Bảy Năm Không Một Lời Tạm Biệt

Thỉnh thoảng bà để thức ăn trước cửa rồi rời đi.

Tôi biết là bà vì trên hộp luôn dán nhãn viết tay, nhắc món nào ít muối, món nào phải hâm nóng.

Tôi chưa gọi một tiếng “mẹ”.

Nhưng cũng không còn ném thức ăn đi.

Giữa tháng, cảnh sát thông báo đã bắt được người tài xế giúp Tạ Duy Thành bỏ trốn.

Người đó khai đã đưa anh ta tới một nhà kho cũ gần trường đua Thịnh Quang. Khi cảnh sát ập vào, nơi đó đã trống không.

Trên tường chỉ có hàng chục bức ảnh của tôi và Bùi Thiệu.

Ảnh ở sân bay.

Ảnh ngoài bệnh viện.

Ảnh Bùi Thiệu đưa tôi tới phục hồi chức năng.

Tạ Duy Thành vẫn theo dõi chúng tôi.

Hai ngày sau, mẹ tôi mất tích.

Tài xế của bà được phát hiện bất tỉnh trong bãi đỗ xe. Camera cho thấy bà bị đưa lên một chiếc xe tải màu trắng.

Lần này, không ai nghi ngờ mục đích của kẻ bắt cóc.

Điện thoại tôi nhận được một đường link phát trực tiếp riêng tư.

Mẹ tôi bị trói trên ghế trong một gara tối. Trên trán bà có vết máu, nhưng vẫn tỉnh.

Tạ Duy Thành đứng phía sau.

Anh ta gầy đi rất nhiều, bộ râu mọc lộn xộn, đôi mắt mất hoàn toàn vẻ bình tĩnh trước đây.

“Lạc Phồn, cuối cùng em cũng chịu nhìn anh.”

Tôi bật ghi màn hình, đồng thời ra hiệu cho Bùi Thiệu báo cảnh sát.

“Thả mẹ tôi.”

Giọng vẫn chưa thật tròn, nhưng đủ rõ.

Tạ Duy Thành nghiêng đầu.

“Xem ra ca mổ thành công.

Chúc mừng.”

“Anh muốn gì?”

“Bùi Thiệu.”

Ánh mắt anh ta chuyển sang người bên cạnh tôi.

“Tám giờ tối, mang chiếc xe đua số 7 từ bảo tàng Thịnh Quang tới đường thử cũ.

Đi một mình.”

Bùi Thiệu lạnh giọng:

“Tại sao tôi phải tin ông sẽ thả người?”

“Anh không có lựa chọn.”

Tạ Duy Thành đặt một khẩu súng lên bàn cạnh mẹ tôi.

“Đừng báo cảnh sát.

Tôi nhìn thấy tất cả các người.”

Màn hình tắt.

Tôi lập tức gọi lại nhưng đường link đã vô hiệu.

Cảnh sát truy vết được tín hiệu phát từ ba trạm khác nhau, rõ ràng đã qua thiết bị chuyển tiếp.

“Không thể để Bùi Thiệu đi.”

Chị Đan nói.

“Hắn muốn giết anh ấy.”

Tôi nhìn Bùi Thiệu.

“Anh sẽ đi.”

Không phải câu hỏi.

Anh cũng không nói dối.

“Ừ.”

“Vậy đi theo kế hoạch của cảnh sát.”

“Tạ Duy Thành chắc chắn sẽ kiểm tra.”

“Cảnh sát có cách.”

Tôi nắm tay anh.

“Anh đã hứa không tự hành động.”

“Anh nhớ.”

Chiếc xe đua số 7 là xe Bùi Thiệu từng dùng trong mùa giải cuối. Sau tai nạn, nó được phục chế và trưng bày trong bảo tàng của tập đoàn.

Cảnh sát bí mật đưa xe ra ngoài, lắp thiết bị định vị cực nhỏ và camera vào khung.

Theo yêu cầu của Tạ Duy Thành, Bùi Thiệu không mang điện thoại. Nhưng bộ đàm siêu nhỏ được gắn trong đường may cổ áo.

Trước khi lên xe, anh nhìn tôi.

