Bạn Trai Dẫn Nữ Đồng Nghiệp Về Dạy Tôi Làm Vợ

Lương Thực hắt nước vào mặt tôi.

Lâm Nhu tát tôi.

Lâm Nhu nói phụ nữ phải đánh mới nghe lời.

Lương Thực hỏi:

“Thật sự có tác dụng sao?”

Sau đó anh ta giơ tay.

Video dừng đúng khoảnh khắc bố tôi bước vào.

Tôi không cần nói thêm.

Hai tiếng sau—

Bài đăng của mẹ Lương Thực biến mất.

Điện thoại tôi có hơn ba mươi cuộc gọi nhỡ.

Tôi không nghe.

Tin nhắn của bà tới.

【Lam Lam, cô không có ý đó.】

【Con xóa video được không?】

【Chuyện nhà mình đóng cửa bảo nhau.】

Tôi trả lời một câu.

【Cô đăng trước.】

Sau đó chặn.

Ngày hôm sau, Lương Thực gọi từ số lạ.

Tôi nghe.

Anh ta gần như cầu xin.

“Ôn Lam, xóa đi.”

“Tại sao?”

“Đồng nghiệp đều thấy rồi.”

“Bố mẹ anh cũng bị người ta hỏi.”

“Anh biết mẹ anh đăng bài không đúng.”

“Anh đã nói bà ấy.”

“Em muốn bà ấy xin lỗi, anh bảo bà ấy xin lỗi.”

“Nhưng video…”

Tôi hỏi:

“Video giả à?”

Anh ta im lặng.

“Có đoạn nào không phải sự thật?”

Vẫn im lặng.

“Vậy tại sao phải xóa?”

“Anh…”

Giọng anh khàn đi.

“Anh còn phải sống.”

Tôi bật cười.

“Ngày đó tôi sốt gần bốn mươi độ.”

“Tôi đang đứng trong nhà mình.”

“Bạn gái của anh tát tôi.”

“Anh định đánh tôi.”

“Lúc ấy anh có nghĩ tôi còn phải sống không?”

Đầu bên kia không còn âm thanh.

Tôi cúp máy.

•

Sau bài đăng đó, không ai trong nhà họ Lương liên lạc với tôi nữa.

Tôi cũng không quan tâm người ngoài nói gì.

Tôi đi làm.

Khám thai.

Ăn uống.

Ngủ.

Chuẩn bị phòng cho con.

Bố mua một chiếc nôi.

Mẹ mua quần áo nhiều đến mức tôi phải ngăn.

Tôi nói:

“Trẻ con lớn nhanh lắm.”

“Đừng mua nữa.”

Mẹ vừa gấp quần áo vừa nói:

“Thích thì mua.”

Tôi cười.

Có những ngày tôi vẫn nghĩ đến ba năm cũ.

Nhưng không còn đau.

Giống như nhớ một bộ phim từng xem.

Biết mình từng khóc.

Nhưng bây giờ không còn nhớ rõ cảm giác lúc đó nữa.

•

Tôi sinh con vào đầu mùa xuân.

Một bé gái.

Ngày con chào đời, tôi khóc.

Mẹ cũng khóc.

Bố đứng bên cạnh cửa sổ quay mặt đi rất lâu.

Sau đó ông mới bế cháu.

Một người đàn ông hơn năm mươi tuổi, bình thường nói chuyện lớn tiếng, lúc ôm đứa bé hơn ba ký lại cứng cả người.

“Nhỏ thế này à?”

Mẹ bật cười.

“Ông tưởng sinh ra mười ký chắc?”

Tôi nằm trên giường cũng cười.

Đúng lúc ấy, điện thoại mẹ rung.

Bà nhìn màn hình.

Nụ cười nhạt đi.

“Lương Thực.”

Tôi im lặng.

“Cậu ta hỏi sinh chưa.”

Tôi nhìn con gái.

“Bảo sinh rồi.”

Mẹ nhắn.

Một lúc sau bà hỏi:

“Cậu ta muốn tới.”

Tôi suy nghĩ.

“Mai đi.”

Tôi không thể xóa cha ruột của con khỏi thế giới.

Cũng không định làm vậy.

Nhưng tôi cần ranh giới.

Ngày hôm sau, Lương Thực tới.

Anh ta đứng ngoài phòng bệnh rất lâu.

Khi bước vào, mắt lập tức đỏ.

Anh nhìn đứa bé trong nôi.

Không dám chạm.

“Con…”

Tôi nói:

“Con gái.”

Anh gật đầu.

“Giống em.”

Tôi không trả lời.

Lương Thực đứng đó gần mười phút.

Cuối cùng quay sang tôi.

“Cảm ơn em.”

“Không cần.”

