Chúc Tôi Ly Hôn Vui Vẻ

“Cảm ơn mẹ.”

Gửi xong, tôi bỗng cảm thấy rất mệt.

Sự mệt mỏi ấy từ lòng bàn chân dâng lên.

Qua đầu gối.

Đến eo.

Rồi lên tận vai.

Giống như một người cả ngày không được uống nước, đi ba mươi cây số giữa sa mạc, cuối cùng cũng nhìn thấy ốc đảo.

Nhưng lại không dám thật sự bước tới.

Sợ đó chỉ là ảo ảnh.

Tôi tựa vào cột đá bên cổng, nhắm mắt một lúc.

Điện thoại lại vang lên.

Lần này là số của Chu Minh Viễn.

Nhưng người lên tiếng không phải anh.

Mà là luật sư anh thuê.

Họ Tôn.

Giọng đối phương rất khách sáo.

“Cô Thẩm, anh Chu muốn tôi thay mặt anh ấy trao đổi với cô lần cuối.”

“Anh ấy đồng ý công khai xin lỗi.”

“Đồng ý công chứng toàn bộ tài sản sang tên cô.”

“Cũng đồng ý hoàn toàn từ bỏ quyền sở hữu căn nhà đó.”

“Anh ấy chỉ có một yêu cầu.”

“Đừng ly hôn.”

“Anh ấy nói…”

“Anh ấy yêu cô.”

Tôi mở mắt.

Mây nơi chân trời đỏ cam.

Giống như vừa bị lửa thiêu qua.

“Luật sư Tôn.”

Tôi nói.

“Anh nói với anh ta.”

“Yêu một người không phải là để cô ấy ngồi trong nhà hàng Tây, tận mắt nhìn mình vén tóc cho một người phụ nữ khác.”

“Yêu một người cũng không phải là nhân lúc mẹ cô ấy nằm viện, lén chụp lại di chúc.”

“Càng không phải dùng căn cước của cô ấy để đem nhà đi thế chấp…”

“Rồi lấy tiền nuôi một người phụ nữ khác cùng đứa con trong bụng cô ta.”

Luật sư Tôn không nói gì.

“Anh chuyển giúp tôi thêm một câu.”

Tôi tiếp tục.

“Tôi ở bên anh ta bảy năm.”

“Anh ta không nợ tôi thứ gì khác.”

“Chỉ nợ tôi một câu nói thật.”

“Nếu hôm nay anh ta có thể đứng trước mặt tôi và nói…”

‘Thẩm Dao, anh xin lỗi.

Anh đã không còn yêu em từ lâu rồi.

’

“Có lẽ tôi vẫn có thể ngồi xuống nói chuyện với anh ta.”

“Nhưng tất cả những gì anh ta đang làm bây giờ…”

“Xin lỗi.”

“Công chứng tài sản.”

“Từ bỏ quyền sở hữu căn nhà.”

“Không có chuyện nào là vì anh ta vẫn còn yêu tôi.”

“Anh ta chỉ đang sợ.”

“Sợ tôi kiện.”

“Sợ mẹ anh ta trở mặt.”

“Sợ công ty xảy ra chuyện.”

“Sợ cuối cùng mình chẳng còn gì.”

Luật sư Tôn im lặng rất lâu.

“Cô Thẩm, tôi sẽ chuyển nguyên văn.”

“Không cần.”

Tôi nói.

“Bảo anh ta tự nói với tôi.”

Tôi cúp máy.

Trời đã tối.

Đèn đường sáng lên.

Con đường trước cổng nghĩa trang bị phủ một lớp ánh sáng vàng nhạt.

Tôi đứng dưới đèn.

Cái bóng dưới chân co lại thành một cụm nhỏ.

Màn hình điện thoại lại sáng.

Lần này là tin nhắn WeChat do chính Chu Minh Viễn gửi.

Anh không gọi điện.

Không gửi ghi âm.

Chỉ có một dòng chữ:

“Thẩm Dao, anh không còn yêu em nữa.”

“Từ một năm trước đã không còn yêu.”

“Xin lỗi.”

Tôi nhìn dòng chữ ấy rất lâu.

