Mẹ Hối Hận Vì Sinh Ra Tôi, Tôi Cắt Đứt 30.000 Tệ Chu Cấp Mỗi Tháng

Tôi nhìn bóng lưng nó dần biến mất sau cánh cửa.

Tôi biết...

Từ giờ phút này, cuộc đời của tôi và Chu Hạo sẽ không còn bất kỳ giao điểm nào nữa.

Có những tổn thương đã khắc sâu vào tận xương tủy.

Không phải chỉ cần một câu “xin lỗi” là có thể xóa sạch.

Tôi có thể buông bỏ.

Nhưng không có nghĩa là tôi phải tha thứ.

Không tha thứ chính là giới hạn cuối cùng tôi dành cho bản thân mình.

11

Vào ngày sinh nhật tuổi ba mươi, tôi nhận được một lá thư do chị họ chuyển đến.

Chiếc phong bì đã ố vàng.

Bên ngoài không ghi tên người gửi.

Đó là bức thư tuyệt mệnh của Chu Kiến Quốc.

Chưa đầy năm năm sau khi ly hôn với Vương Tú Phương, vì nhiều năm chìm trong rượu chè và suy sụp tinh thần, ông đã cô độc qua đời trong một căn phòng trọ giá rẻ.

Tôi mở lá thư ra.

Mùi giấy cũ hòa lẫn với mùi mực lâu năm thoang thoảng bay lên.

Nét chữ bên trong nguệch ngoạc, run rẩy.

Chỉ cần nhìn cũng có thể đoán được lúc viết những dòng này, ông đã gần như kiệt quệ.

Trong thư, ông nói mình không cầu xin tôi tha thứ.

Bởi ông biết...

Ông không xứng.

Ông chỉ mong tôi hiểu một chuyện.

Tên của tôi.

Chu Hi.

Là cái tên mà chính ông đã đặt cho tôi khi tôi vừa chào đời.

“Hi” mang ý nghĩa là tia nắng đầu tiên của buổi sớm.

Ấm áp.

Rực rỡ.

Ông nói sáng hôm tôi chào đời, ánh nắng đặc biệt đẹp.

Những tia nắng xuyên qua cửa sổ bệnh viện, nhẹ nhàng rơi xuống gương mặt bé nhỏ của tôi.

Khoảnh khắc ấy, ông từng cảm thấy tôi chính là món quà tuyệt vời nhất mà ông trời ban tặng cho mình.

Ông từng hy vọng cuộc đời tôi cũng sẽ giống như ý nghĩa của cái tên ấy.

Ấm áp và sáng ngời.

Thế nhưng, dưới sự áp đảo, cay nghiệt và những lời oán trách kéo dài năm này qua năm khác của Vương Tú Phương, ông dần lùi bước.

Ông chọn trốn tránh.

Chọn im lặng.

Thậm chí, ông còn không dám thừa nhận trước mặt người khác rằng mình yêu thương đứa con gái này.

Bởi ông sợ nếu Vương Tú Phương biết, bà sẽ càng trút nhiều giận dữ và cay nghiệt lên người tôi hơn.

Nhưng sự nhu nhược ấy...

Cuối cùng lại trở thành một lưỡi dao ngầm dung túng cho mọi tổn thương mà tôi phải chịu.

Ở cuối lá thư, ông viết:

“Hi Hi, bố xin lỗi.”

“Bố đã không thể trở thành mặt trời của con.”

“Ngược lại, bố còn để con phải một mình bước đi trong bóng tối lâu đến thế...

lâu đến thế.”

Bên trong phong bì còn kẹp một tấm ảnh đen trắng được chụp khi tôi vừa đầy tháng.

Trong ảnh, tôi bé xíu, được quấn kín trong chiếc chăn trẻ sơ sinh, đang say ngủ.

Phía sau tấm ảnh là một dòng chữ Chu Kiến Quốc viết bằng bút máy từ ba mươi năm trước.

Nét chữ khi ấy vẫn còn thanh thoát, mạnh mẽ.

“Con gái ta tựa ánh dương, ấm áp và rạng ngời.”

Tôi cầm tấm ảnh đã ngả màu theo năm tháng, nhìn dòng chữ đến muộn suốt ba mươi năm ấy.

Bao nhiêu tủi thân.

Bao nhiêu uất ức.

Bao nhiêu không cam lòng và oán hận tích tụ suốt hơn hai mươi năm...

Trong khoảnh khắc ấy, tất cả đồng loạt vỡ òa.

Nước mắt không ngừng tuôn xuống, thấm ướt tấm ảnh cũ trong tay.

Tình yêu của một người cha đã muộn mất ba mươi năm...

Cuối cùng cũng đến.

Nhưng cũng chính vì thế...

Nó đã đến quá muộn rồi.

Tôi khóc rất lâu.

Khóc đến khi toàn thân chẳng còn chút sức lực nào.

Sau khi nước mắt cạn dần, tôi lau khô mặt, cẩn thận đặt lá thư cùng tấm ảnh vào một chiếc hộp tinh xảo.

Sau đó khóa nó vào ngăn kéo sâu nhất trong phòng làm việc.

Đến tận giờ phút này...

Cuối cùng tôi cũng có thể thực sự khép lại quá khứ tan nát của mình.

Cô gái từng bị nguyền rủa.

Từng bị ghét bỏ.

Từng bị chính người thân coi như một cây hái ra tiền...

Cuối cùng đã sống thành dáng vẻ khiến tất cả những người từng coi thường cô phải hối hận.

Và quan trọng hơn cả...

Tôi sống tốt hơn những gì họ từng có thể tưởng tượng.

Tốt hơn gấp vạn lần.

Hết