“Anh…”

Anh muốn nói gì đó.

Tôi biết.

Nhưng tôi ngăn lại.

“Đừng nói chuyện chúng ta.”

Anh im lặng.

Một lúc sau mới gật đầu.

“Được.”

Anh lấy ra một chiếc phong bì.

“Tí lòng của anh.”

Tôi không nhận.

“Chi phí của con sau này tính rõ.”

“Không cần đưa tiền kiểu này.”

Lương Thực cười khổ.

“Em vẫn phân rõ với anh như vậy.”

“Cần phân.”

Tôi nói.

“Bởi vì chúng ta chỉ còn một mối quan hệ.”

“Cha và mẹ của cùng một đứa trẻ.”

“Không phải người yêu.”

“Không phải vợ chồng.”

“Càng không phải người nhà.”

Anh cúi đầu.

“Anh hiểu.”

Lần này có lẽ anh thật sự hiểu.

•

Hai năm sau.

Tôi gặp lại Lâm Nhu.

Ở trung tâm thương mại.

Cô ta đang đứng trước quầy mỹ phẩm.

Tôi đẩy xe em bé đi ngang qua.

Con gái tôi ngồi bên trong, ôm một con thỏ bông.

Lâm Nhu nhận ra tôi trước.

Sắc mặt cô ta thay đổi.

Tôi định đi thẳng.

Cô ta lại gọi.

“Ôn Lam.”

Tôi dừng lại.

Lâm Nhu nhìn con gái tôi.

“Con của chị?”

“Ừ.”

“Dễ thương.”

“Cảm ơn.”

Không còn gì để nói.

Tôi định đi.

Cô ta đột nhiên hỏi:

“Chị với Lương Thực không quay lại thật à?”

Tôi nhìn cô ta.

“Không.”

“Anh ấy vẫn chưa kết hôn.”

“Không liên quan đến tôi.”

Lâm Nhu cắn môi.

Một lúc sau bỗng nói:

“Hồi đó tôi chỉ đùa thôi.”

Tôi tưởng mình nghe nhầm.

“Cái gì?”

“Những chuyện dạy phụ nữ.”

“Thật ra tôi đâu có tin.”

“Chỉ là…”

Cô ta cười gượng.

“Tôi thấy anh ấy rất nghe lời chị.”

“Cái gì cũng nhắc chị.”

“Mua gì cũng hỏi chị.”

“Tan làm cũng về nhà với chị.”

“Tôi thấy khó chịu.”

Tôi nhìn cô ta.

Lần đầu tiên sau hai năm, tôi thật sự muốn nghe hết.

Lâm Nhu nói:

“Lúc đó tôi nghĩ…”

“Nếu một người đàn ông yêu bạn gái ba năm mà chỉ cần tôi nói vài câu đã bắt đầu nghi ngờ cô ấy…”

“Thì chứng minh tôi hấp dẫn hơn cô ấy.”

Tôi bật cười.

“Vậy cô chứng minh được rồi.”

Sắc mặt cô ta cứng lại.

Tôi nói:

“Cảm ơn.”

“Cảm ơn?”

“Ừ.”

“Nếu không có cô, có lẽ tôi đã cưới anh ta.”

“Có thể sau khi kết hôn mới phát hiện chỉ cần bên ngoài có người nói vài câu, anh ta sẽ quay về chất vấn vợ mình.”

“Có thể lúc ấy tôi đã sinh con.”

“Có tài sản chung.”

“Có nhiều thứ khó tách hơn.”

“Cô xuất hiện trước đám cưới.”

“Tính ra đã giúp tôi.”

Lâm Nhu không nói được gì.

Tôi đẩy xe đi.

Đi được vài bước, cô ta lại gọi.

“Ôn Lam.”

Tôi quay đầu.

Cô ta hỏi:

“Chị không hận tôi sao?”

Tôi suy nghĩ thật.

Sau đó lắc đầu.

“Không.”

“Người phản bội niềm tin của tôi không phải cô.”

“Là anh ta.”

“Còn cái tát cô đánh tôi…”

Tôi nhìn cô ta.

“Tôi đã giữ video.”

“Nếu cô muốn tôi nhớ lại, tôi có thể nhớ.”

Sắc mặt Lâm Nhu lập tức trắng đi.

Tôi bật cười.

“Đùa thôi.”

“Cuộc sống bây giờ của tôi rất bận.”

“Không có thời gian nhớ cô.”

Tôi quay đi.

Con gái trong xe ngẩng đầu.

“Mẹ.”

“Dạ?”

“Con muốn kem.”

“Không được.”

“Tại sao?”

“Vì con vừa ho.”

Con bé lập tức xị mặt.

Tôi cúi xuống chạm nhẹ lên mũi con.

