Ly Hôn Rồi, Con Gái Tôi Cũng Không Tranh

Nước mắt dâng lên, nhưng tôi cố gắng nuốt ngược trở lại. Tôi không thể khóc, ít nhất là không thể khóc trước mặt anh.

“Từng chuyện từng chuyện như thế, tôi đều ghi nhớ.” Tôi chỉ vào ngực mình, “Ở đây, tôi có một quyển sổ, ghi đầy những lần anh bỏ rơi tôi, và những lần anh thiên vị Thẩm Thanh Y. Mỗi trang tôi ghi là một lần tim tôi chết thêm chút nữa. Và đến bây giờ, nó đã chết hoàn toàn.”

Sắc mặt Lục Cẩn Thần trắng bệch như tờ giấy:

“Anh không biết… anh cứ nghĩ đó chỉ là những chuyện nhỏ…”

“Chuyện nhỏ?” Tôi lặp lại hai từ đó, cảm thấy vô cùng chua chát, “Với anh thì nhỏ, nhưng với tôi — đó là cả cuộc đời.”

Từ trên lầu vang lên tiếng động khe khẽ. Tôi và Lục Cẩn Thần cùng ngẩng đầu nhìn, thấy Thiên Thiên mặc đồ ngủ, đang đứng ở đầu cầu thang, tay dụi mắt.

“Mẹ ơi?” Giọng con bé còn ngái ngủ.

Trái tim tôi như bị ai bóp chặt. Tôi vội bước lên, ngồi xuống và ôm lấy con:

“Thiên Thiên, mẹ ở đây.”

Nhiệt độ của con bé đúng là hơi cao, gò má ửng đỏ. Nó dụi đầu vào vai tôi, nói nhỏ:

“Mẹ ơi, sao mẹ không về nhà? Ba nói mẹ đi du lịch rồi, mà đi lâu quá.”

Tôi nhìn Lục Cẩn Thần, anh ta lảng tránh ánh mắt tôi.

“Mẹ không đi du lịch đâu.” Tôi vuốt tóc con, “Mẹ chỉ là… dọn ra ngoài ở một thời gian. Nhưng mẹ vẫn là mẹ của con, mãi mãi là như vậy.”

“Vậy mẹ ngủ với con được không?” Thiên Thiên hỏi, “Con vừa mơ thấy ác mộng… mơ mẹ không cần con nữa.”

Câu nói ấy như một lưỡi dao, đâm thẳng vào nơi mềm yếu nhất trong tim tôi.

Tôi ôm con thật chặt:

“Không đâu, mẹ sẽ không bao giờ bỏ rơi con. Nào, mẹ đưa con đi ngủ nhé.”

Tôi bế Thiên Thiên trở lại phòng, đắp chăn cho con, ngồi bên cạnh vỗ nhẹ.

Căn phòng dán đầy những bức tranh con bé vẽ — hầu hết là tranh gia đình: ba, mẹ, Thiên Thiên, ba người nắm tay nhau, cười rất rạng rỡ.

Ở một góc bức tranh, tôi thấy một hình bóng mờ mờ của một người phụ nữ, tóc dài được tô bằng sáp màu vàng. Tôi nhận ra đó là Thẩm Thanh Y.

Trong tranh của Thiên Thiên, cô ta — không biết từ khi nào — đã trở thành một phần của “gia đình”.

Khám phá ấy khiến tôi thấy lạnh cả người.

Đợi Thiên Thiên ngủ lại, tôi nhẹ nhàng khép cửa, quay về phòng khách.

Lục Cẩn Thần ngồi trên ghế sofa, hai tay ôm đầu, vai sụp xuống như già đi mười tuổi chỉ sau một đêm.

“Chúng ta nói về quyền nuôi con.” Tôi đi thẳng vào vấn đề, “Trong thỏa thuận, tôi đã từ bỏ quyền nuôi Thiên Thiên. Nhưng giờ tôi đổi ý.”

