Chồng Sang Mỹ Vì Người Cũ, Tôi Một Mình Trở Về Nước
Chương 11
“Bố vừa xuất viện, đừng làm bố xúc động.”
Mẹ ngồi phía trước quay lại.
“Ông còn biết mình vừa xuất viện?”
“Bác sĩ bảo bớt ăn mặn, sáng nay ai đòi ăn dưa muối?”
Bố lập tức im.
Tôi bật cười.
Chiếc xe chạy qua con đường đầy nắng.
Khoảnh khắc ấy, tôi bỗng thấy cuộc đời mình đã đầy đủ đến mức không còn chỗ cho tiếc nuối.
19
Lần cuối cùng tôi gặp Cố Trần Châu là ở sân bay.
Tôi chuẩn bị sang châu Âu dự hội nghị.
Anh vừa từ một chuyến bay quốc tế trở về.
Hai người tình cờ gặp nhau ở khu kiểm tra an ninh.
Anh nhận ra tôi trước.
“Tần Sương.”
Tôi quay đầu.
Anh kéo một chiếc vali nhỏ.
Tóc đã lẫn vài sợi bạc.
Tôi bỗng nhận ra chúng tôi thật sự đã không còn trẻ.
“Lâu rồi không gặp.”
Anh cười.
“Ừ.”
“Đi công tác?”
“Hội nghị.”
“Bao lâu?”
“Mười ngày.”
Anh gật đầu.
Sau đó giơ hộ chiếu trong tay.
Vẫn là cuốn hộ chiếu màu xanh sẫm năm ấy.
Tôi không hỏi.
Anh lại chủ động nói.
“Lần thứ chín cũng không được.”
Tôi hơi khựng.
“Ừ.”
Anh bật cười.
“Em có thấy anh đáng đời không?”
Tôi nhìn anh.
“Muốn nghe thật?”
“Ừ.”
“Có một chút.”
Anh cũng cười.
Lần này không giận.
“Anh cũng thấy.”
Hai người đứng giữa dòng người qua lại.
Tất cả những oán hận, yêu thương, tranh cãi của nhiều năm trước dường như đã xa đến mức giống câu chuyện của người khác.
Cố Trần Châu nhìn về bảng chuyến bay.
“Anh từng nghĩ chỉ cần mình đủ giỏi thì muốn đi đâu cũng được.”
“Sau đó mới biết thế giới không vận hành như vậy.”
“Tần Sương.”
“Anh thật sự hối hận.”
Tôi không trả lời ngay.
Anh nói tiếp:
“Không chỉ vì không quay về được.”
“Cũng không chỉ vì sự nghiệp.”
“Anh hối hận vì ngày đó đã cho rằng em sẽ mãi ở phía sau.”
“Anh hối hận vì coi sự hy sinh của em là hiển nhiên.”
“Anh hối hận vì đến lúc mất đi mới biết mình đã có gì.”
“Nhưng điều anh hối hận nhất…”
Anh dừng lại.
“Là anh biến tình yêu của một người thành lý do để làm tổn thương người đó.”
Tôi nhìn anh thật lâu.
Sau đó gật đầu.
“Anh hiểu được là tốt.”
Anh cười nhạt.
“Muộn rồi nhỉ?”
“Ừ.”
Tôi không nói dối.
Anh hít sâu.
“Anh biết.”
Thông báo lên máy bay vang lên.
Tôi nhìn đồng hồ.
“Đến giờ rồi.”
Cố Trần Châu tránh sang một bên.
“Tần Sương.”
Tôi quay lại.
“Nếu có kiếp sau…”
Tôi bật cười.
“Đừng.”
Anh sững người.
Tôi nhìn anh.
“Kiếp này đã học được bài học thì kiếp sau sống tốt hơn là được.”
“Đừng tìm tôi nữa.”
Anh cũng cười.
Khóe mắt hơi đỏ.
“Được.”
Tôi kéo vali đi.
Lần này, người đứng phía sau nhìn theo là anh.
Còn người không quay đầu là tôi.
Giống hệt nhiều năm trước.
