Lúc Chăm Bệnh Tôi Là Con Gái, Lúc Chia Tài Sản Tôi Là Người Ngoài

Câu nói của Chu Mẫn, “sau này sẽ có chuyện hay cho chị chịu”, cứ vang lên bên tai như một cái gai đâm vào lòng.

Tôi biết bọn họ sẽ không chịu bỏ qua.

Bản thỏa thuận ba mươi nghìn tệ tôi không ký, chắc chắn bọn họ còn nghĩ ra cách khác để ép tôi.

Nhưng tôi không hiểu.

Tôi đã chẳng cần gì nữa.

Nhà và tiền tiết kiệm đều để lại cho bọn họ.

Vậy tại sao bọn họ vẫn không chịu buông tha cho tôi?

Rốt cuộc tôi nợ họ thứ gì?

Sau khi trở lại Thâm Quyến, tôi lại quay về nhịp sống như trước.

Ban ngày đi khảo sát nhà, dẫn khách đi xem.

Buổi tối học thêm kiến thức chuyên môn.

Ngay cả cuối tuần cũng không nghỉ.

Tống Tri Quân nói tôi gầy đi cả một vòng, bảo tôi phải chú ý sức khỏe.

Tôi chỉ cười:

“Không sao, gầy một chút càng đẹp.”

Nhưng trong lòng tôi hiểu rõ.

Không phải tôi không để tâm.

Mà là tôi không dám dừng lại.

Chỉ cần dừng lại, những ấm ức và phẫn nộ ấy sẽ giống như thủy triều tràn tới, nhấn chìm tôi.

Một buổi chiều của một tuần sau, tôi đang sắp xếp hợp đồng ở công ty thì đột nhiên nhận được điện thoại.

Mã vùng hiển thị là quê nhà, nhưng không phải số của Chu Kiến Quốc hay những người khác.

Tôi do dự một lúc, cuối cùng vẫn nghe máy.

“Xin hỏi có phải cô Lâm Duyệt không?”

Đầu dây bên kia là giọng một người đàn ông xa lạ, ngữ khí rất nghiêm túc.

“Vâng, là tôi.

Xin hỏi anh là ai?”

“Tôi là bác sĩ điều trị chính của bà Chu, họ Lưu.”

Ông ấy nói:

“Chiều hôm qua bệnh tình của bà Chu chuyển biến xấu, rạng sáng hôm nay bà đã qua đời.

Chúng tôi tìm thấy thông tin liên lạc của cô trong di vật của bà nên gọi điện thông báo.”

Tôi cầm điện thoại, rất lâu không nói được lời nào.

Mẹ chồng qua đời rồi.

Người mà tôi đã chăm sóc suốt sáu năm.

Người đã gạt tôi ra khỏi bản di chúc.

Người đã cùng các con lừa tôi quay về ký thỏa thuận.

Bà đã qua đời.

Tôi không biết mình đang cảm thấy thế nào.

Không phải đau buồn.

Cũng không phải nhẹ nhõm.

Mà là một cảm giác trống rỗng, mờ mịt đến khó tả.

“Cô Lâm?

Cô vẫn đang nghe chứ?”

Bác sĩ Lưu hỏi.

“Vâng.”

Tôi đáp.

“Cảm ơn bác sĩ đã thông báo.

Xin hỏi… tang lễ tổ chức khi nào?”

“Chín giờ sáng ngày kia, tại nhà tang lễ thành phố.”

“Vâng, tôi biết rồi.”

Cúp điện thoại, tôi ngồi ngẩn người trên ghế rất lâu.

Tống Tri Quân đi tới, thấy sắc mặt tôi không ổn liền hỏi:

“Sao thế?”

“Mẹ chồng mình qua đời rồi.”

Tôi nói.

Cô ấy sững ra một lúc, sau đó nhẹ nhàng vỗ vai tôi.

“Cậu có về không?”

“Không biết.”

Tôi lắc đầu.

“Mình vẫn chưa nghĩ xong.”

Theo lý mà nói, tôi nên trở về.

Dù thế nào đi nữa, bà vẫn là mẹ chồng tôi.

Tôi đã chăm sóc bà suốt sáu năm, tiễn bà đoạn đường cuối cùng cũng là chuyện nên làm.

Nhưng chỉ cần nghĩ tới Chu Kiến Quốc và Chu Mẫn, tôi lại không thể bước nổi.

Bọn họ sẽ đối xử với tôi thế nào?

Có gây chuyện ngay trong tang lễ không?

Có lại lấy ra một bản thỏa thuận nào đó ép tôi ký không?

Tôi suy nghĩ suốt cả buổi chiều.

Cuối cùng vẫn quyết định trở về.

Không phải vì mẹ chồng.

Mà là vì chính tôi.

Tôi không muốn sau này mỗi khi nhớ lại, lại cảm thấy mình là một người đến tang lễ cũng không dám tham dự.

Ngày hôm sau, tôi xin nghỉ rồi lên tàu về quê.

Lần này tôi không nói với bất kỳ ai.

Tự mình đặt khách sạn, dự định sau khi tang lễ kết thúc sẽ lập tức trở lại Thâm Quyến.

