Nữ Kỹ Sư Phản Công

Khi tôi đang tải những hồ sơ tài chính ấy xuống, một dòng cảnh báo đỏ chót bất ngờ bật lên trong nhật ký hệ thống.

Có người đang cố dùng quyền quản trị cao nhất để xóa một loạt nhật ký truy cập tầng sâu.

Tôi nhướng mày, lần ngược theo địa chỉ IP.

Ha — là Giang Nhược Tuyết.

Nhìn những thao tác ngốc nghếch kia, suýt chút nữa tôi bật cười thành tiếng.

Cô ta không biết rằng việc xóa nhật ký tầng sâu sẽ kích hoạt chuỗi cảnh báo liên hoàn, càng không biết rằng mỗi lần thao tác thất bại, hệ thống sẽ âm thầm tạo ra một báo cáo lỗi ở khu vực ẩn khác.

Cô ta chẳng khác nào một học sinh tiểu học dùng gôm để xóa vết bút chì — xóa không sạch còn đâm rách cả vở, để lại bằng chứng rõ mồn một.

Muốn che đậy lại càng lộ liễu, chính là kiểu ngu ngốc này.

Tôi vừa nhâm nhi vừa nhìn cô ta loay hoay, tiện tay tải luôn cả báo cáo lỗi hệ thống — đó chính là chứng cứ hoàn hảo cho hành vi đánh cắp bí mật thương mại.

Lăn qua lăn lại một hồi, Giang Nhược Tuyết có vẻ cũng buông tay.

Nhưng ngay sau đó, hành động tiếp theo của cô ta khiến ánh mắt tôi lạnh hẳn đi.

Tôi thấy cô ta truy cập vào một thư mục mã hóa mà tôi chưa từng nhìn thấy bao giờ.

Mức độ bảo mật của thư mục này… lại là cấp tuyệt mật cao nhất toàn hệ thống, còn vượt cả dữ liệu tài chính và mã nguồn lõi.

Và, thời điểm thư mục đó được tạo ra…

Là ngày hôm sau khi tôi bị đuổi khỏi nhà họ Giang.

Tôi mất trọn hai ngày trời để phân loại toàn bộ tài liệu đã tải xuống, làm thành các sơ đồ đối chiếu rõ ràng nhất.

Bên trái là nhật ký phát triển gốc mang chữ ký số của tôi; Bên phải là bản ghi bị chỉnh sửa đầy lỗi mà Giang Nhược Tuyết để lại.

Bên trái là email tôi trao đổi học thuật với giáo sư MIT về kiến trúc tầng sâu của hệ thống Bàn Cổ; Bên phải là ảnh chụp màn hình đoạn chat giữa trợ lý của Nhược Tuyết với các tay viết thuê, cầu xin họ soạn hộ bài diễn thuyết kỹ thuật.

Tôi không vội ném mớ chứng cứ này cho truyền thông.

Đối phó với kẻ lừa đảo, không thể dùng đại bác. Phải dùng dao mổ — từng nhát, từng nhát cắt sạch lớp da giả dối bọc bên ngoài.

Tôi mở trang cộng đồng lập trình viên lớn nhất thế giới.

Nơi đây là thánh địa thật sự của giới kỹ thuật, từng dòng code làm thay đổi thế giới đều từng xuất hiện ở đây lần đầu tiên.

Năm đó để giải bài toán thuật toán hóc búa, tôi từng cãi tay đôi ba ngày ba đêm với một ông lớn ẩn danh đến từ Israel, cũng chính tại nơi này.

Cộng đồng ở đây không nhìn tên tuổi, không cần danh hiệu. Họ chỉ tin vào code.

Tôi tạo một tài khoản ẩn danh, không ai quen.

Sau đó, tôi đăng một bài viết — tiêu đề cực kỳ đơn giản:

“Một số phân tích thú vị về nguồn gốc kỹ thuật của hệ thống ‘Bàn Cổ’ đang gây sốt gần đây.”

Trong bài, tôi không viết một chữ dư thừa, không nhắc tên ai cả.

Tôi chỉ lặng lẽ đăng từng tấm ảnh đối chiếu mà mình đã chuẩn bị.

Xong xuôi, tôi tắt trình duyệt, đi pha cho mình một ly cà phê.

Tôi biết: viên đạn đã rời nòng.

Quả nhiên, chưa tới nửa tiếng sau, cuộc gọi mã hóa từ Lục Trạch Viễn đã tới — giọng hắn hào hứng đến mức không giấu nổi:

“Trời ơi tổ tông ơi, cô lên diễn đàn rồi đúng không? Nổ rồi! Nổ to luôn!”

Hắn gửi tôi một đường link.

Tôi mở ra — lượt xem đã lên đến hàng trăm ngàn, tốc độ bình luận cập nhật còn nhanh hơn cả bảng điện chứng khoán.

“Mẹ ơi, màn xử trảm công khai đỉnh nhất năm!”