Chỉ khác là khi ấy, người quay lưng rời đi không chút do dự là Cố Trần Châu.
Còn tôi một mình trở về nước.
Anh từng chắc chắn tôi sẽ hối hận.
Từng tin chỉ cần anh ngoảnh đầu, tôi nhất định vẫn ở nguyên chỗ cũ.
Nhưng cuối cùng, người tìm mọi cách quay về lại là anh.
Một lần.
Hai lần.
Ba lần.
Cho đến lần thứ chín.
Kết quả vẫn chẳng thay đổi.
Có một số cánh cửa một khi đã tự tay đóng lại thì không phải cứ hối hận là có thể mở ra.
Cũng giống như quốc tịch anh từng quyết đoán từ bỏ.
Giống lời hứa anh từng xem nhẹ.
Và giống người vợ từng yêu anh bằng cả tuổi trẻ.
Đều không còn đứng nguyên chỗ đợi anh nữa.
20
Nhiều năm sau, trong một tiết giao lưu với sinh viên, có người hỏi tôi:
“Tần giáo sư, cô có tin con người nên dũng cảm theo đuổi điều mình muốn không?”
Tôi nghĩ một lúc.
“Tin.”
“Vậy nếu lựa chọn sai thì sao?”
Cả hội trường im lặng.
Tôi nhìn những gương mặt trẻ phía dưới.
“Thì chịu trách nhiệm.”
Có người bật cười.
Tôi cũng cười.
“Không có lựa chọn nào bảo đảm đúng tuyệt đối.”
“Có thể chọn sai ngành.”
“Yêu sai người.”
“Đi sai một con đường.”
“Thậm chí mất vài năm mới nhận ra.”
“Nhưng điều đáng sợ nhất không phải chọn sai.”
“Mà là biết mình sai vẫn không dám quay lại chỉ vì tiếc những gì đã bỏ ra.”
Một nữ sinh giơ tay.
“Nếu quay lại quá muộn thì sao ạ?”
Tôi nhìn qua cửa sổ.
Bầu trời hôm đó xanh trong.
“Vậy thì đừng quay về điểm xuất phát.”
“Hãy đi từ nơi em đang đứng đến một nơi mới.”
“Đời người không phải bài toán chỉ có một đáp án.”
“Bỏ lỡ một con đường không có nghĩa toàn bộ tương lai đều hết.”
Tiếng vỗ tay vang lên.
Tôi cúi đầu nhìn đồng hồ.
Trên cổ tay là chiếc đồng hồ bố tặng ngày tôi nhận chức giáo sư.
Bên ngoài hội trường, Chu Nghiên đang giục:
“Tần Sương!”
“Còn không đi là lỡ chuyến tàu đấy!”
Tôi cầm túi chạy ra.
“Đến đây.”
Cô ấy vừa đi vừa càm ràm:
“Tối nay mọi người còn chờ ăn mừng.”
“Cậu mà đến muộn thì tự trả tiền.”
Tôi bật cười.
“Biết rồi.”
Hai người bước xuống bậc thềm.
Ánh nắng trải dài phía trước.
Điện thoại trong túi rung lên.
Là thông báo từ đài quan sát.
Dữ liệu mới đã về.
Tôi mở ra nhìn.
Ngay lập tức quên mất mọi thứ xung quanh.
Chu Nghiên nhìn biểu cảm của tôi thì thở dài.
“Xong.”
“Lại phát bệnh nghề nghiệp.”
Tôi cười, bước nhanh hơn.
Bởi tôi biết rất rõ mình đang đi đâu.
Rất nhiều năm trước, tôi từng vì một người mà rời khỏi quỹ đạo của chính mình.
Tôi từng cho rằng tình yêu là đi theo bước chân của anh.
Anh đi đâu, tôi đi đó.
Anh thích gì, tôi nhường cái đó.
Anh cần một người vợ thế nào, tôi cố gắng biến mình thành người như vậy.
Sau đó tôi mới hiểu.
Tình yêu không nên là một hành tinh mất đi quỹ đạo của mình chỉ để chạy theo một ngôi sao khác.