ai nói với cô rằng:

“Đừng phá vỡ lịch trình.”

Cuộc đời của Tô Uyển từ lâu đã không cần nằm trong kế hoạch của bất kỳ ai nữa.

Cô có gia đình.

Có sự nghiệp.

Có người yêu cô.

Có người sẽ chạy đến khi cô gọi.

Quan trọng hơn tất cả.

Cô có chính mình.

Còn mười lăm phút từng khiến cô đau khổ suốt bốn năm, cuối cùng cũng chỉ trở thành một đoạn ký ức rất xa.

Một đoạn ký ức nhắc cô rằng:

Có thể yêu một người.

Có thể hy sinh.

Có thể nhẫn nhịn.

Nhưng tuyệt đối đừng vì yêu mà biến mình thành một ô nhỏ trong lịch trình của người khác.

Bởi vì người thật sự xem bạn là quan trọng sẽ không hỏi:

“Bây giờ có đúng giờ của em không?”

Họ chỉ hỏi:

“Em cần anh không?”

Và nếu câu trả lời là có.

Họ sẽ đến.

Hết.