“Tôi đã nói mà, bài phát biểu hôm ra mắt của Giang Nhược Tuyết nghe cứ sao sao, toàn nói suông, không có tí kỹ thuật nào — thì ra là đồ rỗng tuếch!”

“Cái người tên Cleaner này là ai vậy trời? Phân tích đỉnh cao! Không khác gì ấn mặt bà CPO mới nhà Giang thị xuống bàn phím mà chà!”

“‘Thiên tài thiếu nữ’? Tôi thấy nên gọi là ‘thiếu nữ trộm thiên tài’ thì đúng hơn!”

Hình tượng “thiên tài” mà Giang Nhược Tuyết dày công gầy dựng, trước sức nặng tuyệt đối của kỹ thuật thật sự — bị bóp nát không thương tiếc.

“Cô quăng bom hạt nhân trong giới kỹ thuật rồi,” Lục Trạch Viễn cười không ngậm được miệng, “Giờ tới lượt tôi ném bom nguyên tử vô giới tài chính.”

Sáng hôm sau, vừa mở cửa phiên giao dịch phố Wall, một bản báo cáo bán khống mang chữ ký của đội Lục Trạch Viễn đã được đặt lên bàn của toàn bộ các quỹ đầu tư hàng đầu.

Báo cáo không có một dòng cảm tính nào — chỉ toàn số liệu lạnh lẽo và lập luận sắc bén.

Mở đầu chính là bài đăng của tôi — phân tích rằng hệ thống Bàn Cổ của Giang thị tiềm ẩn rủi ro cực lớn về bản quyền và có lỗ hổng bảo mật trí mạng.

Tiếp theo, bản báo cáo lấy một vài khoản tài chính sai phạm do tôi cung cấp, đưa ra kết luận: báo cáo tài chính của Giang thị có khả năng bị làm giả nghiêm trọng.

Kết luận ngắn gọn, tàn nhẫn:

“Một công ty ngoài sáng thì lấp lánh, bên trong thì mục ruỗng. Giá trị thực tế — thấp hơn thị giá hiện tại rất nhiều.”

“Khuyến nghị: bán khống ngay lập tức.”

Tin vừa ra, thị trường lập tức hoảng loạn.

Màn hình trong căn hộ tôi đang ở chiếu đúng biểu đồ cổ phiếu của Giang thị.

Đường giá màu xanh lục như con diều đứt dây — lao thẳng xuống, không hề do dự.

Chưa đầy một tiếng sau khi mở cửa giao dịch, cổ phiếu rớt 30%, vốn hóa bay hơi hơn chục tỷ.

Vô số nhà đầu tư nhỏ lẻ bị kẹt ở đỉnh, các tổ chức đầu tư cuống cuồng tháo chạy. Cả thị trường vang lên tiếng gào khóc.

Đây chính là luật chơi của tư bản — nhanh hơn, tàn nhẫn hơn bất cứ lưỡi dao nào.

Ngay lúc ấy, màn hình điện thoại tôi đột ngột hiện ra một thông báo tin nóng:

“Khẩn cấp! Chủ tịch Giang thị – Giang Chấn Quốc – sẽ tổ chức họp báo vào ngày mai, công bố hợp tác chiến lược lớn và tiết lộ sớm tính năng lõi của ‘Bàn Cổ 2.0’, nhằm ổn định lòng tin thị trường!”

7

Giang Chấn Quốc còn ngu hơn tôi tưởng — và cũng nóng ruột hơn.

Thú dữ bị dồn đến đường cùng, lại chọn đem sàn đấu đặt ngay dưới ánh đèn livestream toàn mạng.

Đây không gọi là tự cứu.

Đây gọi là… tự thiêu công khai.

“Bọn họ đã dựng sẵn máy chém, giờ chỉ chờ cô bấm nút thôi đấy.”

Giọng Lục Trạch Viễn vang lên từ kênh liên lạc mã hóa, lười nhác nhưng đầy khoái trá.

Trước mắt tôi, màn hình máy tính chia làm hai nửa.

Bên trái là phòng phát trực tiếp buổi họp báo chính thức của tập đoàn Giang thị. Bên phải là một giao diện terminal màu đen đơn giản, con trỏ nhấp nháy im lìm, chờ lệnh.

“Đừng vội.” Ánh mắt tôi nhìn chằm chằm vào khung livestream. “Phải để nhân vật chính diễn cho trọn vở đã.”

Buổi họp báo được trang trí vô cùng xa hoa.

Giang Chấn Quốc mặc một bộ sườn xám đứng cổ màu sẫm, cố gắng giữ dáng vẻ chủ tịch cao cao tại thượng. Nhưng cơ mặt co giật bên khóe mắt vẫn tố cáo sự căng thẳng trong lòng.

Ông ta mở đầu bằng một màn lên án gay gắt những “hành vi bán khống ác ý” và “vu khống bôi nhọ vô căn cứ”.

Sau đó chuyển hướng, cao giọng công bố rằng họ đã đạt được hợp tác chiến lược sâu rộng với tập đoàn công nghệ châu Âu — Stark Industries.

