Gương Vỡ, Tình Cũng Tàn

“Đó chỉ là kết quả của những lựa chọn mà chúng ta đã đưa ra.”

Anh đứng im.

Tôi nói tiếp:

“Anh có quyền sống hạnh phúc.”

“Tôi cũng vậy.”

Sau đó, tôi khép cửa.

Đêm ấy, tôi dọn lại ngăn tủ cũ.

Trong lúc tìm một tập hồ sơ, tôi vô tình nhìn thấy chiếc hộp đựng những món đồ từ nhiều năm trước.

Bên trong có một bức thư của Lục Cảnh Xuyên.

Một tấm ảnh chụp chung thời còn trẻ.

Và chiếc vòng bạc anh từng gửi cho An An.

Tôi cầm bức ảnh lên.

Trong ảnh, tôi đang cười rất tươi.

Lục Cảnh Xuyên đứng bên cạnh, một tay ôm vai tôi, ánh mắt đầy dịu dàng.

Khi ấy, chúng tôi thực sự đã từng hạnh phúc.

Tôi nhìn bức ảnh một lúc.

Sau đó, đặt nó trở lại hộp.

Không xé.

Không đốt.

Cũng không khóc.

Bởi tôi đã không còn cần phải phủ nhận quá khứ để chứng minh mình đã buông bỏ.

Những ngày tháng ấy từng tồn tại.

Tình yêu ấy từng là thật.

Sự phản bội và tổn thương cũng là thật.

Nhưng tất cả đều đã qua.

Tôi đóng nắp hộp.

Đặt nó vào ngăn tủ dưới cùng.

Rồi tắt đèn.

Sáng hôm sau, An An chạy vào phòng đánh thức tôi.

“Mẹ ơi! Dậy thôi!”

Tôi mở mắt.

Ánh nắng ban mai chiếu qua rèm cửa.

Con gái tôi đang đứng bên giường, mái tóc rối bù, khuôn mặt rạng rỡ.

Tôi bật cười, dang tay ôm con.

“Chào buổi sáng, công chúa nhỏ.”

An An hôn lên má tôi.

“Mẹ ơi, hôm nay mình đi biển nhé!”

Tôi nhìn đồng hồ.

Hôm nay là ngày nghỉ.

Ngoài trời, nắng đẹp.

Tôi mỉm cười.

“Được.”

Con bé reo lên vui sướng.

Tôi bế con xuống giường.

Hai mẹ con cùng chuẩn bị bữa sáng, chọn quần áo rồi ra khỏi nhà.

Trên đường đến biển, An An ngồi phía sau, hào hứng kể về những lâu đài cát mà con định xây.

Tôi vừa lái xe vừa nghe.

Gió biển thổi qua cửa kính hé mở.

Bầu trời xanh trong.

Con đường phía trước rộng rãi và ngập nắng.

Tôi chợt nhớ đến ngày mình rời khỏi nhà họ Lục.

Hôm ấy, tôi ngồi một mình trên taxi, tay đặt lên bụng, lòng đầy bất an.

Tôi không biết mình có thể nuôi con tốt hay không.

Không biết sau này sẽ sống thế nào.

Cũng không biết liệu có ngày nào đó mình sẽ thực sự quên được Lục Cảnh Xuyên.

Nhưng giờ đây, sau năm năm, tôi đã có câu trả lời.

Tôi không cần quên anh.

Tôi chỉ cần không còn yêu anh nữa.

Cùng ngày hôm ấy, Lục Cảnh Xuyên trở về căn nhà cũ.

Anh đứng trước cửa phòng ngủ từng thuộc về hai người.

Nơi ấy đã được sửa sang lại từ lâu.

Không còn bàn trang điểm của tôi.

Không còn những chiếc váy treo trong tủ.

Cũng không còn mùi hương dịu nhẹ mà anh từng quen thuộc.

Anh mở ngăn kéo.

Chiếc hộp nhẫn đính hôn vẫn nằm đó.

Năm năm qua, anh chưa từng vứt nó đi.

Anh từng nghĩ có một ngày, mình sẽ lại đeo chiếc nhẫn ấy lên tay tôi.

Nhưng hôm nay, cuối cùng anh đã hiểu.

Ngày đó sẽ không bao giờ đến.

Lục Cảnh Xuyên mở hộp.

