Chồng Sang Mỹ Vì Người Cũ, Tôi Một Mình Trở Về Nước

“Nếu anh không vì Lâm Tuyết?”

“Nếu anh vẫn về nước như đã hứa?”

“Chúng ta có phải sẽ không đi đến hôm nay không?”

Tôi quay đầu.

Dưới ánh đèn đường, gương mặt anh đầy chờ đợi.

Tôi suy nghĩ một lúc.

“Có lẽ.”

Mắt anh lập tức đỏ lên.

Nhưng tôi nói tiếp:

“Cho nên anh nên hiểu.”

“Thứ phá hủy chúng ta chưa bao giờ là quyết định l/y h*ôn của tôi.”

“Mà là từng lựa chọn của anh trước đó.”

Tôi lên xe.

Cửa đóng lại.

Lần này anh không đuổi theo.

Qua kính chiếu hậu, bóng anh dần biến mất.

Tôi cũng không quay đầu.

14

Cố Trần Châu thật sự bắt đầu chuẩn bị trở về.

Nhưng mọi thứ không đơn giản như anh nghĩ.

Năm đó, để thuận lợi phát triển lâu dài ở Mỹ, anh đã tự nguyện hoàn tất thủ tục thay đổi quốc tịch.

Lúc làm việc ấy, gần như không ai trong nhóm bạn cũ đồng ý.

Tưởng Kỳ từng khuyên.

Giáo sư cũ từng hỏi.

Ngay cả bố mẹ anh cũng phản đối.

Nhưng anh vẫn nhất quyết làm.

Anh nói:

“Thời đại này rồi, quốc tịch chỉ là một cuốn hộ chiếu.”

“Tôi sống ở đâu thuận lợi thì chọn ở đó.”

Khi ấy không ai thuyết phục được.

Bây giờ muốn quay lại, anh mới phát hiện một cuốn hộ chiếu đôi khi không chỉ là một cuốn hộ chiếu.

Anh nộp hồ sơ.

Bổ sung tài liệu.

Chứng minh quá trình học tập.

Chứng minh quan hệ gia đình.

Trình bày nguyện vọng trở về lâu dài.

Lần đầu, hồ sơ không được chấp thuận.

Anh cho rằng vì thiếu giấy tờ.

Nộp lần hai.

Vẫn không.

Lần ba.

Kết quả không thay đổi.

Tưởng Kỳ gọi cho tôi vào một buổi tối.

“Tôi thật sự không định làm người đưa tin.”

“Nhưng chuyện này…”

Tôi đang sửa bản thảo.

“Có chuyện gì?”

“Trần Châu xin khôi phục quốc tịch mấy lần rồi.”

“Không được.”

Tôi hơi ngừng bút.

Sau đó chỉ đáp:

“Ừ.”

“Cậu không bất ngờ?”

“Có một chút.”

Tưởng Kỳ thở dài.

“Cậu ấy gần như phát đ/i/ê/n rồi.”

“Tuần trước lại nộp.”

“Cứ nghĩ mình có học vị cao, có thành tích nghiên cứu, chắc sẽ thuận lợi.”

“Nhưng chuyện này đâu chỉ nhìn mỗi học vị.”

“Tôi biết.”

Tưởng Kỳ im lặng.

Rồi nói:

“Năm đó cậu ấy đổi quốc tịch nhanh đến mức tôi cũng không hiểu.”

“Có lẽ lúc ấy thật sự tưởng Mỹ là con đường duy nhất.”

Tôi nhìn tài liệu trên bàn.

“Đó là quyền lựa chọn của anh ấy.”

“Đúng.”

“Bây giờ kết quả cũng là thứ anh ấy phải tự chịu.”

Tưởng Kỳ không nói thêm.

Sau đó tôi mới nghe người khác kể, Cố Trần Châu còn thử thông qua nhiều con đường khác nhau.

Tìm luật sư.

Tìm đơn vị tiếp nhận.

Xin thư giới thiệu.

Thậm chí liên lạc giáo sư cũ trong nước.

Nhưng với một số vị trí anh muốn ứng tuyển, yêu cầu quốc tịch là điều kiện cứng.

Không có ngoại lệ.

