Giả Chết Bỏ Trốn, Năm Năm Sau Bị Anh Bắt Về

Anh vừa thư thái vừa nghiêm chỉnh, như có lớp sương mỏng ngăn với những người còn lại. Khí chất lạnh nhạt ấy khác hẳn các cậu ấm thường xuất hiện trên mạng trong ấn tượng của tôi.

Anh không cầu kỳ như tôi vẫn tưởng. Dường như vừa bàn công việc vừa vội, anh ăn ngấu nghiến hết đĩa bò bít tết nấm truffle đen, phí cả món ngon.

Trước khi đi, anh đến thanh toán.

Tôi lướt qua anh, nhưng anh không nhìn tôi thêm dù chỉ một lần.

Chỉ một lần lướt qua nhau rất bình thường.

Không ngờ chưa đầy nửa ngày, tôi đã gặp lại anh.

Ban ngày, tôi mặc sơ mi trắng phẳng phiu, trang điểm nhạt và lịch sự để làm ở nhà hàng.

Buổi tối, tôi đã khoác chiếc áo da nhỏ, đ.á.n.h mắt khói, đứng hát trên sân khấu quán bar.

Tôi hát nửa đầu buổi.

Qua mười hai giờ đêm, sân khấu này sẽ dành cho múa cột.

Ánh sáng trong bar mờ ảo, được thiết kế để người ta dễ say, cũng dễ nảy sinh tình ý nhất.

Giang Khâm ngồi ở khu ghế ngay chính giữa, đường nét gương mặt thanh tú mà sâu sắc.

Đôi mắt phượng dài, đầu hẹp, đuôi mở như nan quạt. Ánh mắt đen thẫm, xa cách.

Chúng tôi nhìn nhau mấy lần. Bên môi anh ngậm một điếu t.h.u.ố.c lá dành cho nữ chưa châm.

Tôi cũng nhìn rõ người ngồi cạnh anh: Chính là người đã bàn công việc với anh ban ngày.

Mấy người còn lại đều mang khí chất bất phàm, không giàu thì cũng có địa vị.

Đêm ấy tôi hát những bài của Vệ Lan.

“Thiên Địch”, “Kiểm Tra Vết Thương”, “Từng Ô Nhỏ”.

Giọng tôi hơi khàn, rất hợp hát tiếng Quảng Đông.

Nhưng cuối cùng, chẳng biết vì tâm tư gì.

Tôi lại hát một bài “Đời Là Biển Cả”.

Tôi nhận thấy Giang Khâm bất chợt ngẩng đầu, nhìn chằm chằm về phía mình.

Đêm ấy, anh không mời tôi đến chỗ ngồi của anh.

Nhưng mời tôi một ly rượu.

Trong một khoảng thời gian liên tiếp, ngày nào anh cũng đến.

Ngày nào cũng mời tôi một ly.

Nửa đêm về sáng, quán bắt đầu sôi động.

Cuộc sống về đêm ở Cảng Thành dường như lúc này mới vừa bắt đầu.

Tẩy trang xong, ở hậu trường, tôi nhận được mẩu giấy từ Tần Tư, người chủ thứ hai của quán bar.

Trên đó ghi một địa chỉ.

Chị tô son đỏ, kẹp điếu t.h.u.ố.c trong tay nhìn tôi, giọng thong thả: “Cậu Giang tìm em. Hai trăm nghìn tệ.”

Tôi đâu phải mới hát ở đây ngày đầu. Vừa nghe đã hiểu ý chị.

Con số hai trăm nghìn khiến tôi hơi choáng, cũng thấy xấu hổ.

Dù sao, tôi chỉ chẳng hiểu vì sao mình muốn anh nhớ ra tôi là ai. Đến bản thân tôi còn chưa nghĩ thông nguyên do.

Nhưng tuyệt đối không muốn phát triển mối quan hệ kiểu này.