Nhìn viên kim cương lấp lánh dưới ánh sáng.

Sau đó, anh chậm rãi đóng lại.

Lần đầu tiên, anh không còn tự nhủ rằng tôi sẽ quay về.

Anh chỉ ngồi đó, rất lâu.

Nhớ đến cô gái năm xưa từng đứng trước cổng doanh trại, tay cầm hộp cơm, mỉm cười gọi tên anh.

Nhớ đến người phụ nữ từng thức trắng đêm chờ anh.

Nhớ đến những lần tôi khóc, còn anh lại cho rằng tôi đang làm quá.

Nhớ đến bữa tiệc sinh nhật cuối cùng.

Khi tôi bình thản tuyên bố hủy hôn, anh đã hỏi:

“Niệm Niệm, em nói lại lần nữa xem?”

Lúc ấy, anh không tin.

Anh cho rằng tôi chỉ đang giận dỗi.

Cho rằng chỉ cần dỗ dành vài câu, tôi sẽ lại trở về bên anh.

Nhưng anh đã sai.

Tôi không phải người phụ nữ không thể sống thiếu anh.

Tôi chỉ từng yêu anh đến mức quên mất chính mình.

Và khi tình yêu ấy cạn kiệt, tôi đã học được cách rời đi.

Lục Cảnh Xuyên cúi đầu.

Một giọt nước mắt rơi xuống mu bàn tay.

Anh khẽ gọi:

“Niệm Niệm…”

Không ai đáp.

Căn phòng yên tĩnh đến mức chỉ còn nghe thấy tiếng đồng hồ tích tắc.

Anh chợt hiểu, có những lời xin lỗi dù chân thành đến đâu cũng không thể đổi lấy một lần quay lại.

Có những người, một khi đã buông tay, sẽ không bao giờ ngoảnh đầu.

Ngoài bãi biển, An An đang chạy chân trần trên cát.

Con bé quay lại, vẫy tay với tôi.

“Mẹ ơi! Nhanh lên!”

Tôi bật cười, bước về phía con.

Sóng biển nhẹ nhàng xô vào bờ.

Gió mang theo vị mặn của đại dương.

Tôi nắm lấy bàn tay nhỏ bé của An An.

Con bé ngẩng đầu hỏi:

“Mẹ ơi, mẹ có vui không?”

Tôi nhìn con.

Rồi nhìn mặt biển xanh trải dài trước mắt.

“Có.”

Tôi mỉm cười.

“Mẹ rất vui.”

An An cười tít mắt.

“Con cũng vậy!”

Tôi cúi xuống hôn lên trán con.

Trong khoảnh khắc ấy, tôi bỗng cảm thấy mọi chuyện đã thực sự khép lại.

Không còn oán hận.

Không còn tiếc nuối.

Cũng không còn bất kỳ mong đợi nào về người đàn ông từng là cả thế giới của mình.

Năm ấy, tôi đã đánh mất một đứa con vì cứu Lục Cảnh Xuyên.

Sau đó, tôi lại suýt đánh mất chính mình vì tiếp tục yêu anh.

May mắn thay, cuối cùng tôi đã kịp dừng lại.

Tôi không còn là cô gái đứng trong bếp, thức đến khuya chỉ để chờ một người trở về.

Cũng không còn là người phụ nữ nhẫn nhịn mọi lời sỉ nhục chỉ để giữ lấy danh phận thiếu phu nhân nhà họ Lục.

Tôi là Lâm Niệm.

Là bác sĩ.

Là mẹ của An An.

Và là người có quyền quyết định cuộc đời mình.

Tôi siết nhẹ bàn tay con gái.

Hai mẹ con tiếp tục bước về phía trước.

Sau lưng là những dấu chân in trên cát.

Một con sóng tràn lên, chậm rãi xóa nhòa tất cả.

Tôi không quay đầu.

Bởi phía trước vẫn còn rất nhiều điều tốt đẹp đang chờ đợi.

Còn chiếc gương đã vỡ năm xưa, dù người ở lại có nhặt nhạnh từng mảnh, có nâng niu đến đâu, cũng không thể phản chiếu lại hình bóng của hai người như thuở ban đầu.

Gương vỡ có thể nhặt lên, nhưng tình yêu đã chết thì không thể hồi sinh.

Hết.