Trớ trêu nhất là hai năm trước, nếu anh giữ nguyên quốc tịch và trở về đúng kế hoạch ban đầu, với hồ sơ lúc ấy, con đường nghề nghiệp gần như rộng mở.

Bây giờ anh đã có thêm thành tích.

Nhưng lại mất điều kiện cơ bản.

Cuộc đời đôi khi chính là như vậy.

Có cánh cửa lúc còn mở, người ta không thèm bước vào.

Đến khi cửa đóng lại mới phát hiện bên ngoài không còn nơi mình muốn đến.

15

Năm thứ ba sau khi trở về nước, tôi được cử phụ trách một phần dự án hợp tác quốc tế.

Địa điểm hội nghị là Bắc Kinh.

Trong danh sách khách mời, tôi nhìn thấy tên Cố Trần Châu.

Không bất ngờ.

Lĩnh vực của chúng tôi vốn có một phần giao nhau.

Ngày hội nghị khai mạc, tôi đứng trên sân khấu báo cáo.

Phía dưới là hơn ba trăm người.

Ánh đèn khá sáng.

Tôi không nhìn rõ từng gương mặt.

Nhưng đến phần hỏi đáp, một người ở hàng ghế giữa đứng lên.

Cố Trần Châu.

Anh cầm micro.

Không hỏi một câu mang tính cá nhân nào.

Chỉ đặt một câu hỏi rất chuyên môn về mô hình.

Tôi trả lời.

Anh ngồi xuống.

Cuộc trao đổi chỉ kéo dài chưa đầy ba phút.

Giống như hai học giả hoàn toàn xa lạ.

Sau phiên họp, nhiều người đến trao đổi.

Tôi đang nói chuyện với một giáo sư thì nghe phía sau có người gọi.

“Tần Sương.”

Tôi quay lại.

Cố Trần Châu đứng đó.

Anh đưa cho tôi một quyển sổ.

“Của em.”

Tôi nhận ra ngay.

Là quyển sổ ghi chép từ thời tiến sĩ.

Bìa xanh đậm.

Góc đã cũ.

Tôi tưởng nó mất lúc rời Anh.

“Ở đâu ra vậy?”

“Trong thùng đồ cũ.”

“Anh giữ đến bây giờ?”

Anh gật đầu.

“Tôi nghĩ nên trả.”

Tôi cầm lấy.

“Cảm ơn.”

Anh không rời đi.

Một lúc sau mới nói:

“Trang cuối có một thứ.”

Tôi mở ra.

Một tấm vé.

Vé vào đài thiên văn năm chúng tôi mới yêu nhau.

Mặt sau có chữ tôi viết.

“Nếu sau này có cơ hội, nhất định phải quay lại với bầu trời.”

Tôi nhìn hàng chữ đó.

Không ngờ chính mình ngày trước lại từng để lại lời nhắc như vậy.

Cố Trần Châu khàn giọng:

“Anh tìm thấy nó mới nhớ.”

“Ngày đó em thật sự rất thích.”

Tôi khép sổ.

“Ừ.”

“Xin lỗi.”

“Không cần.”

“Anh vẫn muốn nói.”

Tôi nhìn anh.

Anh cười rất nhạt.

“Anh đã nộp đơn lần thứ sáu.”

Tôi không nói gì.

“Vẫn không được.”

“Ừ.”

“Có lúc anh cảm thấy rất buồn cười.”

“Ngày trước người khác khuyên anh đừng đổi.”

“Anh lại nghĩ họ bảo thủ.”

“Bây giờ muốn quay lại, mới phát hiện có vài lựa chọn không phải muốn sửa là sửa được.”

Tôi không biết nên trả lời gì.

Cuối cùng chỉ nói:

“Mọi người đều phải trả giá cho lựa chọn của mình.”

“Phải.”

Anh cúi đầu.

“Anh biết.”

Vài giây sau, anh hỏi:

“Tần Sương.”

“Em có ghét anh không?”

Tôi suy nghĩ thật sự.

“Không.”

Anh ngẩng lên.

“Từ lâu đã không.”

“Vậy…”

“Không ghét không có nghĩa còn yêu.”

Tôi mỉm cười.

“Chỉ là anh đã không còn quan trọng đến mức khiến tôi phải ghét nữa.”