Trúng 500 Vạn, Tôi Không Cần Danh Phận Nữa
Chương 9
Rất nổi.
Nếu là trước kia Triệu Kiến Quốc chắc chắn sẽ nói:
“Tuổi này rồi còn mặc đỏ, không biết ngại.”
Nhưng bây giờ chẳng ai nói tôi nữa.
Tôi soi gương.
Thấy đẹp.
Vậy là đủ.
19
Một năm sau ngày tôi rời khỏi nhà, Triệu Bân mời tôi ăn cơm.
Lần này chỉ có hai mẹ con.
Nó đã gầy đi nhiều.
Trông trưởng thành hơn trước.
Sau khi ngồi xuống, nó nói:
“Mẹ.”
“Con xin lỗi.”
Tôi không lên tiếng.
Nó cúi đầu.
“Trước đây con thật sự cảm thấy mẹ không có việc gì.”
“Sau khi mẹ đi, con mới biết…”
Nó cười khổ.
“Nhà mình trước đây vận hành được đều là nhờ mẹ.”
“Từ đón con, nấu cơm, mua đồ, dọn dẹp, chăm Trạch Trạch.”
“Những thứ con tưởng tự nhiên có, thật ra đều có người làm.”
Tôi uống trà.
“Biết là được.”
Triệu Bân nhìn tôi.
“Con với Lưu Lệ cũng cãi nhau rất nhiều.”
“Vì ai đón con.”
“Vì ai nấu cơm.”
“Vì cuối tuần ai được nghỉ.”
“Sau đó bọn con thuê người giúp việc.”
“Chỉ riêng tiền giúp việc với lớp sau giờ học mỗi tháng đã hơn sáu nghìn.”
Nó cười tự giễu.
“Con lúc ấy mới nhớ mẹ mỗi tháng chỉ có hơn ba nghìn tiền sinh hoạt.”
Tôi im lặng.
Triệu Bân đỏ mắt.
“Con xin lỗi.”
Lần này tôi nói:
“Ừ.”
Nó nhìn tôi.
Tôi biết nó đang chờ câu “mẹ tha thứ”.
Nhưng tôi không nói.
Tôi có thể tiếp tục yêu con.
Có thể gặp cháu.
Có thể cùng ăn cơm.
Nhưng chuyện đã xảy ra chính là đã xảy ra.
Không cần giả vờ như chưa từng có.
Một lát sau, Triệu Bân hỏi:
“Mẹ có về nhà ăn Tết không?”
Tôi hỏi:
“Nhà nào?”
Nó nghẹn lại.
Tôi cười.
“Đêm giao thừa mẹ có hẹn.”
“Đi đâu?”
“Cáp Nhĩ Tân.”
“Mùa đông lạnh lắm!”
“Tôi biết.”
“Đi ngắm tuyết.”
Triệu Bân bất lực cười.
“Mẹ bây giờ thật sự khác rồi.”
Tôi nhìn ra cửa sổ.
“Không.”
“Có lẽ đây mới là mẹ.”
“Chỉ là trước đây các con chưa từng nhìn thấy.”
20
Triệu Kiến Quốc về sau sống không tốt lắm.
Không phải vì tôi trả thù.
Tôi thậm chí chẳng làm gì.
Sau khi chia tay Trần Thanh Phương, ông ta vẫn ở căn nhà cũ.
Nhưng không còn tôi, cuộc sống của ông ta bắt đầu hỗn loạn.
Ban đầu ông ta ăn ngoài.
Sau đó bị mỡ máu cao, bác sĩ bảo ăn nhạt.
Ông ta tự nấu.
Nấu được hai ngày thì bỏ cuộc.
Quần áo mang ra tiệm giặt.
Nhà thuê người dọn.
Có lần bị cảm sốt, gọi Triệu Bân.
Triệu Bân đang đi công tác.
Gọi Lưu Lệ.
Lưu Lệ phải chăm Trạch Trạch.
Cuối cùng ông ta tự bắt taxi đi bệnh viện.
Sau hôm đó, ông ta gọi cho tôi.
“Hà Âm.”
“Trước đây tôi bệnh, bà luôn ở đó.”
Tôi đáp:
“Ừ.”
“Bà có thể…”
“Không.”
Tôi biết ông ta muốn nói gì.
“Triệu Kiến Quốc.”
“Chúng ta đã kết thúc rồi.”
Đầu bên kia rất lâu không có tiếng.
Sau đó ông ta nói:
“Tôi hối hận.”
Tôi nhìn bầu trời ngoài cửa sổ khách sạn.
Hôm ấy tôi đang ở Vân Nam.
Ngoài cửa sổ là núi tuyết.
Mặt trời vừa lên.
Ánh sáng vàng rơi lên đỉnh núi.
Tôi nói:
“Đó là chuyện của ông.”
Rồi cúp máy.
21
Năm tôi sáu mươi lăm tuổi, tài khoản của tôi có hơn hai trăm nghìn người theo dõi.
Tôi đã đi gần hết những nơi trong nước mà mình muốn đến.
Tiền trúng số sau khi mua nhà và đầu tư thận trọng vẫn còn phần lớn.
Tôi không tiêu xài phung phí.
Nhưng cũng không còn keo kiệt với mình.
Tôi thuê chuyên gia tài chính hợp pháp để phân bổ tiền gửi và sản phẩm rủi ro thấp.
Lập di chúc.
Một phần tài sản sau này để lại cho Triệu Bân.
Một phần lập quỹ học tập cho Trạch Trạch.
Một phần tôi dự định quyên góp.
Tôi không còn coi con trai là toàn bộ cuộc đời.
Nhưng nó vẫn là con tôi.
Chỉ là tình yêu bây giờ có ranh giới.
Một ngày nọ, Trạch Trạch hỏi:
“Bà nội.”
“Sau này bà có về ở với ông nội không?”
Tôi cười.
“Sao con hỏi thế?”
“Bố nói ông nội hay nhắc bà.”
Tôi xoa đầu thằng bé.
“Không.”
“Tại sao?”
“Vì bà sống một mình vui hơn.”
Trạch Trạch suy nghĩ.
“Vậy ông nội đáng thương.”
Tôi nói:
“Có thể.”
“Nhưng một người đáng thương không có nghĩa người khác phải hy sinh để cứu họ.”
Thằng bé nghe không hiểu hết.
Nhưng gật đầu.
Tôi cũng không cần nó hiểu ngay.
Chỉ hy vọng một ngày nào đó khi nó lớn lên, nếu yêu một người, nó sẽ hiểu tôn trọng đối phương không phải là cho tiền hay nói lời hay.
Mà là thật sự xem người ấy như một con người ngang hàng.
22
Sinh nhật sáu mươi sáu tuổi của tôi, chúng tôi tổ chức trên một con tàu du lịch.
Tôn Mai mua bánh kem.
Mấy người bạn quen trong các chuyến đi đều tới.
Tôi đội một chiếc vương miện nhựa rẻ tiền, bị họ ép hát.
Tôi hát sai nhịp.
Cả bàn cười nghiêng ngả.
Đúng lúc đó điện thoại sáng lên.
Triệu Kiến Quốc gửi tin nhắn.
【Sinh nhật vui vẻ. 】
Một lúc sau lại thêm:
【Năm đó là tôi có lỗi với bà. 】
【Nếu có thể quay lại… 】
Tôi không đọc tiếp.
Tôi tắt màn hình.
Tôn Mai hỏi:
“Ai thế?”
“Người cũ.”
“Không trả lời?”
“Không.”
Bà ấy nhướng mày.
“Không tò mò xem ông ta nói gì?”
Tôi nhìn biển ngoài cửa sổ.
Mặt trời sắp lặn.
Mặt nước nhuộm thành màu cam đỏ.
Tôi lắc đầu.
“Không tò mò nữa.”
Thật ra sự buông bỏ chân chính không phải là chờ người từng làm tổn thương mình gặp báo ứng.
Cũng không phải bắt họ quỳ xuống xin lỗi.
Mà là tới một ngày, người ấy có hối hận hay không, sống tốt hay không, yêu ai, cưới ai, đều không còn ảnh hưởng tới cảm xúc của mình.
Triệu Kiến Quốc cuối cùng có hối hận phát điên hay không, tôi không biết.
Tôi chỉ biết những năm sau đó ông ta nhiều lần nhờ Triệu Bân hỏi tôi có thể quay lại hay không.
Mỗi lần đáp án đều giống nhau.
Không.
Ông ta từng có hơn ba mươi năm.
Ba mươi năm đủ dài để trân trọng một người.
Cũng đủ dài để làm một tờ giấy đăng ký kết hôn.
Ông ta không làm.
Vậy thì không còn cơ hội nữa.
23
Sau sinh nhật, tôi trở về căn nhà của mình.
Buổi sáng thức dậy, nắng xuyên qua rèm.
Hoa trên ban công vừa nở.
Tôi pha một tách trà, mở lịch.
Tháng sau tôi sẽ đi Tân Cương.
Hai tháng sau học một khóa quay phim ngắn.