Nhưng mọi chuyện hoàn toàn không đơn giản như tôi tưởng.

Sáng hôm tang lễ, tôi mặc một bộ đồ đen, đeo khẩu trang và kính râm, hòa vào dòng người đến viếng rồi bước vào nhà tang lễ.

Di thể mẹ chồng nằm giữa linh đường.

Xung quanh đặt kín những vòng hoa.

Chu Kiến Quốc và Chu Mẫn quỳ hai bên, mặc đồ tang, khóc đến xé lòng xé ruột.

Người tới viếng rất đông, phần lớn là hàng xóm và bạn bè cũ của mẹ chồng.

Tôi nghe có người bàn tán:

“Bà Chu cũng coi như có phúc, con cái hiếu thảo thế này.”

“Còn phải nói sao?

Nhất là cô con gái ấy, khoảng thời gian vừa rồi ngày nào cũng túc trực trong bệnh viện.”

Nghe những lời ấy, trong lòng tôi không biết nên có cảm giác gì.

Đến lúc người nhà đáp lễ, Chu Mẫn ngẩng đầu lên.

Chỉ liếc mắt một cái, cô ta đã nhìn thấy tôi đứng tận cuối đám đông.

Ánh mắt cô ta lập tức thay đổi.

Từ đau buồn biến thành phẫn nộ.

Cô ta đứng dậy, xuyên qua đám người bước thẳng về phía tôi.

“Chị đến đây làm gì?”

Cô ta hạ thấp giọng, trong lời nói tràn đầy địch ý.

“Đến tiễn mẹ đoạn đường cuối cùng.”

Tôi đáp.

“Chị không xứng!”

Cô ta nghiến răng.

“Chị bỏ mặc mẹ tôi rồi chạy mất, bây giờ còn giả vờ làm người tốt gì nữa?”

“Cút ra ngoài cho tôi!”

Những người xung quanh lần lượt quay đầu nhìn chúng tôi.

Có người nhận ra tôi, bắt đầu nhỏ giọng bàn tán:

“Đó chẳng phải con dâu nhà họ Chu sao?”

“Nghe nói cô ta bỏ đi, mặc kệ bà cụ không ai chăm sóc.”

“Chậc chậc, đúng là bất hiếu.”

Những tiếng xì xào ấy giống như từng lưỡi dao đâm vào người tôi.

Tôi hít sâu một hơi.

Không giải thích.

Chỉ nói:

“Tôi thắp một nén nhang rồi sẽ đi.”

“Không cần chị giả nhân giả nghĩa!”

Chu Mẫn đẩy mạnh tôi một cái.

“Cút!”

Sức cô ta rất mạnh.

Tôi loạng choạng, suýt ngã xuống đất.

May mà có người bên cạnh đưa tay đỡ.

Tôi đứng vững lại, nhìn thẳng vào Chu Mẫn, nói từng chữ:

“Tôi chăm sóc mẹ suốt sáu năm.”

“Lau người, trở mình cho bà, đổ bô, cho bà ăn, cho bà uống thuốc.”

“Cô không có tư cách thay bà nói rằng tôi không xứng.”

Chu Mẫn bị tôi chặn họng, mặt đỏ bừng.

Chu Kiến Quốc bước tới, kéo cánh tay cô ta.

“Đủ rồi.

Hôm nay là tang lễ của mẹ, đừng làm ầm lên.”

Chu Mẫn trừng mắt nhìn tôi một cái rồi quay về vị trí cũ.

Tôi bước tới trước linh cữu, thắp một nén nhang rồi cúi lạy ba lần.

Nhìn di ảnh của mẹ chồng, tôi thầm nói trong lòng:

Mẹ, mẹ đi thanh thản.

Ân oán giữa chúng ta, đến đây kết thúc thôi.

Thắp nhang xong, tôi quay người chuẩn bị rời đi.

Nhưng đúng lúc ấy, một bà cụ gọi tôi lại.

“Cô là Lâm Duyệt đúng không?”

Bà cụ khoảng hơn bảy mươi tuổi, mái tóc bạc trắng, chống một cây gậy, mặc chiếc áo khoác màu xám giản dị.

Ánh mắt bà rất sắc bén, giống như có thể nhìn thấu lòng người.

“Bà là…?”

Tôi không nhớ mình từng gặp bà.

“Tôi là bạn già của mẹ chồng cô, họ Triệu.”

Bà nói:

“Đi theo tôi một lát, tôi có chuyện muốn nói với cô.”

Tôi nhìn thời gian.

Còn vài tiếng nữa tàu mới khởi hành, vì vậy tôi đi theo bà ra hành lang bên ngoài.

Bà Triệu tìm một góc vắng người rồi dừng lại.

Bà nhìn tôi, thở dài:

“Con à, những năm qua con chịu khổ rồi.”

Tôi sững người, không biết phải đáp thế nào.

“Mẹ chồng con lúc còn sống từng nhắc về con với ta.”

Bà nói:

“Bà ấy nói con là một người con dâu tốt, còn tốt hơn cả hai đứa con ruột của bà ấy.”