Tôi thở dài, thấy mình thật kỳ lạ: “Cảm ơn, nhưng chị Tư… thôi vậy.”

Tần Tư hơi nhướng mày, không bất ngờ: “Không sao đâu, Dao Dao, đừng nghĩ nhiều. Nhóm người ấy biết chừng mực, không ép ai cả.”

Sau khi vào đại học, tôi giới thiệu với mọi người rằng mình tên Nguyễn Dao.

Tên ấy cũng do cô Chu đổi cho tôi.

Cô bảo chữ “Dao” lấy từ Dao Quang, ngôi sao thứ bảy của Bắc Đẩu, mang nghĩa ánh ngọc, ánh trắng, rộng hơn là ánh sáng.

Cô mong con đường phía trước của tôi cũng sáng sủa, tốt đẹp.

Đêm đen như mực.

Tần Tư vẫn nói thêm: “Giang Khâm không thích ăn chơi, lại đẹp trai, em chẳng thiệt đâu. Những thứ anh ta t/ùy tay cho đi có thể là thứ em cố cả đời cũng chẳng đạt được. Một người cuối cùng đi được đến đâu là tổng hòa của nỗ lực và vận may. Trên đời này có bao nhiêu quy tắc ngầm. Ai cũng bảo mình khinh thường chúng, nhưng khi cơ hội thật sự rơi vào tay, có mấy người còn giữ được sự thanh cao?

Biết đâu đây chính là vận may của em. Em thật sự không muốn?”

Chương 8

Tần Tư lăn lộn ngoài xã hội từ năm mười lăm tuổi. Giờ chị ba mươi tư.

Gần hai mươi năm va vấp, bạn bè đủ mọi tầng lớp.

Tôi nghe không ít chuyện về chị, cũng hiểu lời này không phải vô lý.

“…

Thôi vậy.”

Khi ấy, tôi hiểu rất rõ một đạo lý.

Quà tặng của số phận vốn đã được âm thầm định giá.

Thế là tôi cười đáp: “Chị Tư, có những thứ dù đến rồi, chưa chắc em đã đón nổi.”

Tần Tư nhìn tôi thật sâu. Môi đỏ hé ra, hút hết điếu t.h.u.ố.c, không nói nữa.

Tôi vốn tưởng sau khi từ chối, chuyện này sẽ không còn phần tiếp theo.

Nhưng đúng lúc ấy, cô Chu bị bệnh.

Ung thư phổi.

11

Khi nhận được điện thoại của Cố Siêu, tôi đang vội rời nhà hàng, chạy đến nhà học sinh mình dạy kèm.

Anh là con trai cô Chu.

Lớn hơn tôi mấy tuổi, năm nay vừa tốt nghiệp đại học, bước vào xã hội.

Hè vừa rồi, tôi còn nghe cô Chu kể anh thi đỗ vào cơ quan chính quyền thành phố, công việc đã ổn định.

Khi ấy, ánh mắt cô đầy vui mừng. Bao năm trông đợi cuối cùng cũng có kết quả.

Tôi vào được một trường đại học tốt như vậy, Cố Siêu cũng có việc làm. Rốt cuộc cô có thể yên tâm chờ ngày nghỉ hưu.

Vậy mà sao cô lại đổ bệnh?

Cố Siêu nói bằng giọng khó xử: “Ngày trước mẹ muốn giúp em một tay, cả nhà anh đều đồng ý và ủng hộ.”

“Nhưng bây giờ mẹ bị bệnh rồi.”

“Anh vốn chẳng có bao nhiêu tiền dành dụm.

Bố cũng không khỏe, bị cao huyết áp, phải uống t.h.u.ố.c quanh năm… Anh gọi là muốn nhờ em một chuyện khó nói. Tiền mẹ cho em vay trước kia, liệu em có thể… trả lại nhà anh không? Không vội đâu, anh còn cầm cự được một thời gian… Chỉ là nói trước với em chuyện này.”

Giọng anh càng lúc càng nhỏ.