Dưới hội trường vang lên vài tiếng vỗ tay lẻ tẻ.

Hiển nhiên, một màn hợp tác mù mờ chẳng đủ sức trấn an lòng tin của nhà đầu tư.

Màn chính mới là điểm nhấn.

Giang Chấn Quốc ho nhẹ một tiếng, dùng giọng gần như khoe khoang tuyên bố:

“Sau đây, xin mời giám đốc sản phẩm mới của tập đoàn, ‘thiên tài thiếu nữ’ Giang Nhược Tuyết, lên trình diễn trực tiếp tính năng cách mạng của ‘Bàn Cổ 2.0’!”

Ống kính chuyển qua Giang Nhược Tuyết.

Cô ta bước lên sân khấu, hít sâu một hơi, bắt đầu lặp lại bài diễn văn mà người khác soạn hộ.

“Bàn… Bàn Cổ 2.e…0… là hệ thống tương tác trí tuệ nhân tạo thế hệ mới… được xây dựng dựa trên… học sâu và mạng nơ-ron thần kinh…”

Giọng cô ta run rẩy, ánh mắt lảng tránh — rõ ràng là chột dạ đến cực điểm.

Bên dưới, các phóng viên không biểu lộ cảm xúc, nhưng ngón tay vẫn nhấn liên tục chụp hình.

Mọi người đều biết rõ — hôm nay tới đây không phải để xem công nghệ mới.

Mà là… xem trò hề.

“Tiếp theo, tôi sẽ trình diễn chức năng cốt lõi của phiên bản 2.0 — nhận diện ngữ nghĩa thời gian thực và cộng tác liên nền tảng…”

Giang Nhược Tuyết tay run rẩy, mở giao diện trình chiếu.

Màn hình lớn lập tức hiển thị hoạt cảnh khởi động bóng bẩy của “Bàn Cổ 2.0”.

Chính là lúc này.

Tôi đưa tay, gõ nhẹ lên bàn phím — dòng lệnh đã được chuẩn bị sẵn từ lâu.

Cùng lúc đó…

Màn hình trình chiếu tại buổi livestream bỗng đơ lại.

Một giây.

Hai giây.

Màn hình lóe lên, rồi đột ngột biến thành một nền xanh trơn.

Ngay sau đó, một bức ảnh bật lên không báo trước.

Trong ảnh là một cô gái trẻ tuổi khoảng hai mươi mấy, mặc lễ phục tốt nghiệp của MIT, đeo kính không viền, tay giơ cao chiếc cúp vàng cuộc thi lập trình quốc tế, nụ cười rực rỡ đầy tự tin.

Chính là tôi.

Hiện trường đột nhiên chết lặng.

Rồi ngay lập tức, hỗn loạn nổ tung.

Flash nhấp nháy điên cuồng, toàn bộ ống kính dồn về phía khuôn mặt đang cứng đờ trên sân khấu.

Giang Nhược Tuyết lập tức mất hết sắc máu, nhìn chằm chằm vào ảnh tôi trên màn hình, môi run lên, không nói nổi một lời.

Nhưng đó… mới chỉ là bắt đầu.

Ảnh trên màn hình bắt đầu liên tục chuyển đổi.

Ảnh tôi cùng nhóm lập trình viên thức trắng đêm trong phòng thí nghiệm.

Ảnh tôi quay lưng trước bảng trắng, kín đặc công thức thuật toán.

Ảnh ghi lại khoảnh khắc tôi viết dòng code đầu tiên cho hệ thống “Bàn Cổ”, có dấu thời gian rõ ràng và chữ ký số của tôi bên dưới.

…

Cuối cùng, tất cả ảnh biến mất.

Toàn bộ màn hình tràn ngập những dòng mã nguồn gốc lõi của hệ thống “Bàn Cổ”, từng ký tự — đều do tôi gõ ra.

Sự dối trá bị xé toạc.

Sự thật bị phơi bày trước hàng triệu ánh mắt.

Ngày phán xét — đã đến.

8

Buổi họp báo không thể nào tiếp tục.

Trước khi đội an ninh kịp xông lên cắt hết toàn bộ điện, đoạn mã đỏ rực kia đã livestream công khai suốt ba phút đồng hồ.

Điện thoại tôi bắt đầu rung liên hồi, Lục Trạch Viễn gọi thẳng tới, bên tai vang vọng tiếng gào thét phấn khích của các trader ở chỗ hắn.

“Vừa mở sàn một phút thôi, cổ phiếu Giang thị bị đánh ba phát sàn liên tiếp! Bị khóa cứng luôn rồi, ngắt mạch rồi!” – Hắn cười tới mức suýt sặc.

“Cả đời tôi chưa từng thấy cú lao dốc nào thẳng đứng, kinh điển thế này. Này đoán xem mặt Giang Chấn Quốc lúc này trông như gì?”

Tôi không cười.

Chỉ lặng lẽ nhìn mã chứng khoán trên màn hình máy tính — màu xanh lá, sáng đến chói mắt.