Kiếp Này, Tôi Trả Anh Về Cho Cô Ấy

Tôi nhắm mắt, dường như nghe thấy tiếng cười của Tinh Ninh hòa trong gió.

Đám cưới được tổ chức vào mùa thu.

Không quá xa hoa, chỉ mời những người thật sự thân thiết.

Trước giờ làm lễ, tôi nhận được một bưu kiện không ghi tên người gửi.

Bên trong là một quyển sổ ép đầy lá ngân hạnh và chiếc vòng bạc khắc hai chữ “Bình an”.

Chiếc vòng đã được sửa lại, nhưng những vết cháy vẫn còn.

Trang đầu quyển sổ có một dòng chữ.

“Gửi Tinh Ninh.

Mong con ở một nơi không có lửa.”

Không cần nhìn chữ ký, tôi cũng biết người gửi là ai.

Sau khi bình phục, Cố Hoài Kỷ rời khỏi vị trí tổng giám đốc Cố Thị.

Anh bán phần lớn tài sản cá nhân, thành lập quỹ hỗ trợ trẻ em bị bỏng và gia đình nạn nhân hỏa hoạn.

Anh không kết hôn.

Cũng không xuất hiện trước mặt tôi thêm lần nào.

Thỉnh thoảng, báo chí đăng ảnh anh ở một bệnh viện vùng xa hoặc một buổi huấn luyện phòng cháy cho trường học.

Trong ảnh, hai bàn tay anh để lại sẹo rất rõ.

Tôi không hỏi thăm.

Cuộc đời của anh là phần anh phải tự đi.

Sự chuộc lỗi của anh cũng không cần tôi chứng kiến.

Tôi đặt quyển lá ngân hạnh lên bàn tưởng niệm nhỏ dành cho Tinh Ninh.

Chiếc vòng bạc được giữ trong hộp kính.

Sau đó tôi khoác tay Lục Thừa Phong bước ra lễ đường.

Cánh cửa lớn mở rộng.

Nắng mùa thu tràn vào, phủ lên tấm thảm một màu vàng ấm áp.

Lần này không ai đẩy tôi đi.

Không có trách nhiệm, âm mưu hay một đêm sai lầm buộc tôi phải lựa chọn.

Tôi tự mình bước về phía người đang chờ ở cuối con đường.

Ngoại truyện

Một năm sau ngày cưới, tôi sinh một bé gái.

Khi y tá đặt con vào lòng, tôi đã khóc rất lâu.

Lục Thừa Phong tưởng tôi đau, luống cuống gọi bác sĩ.

Tôi giữ tay anh lại.

“Em không sao.”

Đứa trẻ trong lòng mở mắt, bàn tay nhỏ nắm lấy ngón tay tôi.

Con bé không phải Tinh Ninh.

Không ai có thể thay thế Tinh Ninh.

Nhưng sự xuất hiện của con khiến tôi hiểu rằng yêu thương chưa từng biến mất cùng ngọn lửa.

Nó chỉ đổi thành một hình dạng khác, chờ tôi đủ can đảm mở cửa đón vào.

Chúng tôi đặt tên con là Lục Triêu Dương.

Triêu Dương, nghĩa là ánh mặt trời buổi sớm.

Ngày đầy tháng, Cố Hoài Kỷ gửi đến một món quà qua luật sư.

Không phải trang sức hay tiền bạc.

Chỉ là giấy xác nhận anh đã chuyển toàn bộ phần cổ phần còn lại sang Quỹ Tinh Ninh.

Kèm theo đó là một tấm thiệp trống.

Tôi cất giấy tờ vào ngăn kéo, không hồi âm.

Buổi chiều, Lục Thừa Phong bế con đi dạo trong sân.

Triêu Dương nằm trong lòng bố, cười đến cong cả mắt.

Tôi đứng bên cửa sổ nhìn hai người, trong lòng yên tĩnh lạ thường.

Đã từng có một An Nhiên dành tám năm để yêu Cố Hoài Kỷ.

Sau đó dùng ba năm hôn nhân để chờ anh quay đầu.

Cuối cùng ôm con chết trong biển lửa do chính người mình yêu tạo ra.

Khi được sống lại, tôi từng nghĩ mục đích duy nhất của mình là chạy khỏi anh.

Nhưng sau này tôi mới hiểu, tránh được bi kịch chỉ là bước đầu tiên.

Điều quan trọng hơn là giành lại tiền bạc, danh dự, sự nghiệp và quyền được yêu một cách tử tế.

Tôi không tha thứ cho Cố Hoài Kỷ.

Không phải vì còn hận.

Mà bởi có những giới hạn một khi đã bước qua thì lời xin lỗi không thể đưa người ta trở lại điểm ban đầu.

Anh dùng nửa đời còn lại để chuộc lỗi, đó là lựa chọn của anh.

Tôi dùng cuộc đời mới để sống hạnh phúc, đó là quyền của tôi.

Cuối thu năm ấy, cây ngân hạnh ở Ninh An rụng lá vàng đầy sân.

Tôi đưa Triêu Dương đến nhặt lá.

Con bé mới biết đi, cứ loạng choạng chạy về phía trước.

Lục Thừa Phong theo sau, hai tay luôn sẵn sàng đỡ nhưng không vội giữ con lại.

Tôi nhặt một chiếc lá đẹp nhất, ép vào trang cuối quyển sổ của Tinh Ninh.

Ở đó, tôi viết thêm một câu.

“Ninh Ninh, mẹ đã đi ra ngoài rồi.”

Gió lật nhẹ những trang giấy.

Ánh nắng xuyên qua kẽ lá, rơi xuống gương mặt con gái tôi.

Phía xa, Lục Thừa Phong gọi tôi về ăn cơm.

Tôi khép sổ, bế Triêu Dương lên rồi bước về phía anh.

Sau lưng tôi là quá khứ.

Trước mặt tôi là mái nhà có những cánh cửa luôn mở.

Lần này, không còn ai bị bỏ lại trong biển lửa nữa.

Hết.