Gió thổi mấy chiếc lá ngân hạnh bên đường rơi xuống.

Vài chiếc đáp lên vai tôi.

Vàng óng.

Giống những chiếc quạt nhỏ.

Tôi cất điện thoại vào túi.

Tiếp tục bước về phía trước.

Gió thổi từ sau lưng.

Giống như có ai đó đang nhẹ nhàng đẩy vai tôi đi xuống con dốc.

Đến trạm xe buýt, tôi dừng lại nhìn bảng tuyến.

Chuyến xe về nhà còn ba trạm nữa mới tới.

Tôi không đợi.

Tôi đi bộ dọc theo con đường.

Bốn mươi phút sau mới về đến dưới nhà.

Hai chân đã hơi mềm.

Nhưng thứ đã nghẹn trong lòng suốt cả ngày cuối cùng cũng tan đi.

Giống như sương mù bị gió thổi sạch.

Để lộ đường núi phía sau.

Rõ ràng đến mức không thể rõ hơn.

Tôi lên lầu.

Thay giày.

Kéo ba túi quần áo của Chu Minh Viễn ra ngoài hành lang.

Sau đó vào bếp nấu cho mình một bát mì.

Thêm hai quả trứng ốp la.

Tôi ngồi xuống ăn một mình.

Mì rất nóng.

Ăn được một lúc, tôi chợt nhận ra mình đang cười.

Không có lý do.

Chỉ là khóe môi tự nhiên cong lên.

Tôi dừng đũa.

Nhìn nửa bát nước mì còn lại.

Bỗng nhớ đến đêm tân hôn bảy năm trước.

Tối hôm ấy chúng tôi cũng ăn mì.

Chu Minh Viễn từng nói:

“Sau này tối nào anh cũng nấu mì cho em.”

Lần đầu tiên anh nấu, mì nhũn hết.

Tôi không chê dở.

Còn nói:

“Mì nhũn mới ngon, thơm mà.”

Khi ấy là thật.

Sau này cũng là thật.

Chỉ là…

Cái “thật” sau này đã biến thành một dáng vẻ khác.

Ăn xong, tôi rửa bát rồi úp lên giá.

Sau đó bước vào phòng làm việc, bật máy tính, hoàn thiện tài liệu ghi lại toàn bộ dòng thời gian.

Ở dòng cuối cùng, tôi viết:

“Hôm nay, anh đã thừa nhận.”

Tôi lưu tài liệu.

Đóng máy tính.

Rồi đi tắm.

Nước nóng xối xuống.

Tôi đứng trong phòng tắm, nhắm mắt.

Tiếng nước rất lớn.

Che lấp mọi âm thanh bên ngoài.

Rất lâu sau tôi mới mở mắt.

Nước đọng đầy trên mặt.

Tấm gương phủ kín hơi nước.

Tôi đưa tay lau đi một mảng.

Nhìn thấy khuôn mặt mình sau lớp sương mờ.

Khóe môi không cười.

Nhưng đôi mắt…

rất sáng.

Khi bước ra ngoài, điện thoại có hai tin nhắn.

Một tin của luật sư Lâm:

“Chín giờ sáng mai đến tòa nộp hồ sơ.

Chuẩn bị căn cước, giấy đăng ký kết hôn, giấy chứng nhận quyền sở hữu nhà, hồ sơ thế chấp, sao kê chuyển khoản, ảnh chụp bản di chúc và ảnh chụp tin nhắn. Mang theo đầy đủ.”

Tin còn lại là của Trần Lộ.

Cô ta gửi một tấm ảnh chụp sao kê ngân hàng của chính mình.

Ngày nhận tiền.

Số tiền.

Tài khoản chuyển đi.

Tất cả đều được đánh dấu rõ ràng.

Trong phần ghi chú, cô ta viết:

“Số tiền này do Chu Minh Viễn bảo tôi nhận.

Anh ấy nói vợ mình đã đồng ý. Tôi sẽ làm chứng.”

Tôi chụp màn hình cả hai tin nhắn, lưu lại.

Sau đó trả lời luật sư Lâm:

“Chuẩn bị xong rồi.”

Trả lời Trần Lộ: