SỰ THẬT MỚI BẮT ĐẦU

01

Khoảnh khắc màn hình điện thoại sáng lên, thế giới của tôi hoàn toàn sụp đổ.

Trên lớp kính lạnh lẽo là bài đăng mới của chồng cũ, Trần Tuấn.

Một tấm ảnh siêu âm, được nâng niu bởi hai bàn tay — một của đàn ông, một của phụ nữ với móng  sơn đỏ rực.

Người phụ nữ ấy đang nép trong lòng anh ta, cười rạng rỡ như đóa đào nở rộ.

Khuôn mặt đó, tôi quen thuộc — là Bạch Tuyết, đồng nghiệp của anh.

Còn bàn tay của người đàn ông kia, tôi càng quen hơn — bàn tay từng nắm lấy tôi suốt ba năm hôn nhân.

Dòng chữ đi kèm ngắn ngủi:

“Cuối cùng cũng đợi được em, may mà anh chưa từ bỏ.”

Mỗi chữ như một thanh sắt nung đỏ, in hằn vào tim tôi.

“Cuối cùng cũng đợi được em” — vậy ba năm qua của tôi là gì?

“May mà anh chưa từ bỏ” — nghĩa là, từ bỏ tôi là quyết định đúng đắn sao?

Vòng bạn bè chung của chúng tôi lập tức bùng nổ.

“Chúc mừng chúc mừng! Anh Tuấn sắp làm cha rồi!”

“Wow, nhanh thật đấy, Bạch Tuyết đúng là có phúc!”

Phần bình luận ngập tràn những lời chúc, dày đặc như một bầy ruồi vo ve bên tai khiến tôi choáng váng.

Xen giữa đó, là vài câu trêu chọc mập mờ, đầy ẩn ý:

“Anh Tuấn giờ mới thật sự viên mãn, không như ai kia, chiếm chỗ mà không…”

Câu sau bị bỏ dở bằng dấu ba chấm, nhưng ác ý bên trong thì đã xuyên qua màn hình, đâm thẳng vào tim tôi.

Tôi — Tô Nhiên — người phụ nữ kết hôn ba năm vẫn không thể sinh con.

Người bị chồng lấy cớ “vô sinh” mà đuổi ra khỏi nhà.

Người bị đóng đinh trên cột nhục “con gà mái không đẻ trứng”, cho thiên hạ cười chê.

Tôi tắt điện thoại, nhưng những âm thanh đó không tắt được.

Trong phòng trà của công ty, tôi cầm cốc nước, giả vờ như không nghe thấy tiếng thì thầm sau lưng:

“Nghe chưa? Cô Tô Nhiên bên thiết kế ấy, chồng cũ cô ta có người mới mang thai rồi, mới ly hôn có mấy ngày thôi!”

“Biết lâu rồi, ba năm không động tĩnh gì, chắc chắn là do cô ta có vấn đề. Cô Bạch Tuyết kia giỏi thật.”

“Tội gì chứ? Phụ nữ không sinh được con thì trong nhà chồng làm gì có chỗ đứng? Trần Tuấn còn hiền, kéo dài ba năm mới ly hôn đấy.”

Những lời thì thầm ấy như hàng trăm cây kim nhỏ, đâm chi chít vào lưng tôi.

Tay tôi run lên, nước nóng văng ra khỏi cốc, bắn lên mu bàn tay — mà tôi chẳng thấy đau.

Vừa ngồi xuống chỗ làm, điện thoại lạ đã gọi đến.

Tôi bắt máy, đầu dây bên kia là giọng mẹ chồng cũ — chói tai và cay nghiệt:

“Tô Nhiên! Đồ sao chổi! Mày thấy vòng bạn bè của con tao chưa? Mày đúng là loại đàn bà tuyệt tử tuyệt tôn, chiếm chỗ người khác suốt ba năm!”

Giọng bà ta the thé, chứa đầy oán độc.

“Tao nói cho mày biết, tiền sính lễ hai mươi vạn năm đó, mày phải trả lại từng xu! Đó là tiền tao chuẩn bị cho cháu nội tao! Đồ đàn bà không biết đẻ, lấy tư cách gì mà giữ tiền nhà tao!”

Tôi há miệng, nhưng cổ họng nghẹn lại như có bông chặn, không phát ra nổi một âm thanh.

Giận dữ, tủi nhục, đau đớn — tất cả trộn lẫn, cuối cùng chỉ còn lại một cơn lạnh thấu xương.

Tôi không biết mình cúp máy lúc nào.

Chỉ biết, tôi gục xuống bàn làm việc lạnh ngắt, run rẩy như chiếc lá rụng trong gió thu.

Thành phố tôi đã sống hai mươi bảy năm, lần đầu tiên khiến tôi cảm thấy xa lạ và lạnh lẽo đến thế.

Tôi như một linh hồn bị thế giới vứt bỏ — trơ trọi, không nơi nương náu.

Không được, tôi phải đi.

Phải trốn khỏi nơi này, trốn khỏi những lời bàn tán và nguyền rủa độc ác.

Trong một cơn bốc đồng, tôi mở máy tính, gõ đơn xin nghỉ việc.

Không hề do dự, tôi nhấn gửi.

Nhưng cảm giác được giải thoát không đến như tôi tưởng.

Thay vào đó là một nỗi trống rỗng và hoang mang chưa từng có.

Tôi thu dọn ít đồ cá nhân trên bàn, ôm chiếc thùng giấy nhỏ, chuẩn bị rời khỏi nơi từng chứa đựng mọi ước mơ nghề nghiệp của mình — giờ chỉ còn là bãi chiến trường của sự nhục nhã.

“Tô Nhiên, đợi đã.”

Trưởng phòng nhân sự gọi tôi lại. “Tổng giám đốc muốn gặp cô.”

Tôi sững sờ.

Tổng giám đốc?

Lục Chấp?

Người đã một tay xây dựng nên tập đoàn thiết kế khổng lồ này — cao cao tại thượng, như một vị thần mà ai cũng ngước nhìn?

Tôi chỉ là một nhà thiết kế cấp cao bình thường, ngay cả trong tiệc cuối năm cũng chỉ dám đứng xa nhìn anh ta một thoáng.

Anh ta muốn gặp tôi để làm gì?

Tôi ôm chiếc thùng, lòng đầy hoang mang và bất an, bước vào văn phòng tổng giám đốc ở tầng cao nhất.

Ngoài khung cửa sổ sát đất là hàng dãy tòa nhà chọc trời lấp lánh ánh thép.

Lục Chấp ngồi trước khung cảnh hùng vĩ ấy, quay lưng về phía tôi, dáng người thẳng tắp, khí thế lạnh lẽo mà mạnh mẽ.

Anh ta quay lại. Gương mặt đẹp đến quá mức của anh ta không hề có cảm xúc.

Đôi mắt sâu thẳm như mặt hồ lạnh, khiến người ta chẳng thể đoán được bất cứ điều gì.

Anh không nói lời nào, chỉ tiện tay ném một tập tài liệu lên bàn trà trước mặt tôi.

Tờ giấy trắng nhẹ nhàng rơi xuống, nhưng những chữ đen trên đó lại nện mạnh vào tim tôi.

“Báo cáo kiểm tra sức khỏe.”

Mục “Tên”: Tô Nhiên.

Và ở dòng “Kết luận chẩn đoán” là mấy chữ chói mắt: “Vô sinh nguyên phát.”

Đầu tôi trống rỗng, toàn thân cứng đờ vì kinh hoàng.

Bản báo cáo này… là của ba năm trước. Khi tôi bị mẹ chồng cũ kéo đến bệnh viện của bạn bà ta để “kiểm tra”.

Chính tờ giấy này đã kết án tôi.

Chính nó khiến tôi trở nên thấp hèn trong hôn nhân.

Và chính nó là lý do hoàn hảo để Trần Tuấn bỏ rơi tôi, đi tìm niềm vui mới.

Thế mà giờ đây, nó lại nằm trên bàn của Lục Chấp.

Tôi tê dại ngẩng đầu nhìn anh.

Lục Chấp cuối cùng cũng mở miệng, giọng nói lạnh như băng, không mang một chút nhiệt độ.

“Mẹ tôi ép cưới, ép rất gắt.”

“Còn cô, không thể sinh.”

Anh đưa ngón tay gõ nhẹ lên bản báo cáo, từng chữ nói ra đều rõ ràng không thể phản bác.

“Chúng ta kết hôn. Cô làm lá chắn cho tôi, để tôi được yên ổn.”

“Đổi lại, tôi cho cô tiền, cho cô chỗ dựa. Để cô không cần quan tâm đến những lời gièm pha ngoài kia nữa.”

Anh dừng lại, ánh mắt đen sâu khóa chặt tôi.

“Đôi bên có lợi. Cô có đồng ý không?”

Tim tôi đập loạn xạ — không phải vì xao động, mà vì một cơn chấn động phi lý đến cực điểm.

Kết hôn giả với cấp trên chỉ mới gặp vài lần?

Dùng vết thương sâu nhất của mình để làm tấm khiên chống lại sự ép buộc của gia tộc anh ta?

Nghe như một trò đùa lớn.

Nhưng khi tôi nhìn vào đôi mắt sâu thẳm của anh, rồi nhìn ra ngoài ô cửa sổ — nơi thành phố này đã không còn chỗ cho tôi trốn — tôi bỗng thấy mình giống như một kẻ đang chết chìm.

Mà anh, là cọng rơm duy nhất chìa ra cứu mạng tôi.

Dù biết cọng rơm đó có độc, tôi vẫn muốn nắm lấy.

Tôi cần một nơi trú ẩn.

Một chỗ có thể cho tôi thở.

Tôi cần một thân phận đủ mạnh để bịt miệng tất cả những kẻ đang cười nhạo tôi.

Tôi nhìn anh, cổ họng khô khốc, nuốt xuống một cái, rồi chẳng hiểu vì sao lại gật đầu.

“Tôi đồng ý.”

Ba chữ ấy vừa thốt ra, tôi như dốc cạn toàn bộ sức lực.

Đó là một sự tuyệt vọng liều lĩnh, một canh bạc không đường lui.

Trên gương mặt Lục Chấp vẫn không có cảm xúc, chỉ khẽ gật đầu.

“Tốt. Sáng mai chín giờ, gặp ở cổng cục dân chính.”

02

Sáng hôm sau, chín giờ đúng, tôi có mặt trước cổng cục dân chính.

Nắng chói chang, mà người tôi lại thấy lạnh buốt.

Xe của Lục Chấp cũng đến đúng giờ. Anh bước xuống từ hàng ghế sau, trên người là bộ vest đen cắt may hoàn hảo, càng tôn thêm dáng vẻ cao ráo và lạnh lùng.

Mọi chuyện diễn ra nhanh đến khó tin.

Điền biểu.

Chụp ảnh.

Đóng dấu.

Khi hai quyển sổ đỏ được đưa vào tay, tôi vẫn còn ngẩn ngơ.

Vậy là… tôi kết hôn rồi sao?

Với một người đàn ông mà tôi chỉ nói chuyện vài câu?

Ra khỏi cục dân chính, trợ lý của Lục Chấp — Lâm Phong — đã đứng đợi bên ngoài.

Anh ta cung kính đưa cho tôi một tập tài liệu dày.

“Cô Tô, đây là Thỏa thuận hôn nhân, mời cô xem qua.”

Tôi nhận lấy, mở ra.

Những điều khoản bên trong tỉ mỉ đến mức khiến người ta nghẹt thở.

“Điều một: Trong thời gian hôn nhân, bên B (Tô Nhiên) không được can thiệp vào đời sống cá nhân của bên A (Lục Chấp).”

“Điều hai: Bên B cần phối hợp cùng bên A tham dự các buổi tiệc gia đình và thương vụ cần thiết, đóng vai vợ chồng hòa hợp.”

“Điều ba: Bên B không được nảy sinh bất kỳ hình thức tình cảm phụ thuộc nào đối với bên A.”

“Điều bốn: Khi hôn nhân kết thúc, bên A sẽ trả cho bên B năm triệu tệ làm bồi thường, kèm tặng một căn hộ cao cấp trong nội thành.”

…

Mỗi điều khoản đều viết rõ ràng hai chữ “giao dịch.”

Tôi bật cười khẽ.

Cũng tốt, rõ ràng, sạch sẽ, không ai nợ ai.

Tôi ký tên “Tô Nhiên” lên trang cuối. Nét chữ hơi méo vì tôi đã nắm bút quá chặt.

“Ngài Lục, mong được chỉ giáo thêm.” — tôi đưa lại bản hợp đồng cho Lâm Phong, giọng bình thản.

Lục Chấp liếc nhìn tôi, trong đáy mắt anh thoáng hiện một tia cảm xúc khó phân, nhưng nhanh đến mức tôi không kịp nắm bắt.

“Gọi tôi là Lục Chấp.” — anh nói lạnh nhạt.

Sau đó, tôi được đưa đến biệt thự của anh.

Một căn nhà sang trọng nằm giữa sườn núi, phong cách trang trí lạnh lẽo, tối giản, giống hệt con người anh — có trật tự, có khoảng cách, không để ai đến gần.

Người quản gia lớn tuổi bước tới, cung kính nhận hành lý, cúi đầu.

“Phu nhân, chào mừng trở về nhà.”

Hai chữ “phu nhân” khiến tôi thấy vừa lạ lẫm vừa buồn cười.

Lục Chấp chỉ vào căn phòng đối diện phòng ngủ chính:

“Cô ở đó.”

Ranh giới rạch ròi, lạnh lẽo như chính bản hợp đồng kia.

Tôi gật đầu, không phản đối.

Buổi tối, tôi ngồi một mình trong căn phòng xa lạ, nhìn ra ngoài cửa sổ — ánh đèn khắp thành phố sáng rực, mà lòng tôi trống hoác.

Đúng lúc ấy, điện thoại rung lên.

Là tin nhắn từ chồng cũ — Trần Tuấn.

“Tô Nhiên, thấy bài đăng của tôi rồi chứ? Quên nói, Bạch Tuyết mang thai con trai.

Phụ nữ mà, không biết sinh con chính là tội lỗi lớn nhất.

Còn cô thì sao? Giờ chắc trốn trong căn phòng thuê mà khóc hả? Ha, chúc cô cả đời cô độc đến chết.”

Những dòng chữ độc địa như con rắn độc thò lưỡi, quấn chặt lấy tim tôi.

Tôi run rẩy cả người, ngón tay trượt nhanh trên màn hình, muốn lập tức chửi rủa lại hắn bằng những lời độc nhất có thể.

Ngay lúc tôi chuẩn bị nhấn gửi tin nhắn, cánh cửa phòng bỗng bị đẩy ra.

Lục Chấp bước vào. Anh dường như vừa tắm xong, trên người chỉ mặc một chiếc áo choàng lụa màu đen, mái tóc vẫn còn nhỏ nước.

Anh nhìn thấy đôi mắt đỏ hoe và bàn tay run rẩy của tôi, hàng mày khẽ nhíu lại.

“Sao vậy?”

Tôi không nói gì, chỉ đưa điện thoại cho anh xem.

Ánh mắt Lục Chấp lướt qua dòng tin nhắn, gương mặt vốn đã lạnh lùng lập tức sa sầm lại, bầu không khí xung quanh như hạ thấp mấy độ.

Anh không nói một lời, trực tiếp rút điện thoại ra khỏi tay tôi.

Tôi ngơ ngác nhìn anh.

Chỉ thấy ngón tay thon dài của anh thao tác vài cái trên điện thoại, sau đó… Anh nắm lấy tay tôi.

Trên tay tôi, vẫn còn chiếc nhẫn đơn giản mà trợ lý của anh đã vội mua ở cục dân chính hôm qua.

Tay anh cũng đeo một chiếc nhẫn nam cùng kiểu.

“Tách”— một tiếng vang nhỏ. Anh đã chụp lại khoảnh khắc hai bàn tay đan vào nhau, nhẫn cưới lấp lánh dưới ánh đèn.