“Ba ngày nữa hết ho mẹ mua.”

“Thật không?”

“Thật.”

Nó lại cười.

Tôi nhìn khuôn mặt nhỏ ấy.

Đột nhiên cảm thấy—

Hai năm trước mình đã lựa chọn đúng.

Không phải vì tôi thắng Lâm Nhu.

Cũng không phải vì Lương Thực hối hận.

Càng không phải vì nhà họ Lương cuối cùng phải im lặng.

Mà vì ngày hôm ấy—

Khi tôi sốt đến mức đứng không vững.

Khi người đàn ông tôi yêu ba năm hắt cốc nước vào mặt tôi.

Khi một người phụ nữ xa lạ đứng trong nhà tôi, bảo tôi phải học cách phục tùng.

Tôi đã không tự lừa mình rằng—

Anh ấy chỉ nhất thời hồ đồ.

Anh ấy rồi sẽ thay đổi.

Ba năm rồi, bỏ thì tiếc.

Tôi đã chọn rời đi.

•

Tối hôm ấy, sau khi đưa con ngủ, tôi nhận được một tin nhắn.

Là Lương Thực.

【Hôm nay anh nghe nói em gặp Lâm Nhu.】

Tôi không hỏi ai nói.

Anh nhắn tiếp.

【Cô ấy có làm khó em không?】

Tôi trả lời:

【Không.】

Một lúc lâu sau.

【Vậy thì tốt.】

Tôi đặt điện thoại xuống.

Năm phút sau, màn hình lại sáng.

【Lam Lam.】

【Anh sắp kết hôn rồi.】

Tôi nhìn dòng chữ ấy vài giây.

Sau đó trả lời:

【Chúc mừng.】

Anh gửi:

【Em thật sự chúc mừng anh sao?】

Tôi bật cười.

【Thật.】

Lần này rất lâu không có tin nhắn.

Gần nửa tiếng sau, anh mới gửi thêm.

【Anh từng nghĩ nếu anh chờ đủ lâu, có lẽ em sẽ quay lại.】

Tôi không trả lời.

【Sau này anh mới hiểu, có những chuyện làm sai một lần là hết.】

【Anh xin lỗi.】

【Không phải để em tha thứ.】

【Chỉ là anh vẫn nợ em câu này.】

Tôi đọc xong.

Không khóc.

Không xúc động.

Cũng không thấy hả hê.

Chỉ cảm thấy một câu chuyện cuối cùng đã thật sự khép lại.

Tôi gõ:

【Nhận được.】

Sau đó xóa khung chat.

Không chặn.

Không cần nữa.

Người đã hoàn toàn bước ra khỏi lòng mình, có nằm trong danh sách liên lạc hay không cũng chẳng còn ý nghĩa.

Tôi đứng dậy.

Đi vào phòng con.

Con bé đang ngủ.

Một chân đá chăn ra ngoài.

Tôi kéo chăn lên.

Điện thoại đặt trên bàn bỗng sáng lần nữa.

Lần này là tin nhắn của mẹ.

【Mai về ăn cơm không? Bố con mua cua rồi.】

Tôi trả lời:

【Về.】

Mẹ gửi ngay:

【Mấy giờ?】

【Khoảng mười một giờ.】

【Được, mẹ nấu canh.】

Tôi đặt điện thoại xuống.

Ngoài cửa sổ, thành phố vẫn sáng.

Tôi từng nghĩ chia tay Lương Thực đồng nghĩa với việc mất đi tương lai mà mình đã chuẩn bị suốt ba năm.

Đám cưới.

Gia đình.

Một người chồng.

Một đứa trẻ.

Một căn nhà có hai người cùng trở về mỗi tối.

Sau này mới biết—

Tương lai không biến mất.

Chỉ là người đứng bên cạnh trong tương lai ấy đã thay đổi.

Hoặc đôi khi—

Chẳng cần ai đứng bên cạnh cả.

Tôi vẫn có nhà.

Có bố mẹ.

Có con gái.

Có công việc.

Có những buổi tối bình yên không cần nhìn sắc mặt bất kỳ ai.

Không cần chứng minh mình là “người phụ nữ tốt”.

Không cần dùng tiền nhà mẹ đẻ nâng đỡ ai để chứng minh tình yêu.

Không cần bệnh vẫn phải bò dậy nấu cơm.

Càng không cần chịu một cái tát để đổi lấy danh phận vợ của bất kỳ người đàn ông nào.

Hai trăm nghìn sính lễ tôi đã trả lại từ lâu.

Nhưng thứ tôi lấy về được—

Là phần đời còn lại của chính mình.

Và khoản này,

tôi không bao giờ trả lại nữa.

Hết.