“Ở lại trung tâm chỉ huy.”

“Em biết.”

“Không được tự ý đi theo.”

“Em không phải anh.”

Anh khựng lại rồi bất lực cười.

“Mắng đúng lắm.”

Tôi bước tới chỉnh cổ áo cho anh.

Bàn tay phải của anh đang run.

“Sợ sao?”

“Sợ.”

“Em tưởng tay đua thiên tài không biết sợ.”

“Năm hai mươi ba tuổi không biết.”

Anh nhìn tôi.

“Bây giờ có người để mất rồi.”

Tôi áp bàn tay mình lên bàn tay anh.

“Bùi Thiệu, cứu mẹ em, nhưng cũng phải cứu chính mình.”

“Đừng bắt em chờ thêm lần nữa.”

Anh gật đầu.

“Anh sẽ về.”

Chiếc xe số 7 rời khỏi bãi.

Tôi cùng cảnh sát tới xe chỉ huy cách đường thử cũ ba cây số.

Màn hình truyền về hình ảnh từ camera trên xe.

Tám giờ đúng, Bùi Thiệu lái vào cổng trường đua bỏ hoang.

Đèn hai bên đường bỗng sáng lên từng dãy.

Ở cuối đường pit, Tạ Duy Thành đứng cạnh một chiếc xe đua màu đỏ.

Mẹ tôi bị trói trong ghế phụ.

“Dừng ở đó.”

Giọng Tạ Duy Thành phát qua loa.

“Xuống xe, mở nắp capo và cốp.”

Bùi Thiệu làm theo.

Một người đàn ông đeo mặt nạ bước ra kiểm tra xe, dùng máy dò quét toàn thân anh.

Thiết bị ở cổ áo không bị phát hiện.

Nhưng máy định vị trong xe bị tìm thấy.

Người kia giật nó ra, nghiền nát dưới chân.

Màn hình trung tâm mất tọa độ.

May mắn camera vẫn hoạt động.

Tạ Duy Thành cười.

“Tôi đã nói đừng giở trò.”

“Thả người.”

Bùi Thiệu nói.

“Đua với tôi một vòng.”

“Ông chưa từng đua chuyên nghiệp.”

“Nhưng tôi đã nhìn anh thắng quá nhiều lần.”

Tạ Duy Thành mở cửa xe đỏ, kéo mẹ tôi xuống rồi giao cho kẻ đeo mặt nạ.

“Nếu anh thắng, tôi thả bà ấy.

Nếu anh thua…”

Hắn nhìn thẳng vào camera như biết tôi đang theo dõi.

“Lạc Phồn sẽ cùng lúc mất hai người.”

Chương 17

Cảnh sát xác định vị trí nhờ hình ảnh camera, lập tức chia đội bao vây trường đua.

Nhưng đường vào chính đã bị xe tải chặn kín. Đội đặc nhiệm cần ít nhất mười phút để phá chướng ngại.

Trên màn hình, Bùi Thiệu quay lại xe số 7.

Tạ Duy Thành lên chiếc xe đỏ.

Mẹ tôi bị giữ ở khu pit, khẩu súng của kẻ đeo mặt nạ chĩa sát lưng bà.

Hai xe dừng cạnh vạch xuất phát.

Tiếng động cơ gầm lên giữa trường đua bỏ hoang.

Tôi siết chặt tai nghe.

“Bùi Thiệu, nghe thấy em không?”

Không có câu trả lời.

Anh không thể lên tiếng, nếu không Tạ Duy Thành sẽ biết bộ đàm vẫn hoạt động.

Nhưng ngón tay anh gõ hai lần lên vô lăng.

Anh nghe thấy.

Đèn tín hiệu chuyển xanh.

Hai chiếc xe lao đi.

Nhiều năm không cầm lái xe đua, phản xạ của Bùi Thiệu vẫn gần như in trong máu. Anh vào góc cua đầu tiên rất gọn, lập tức vượt lên nửa thân xe.

Tạ Duy Thành bám sát.

Hắn liên tục ép xe số 7 ra mép đường, hoàn toàn không quan tâm va chạm.

“Đừng đấu trực diện.”

Tôi nói vào bộ đàm.