Lục Cẩn Thần ngẩng đầu nhìn tôi:

“Cái gì?”

“Tôi sẽ giành lại quyền nuôi con.” Tôi ngồi đối diện anh ta, ánh mắt kiên định, “Anh thấy rồi đấy, trong tranh của Thiên Thiên đã có hình Thẩm Thanh Y. Nó mới bốn tuổi thôi, nhưng đã vô thức xem cô ta như một phần của gia đình. Lục Cẩn Thần, anh nói xem, nếu tôi buông tay, chuyện gì sẽ xảy ra tiếp theo? Thẩm Thanh Y sẽ trở thành ‘mẹ mới’ của con bé sao?”

“Không thể nào!” Lục Cẩn Thần lập tức phủ nhận, “Anh và Thanh Y… không phải như vậy—”

“Không phải như vậy thì là như thế nào?” Tôi cắt ngang, “Anh để cô ta đi thay anh về quê thăm mẹ tôi, cho cô ta tham gia các buổi họp mặt gia đình, để cô ta xuất hiện khắp nơi trong cuộc sống của anh! Lục Cẩn Thần, anh tự hỏi lại đi, anh thật sự định giữ mối quan hệ trong sáng với cô ta à? Hay trong lòng anh từ lâu đã lên kế hoạch: đợi tôi rút lui, thì cô ta sẽ thế chỗ một cách ‘hợp tình hợp lý’?”

Lục Cẩn Thần há miệng, nhưng không thể nói ra được một lời nào.

Tôi lấy điện thoại từ trong túi, mở một đoạn ghi âm.

Đó là đoạn thu âm từ nửa năm trước, khi tôi “vô tình” gặp Thẩm Thanh Y trong một quán cà phê. Cô ta bảo muốn “nói chuyện đôi chút”, tôi đã linh cảm chẳng lành nên bật ghi âm trước.

Trong điện thoại vang lên giọng nói của Thẩm Thanh Y — nhẹ nhàng, lịch sự nhưng lạnh lẽo:

“Chiêu Ninh, có vài lời vốn dĩ tôi không định nói, nhưng vì Cẩn Thần, tôi nghĩ nên nói rõ ràng. Chị cũng biết mà, Cẩn Thần là người rất ưu tú, thế giới của anh ấy rộng lớn, có sự nghiệp, có lý tưởng, có hoài bão. Còn chị… xin lỗi, nhưng thế giới của chị quá nhỏ. Nhỏ đến mức chỉ xoay quanh chồng và con.”

“Ý cô là gì?” Giọng tôi trong ghi âm run rẩy.

“Ý tôi là, chị và Cẩn Thần không còn ở cùng một đẳng cấp nữa rồi. Hai người không có tiếng nói chung, không có giao tiếp tinh thần, chị thậm chí không hiểu công việc của anh ấy. Còn tôi, tôi có thể cùng anh ấy ra tòa, phân tích vụ án, kề vai sát cánh. Đó mới là người bạn đời mà anh ấy cần — một người cùng tần số.”

“Chúng tôi là vợ chồng…”

“Vợ chồng?” Thẩm Thanh Y khẽ cười, “Chiêu Ninh, chị đừng tự lừa mình nữa. Hôn nhân của hai người sớm đã chỉ còn trên danh nghĩa. Anh ấy không ly hôn chỉ vì trách nhiệm, vì Thiên Thiên. Nhưng trách nhiệm thì có thể duy trì được bao lâu? Một năm? Hai năm? Khi anh ấy mệt mỏi, chán nản rồi, chị nghĩ anh ấy sẽ tiếp tục chịu đựng một cuộc hôn nhân không có chút đồng điệu nào sao?”

Trong ghi âm, tôi im lặng.

“Tôi khuyên chị, khi còn thể diện, hãy chủ động rút lui.” Giọng cô ta dịu lại, như đang đưa ra một lời khuyên chân thành.