Bí Mật Trong Hộp Cơm Trưa

Tôi và Thẩm Nhã chưa từng đứt liên lạc. Cô ấy đã thăng chức làm đối tác cấp cao của văn phòng luật sư, trở thành một “đại luật sư” thét ra lửa trong ngành. Dù bận rộn đến đâu, mỗi tháng cô ấy đều bay đến thăm tôi một lần. Chúng tôi lại rúc vào quán ăn nhỏ của tôi, xì xụp uống món súp tôi tự tay nấu, hàn huyên đủ thứ chuyện vụn vặt trong cuộc sống.

Vương Lệ cũng đã hoàn toàn bình phục. Với sự ủng hộ của gia đình và số tiền tôi đưa lúc trước, cô ấy đã mở một tiệm hoa khá nổi tiếng ở Thành Đô. Cuộc sống của cô ấy cũng giống như những bông hoa đua nở, rực rỡ và muôn màu trở lại. Cô ấy có bạn trai mới – một kỹ sư công nghệ thông tin thật thà, ít nói, nhưng ánh mắt nhìn cô ấy luôn ánh lên sự trân trọng cẩn thận.

Ba chúng tôi, những chị em bị số phận trói buộc vào nhau, dù mỗi người một phương nhưng trái tim luôn gắn kết.

Tôi những tưởng ngày tháng cứ thế trôi đi trong bình lặng. Tôi những tưởng cái tên Chu Văn Bân, cùng với quá khứ đen tối ấy, đã hoàn toàn bị tôi vùi sâu vào nấm mồ ký ức.

Cho đến buổi chiều hôm đó, tôi nhận được một lá thư.

Một lá thư gửi từ nhà tù.

Phong bì làm bằng giấy xi măng, không dán tem, chỉ có một dấu bưu điện màu xanh đậm đóng dấu nhà tù. Địa chỉ người nhận là tên và địa chỉ quán ăn của tôi. Còn tên người gửi, ba chữ mà tôi tưởng cả đời này sẽ không bao giờ phải nhìn thấy nữa, như một chiếc đinh sắt nung đỏ, hung hăng đóng thẳng vào võng mạc tôi:

Chu Văn Bân.

Cơ thể tôi trong khoảnh khắc đó đông cứng lại. Lá thư trên tay dường như nặng ngàn cân, lại lạnh như tảng băng vớt từ Bắc Cực, làm những ngón tay tôi tê buốt, hơi lạnh chạy dọc cánh tay lan thẳng vào tim. Cơn ác mộng ngỡ đã phong ấn suốt hai năm, không một dấu hiệu báo trước, lại nhe những chiếc nanh đẫm máu ra.

Tiếng cười nói của thực khách xung quanh, ánh nắng ấm áp ngoài cửa sổ, mùi thức ăn thơm lừng từ bếp, trong khoảnh khắc này, đều trôi dạt ra xa. Thế giới của tôi chỉ còn lại sự tĩnh lặng chết chóc và nét chữ hung tợn trên bức thư.

Tôi lao vào nhà vệ sinh, gục lên bồn rửa tay, nôn thốc nôn tháo. Cảm giác bị phản bội, bị tính kế, bị từng bước đẩy vào chỗ chết khiến tôi ngạt thở vì sợ hãi, như ngọn núi lửa ngủ quên suốt hai năm nay đang phun trào dữ dội.

Sắc mặt tôi trong gương trắng bệch như tờ giấy. Tôi vã nước lạnh lên mặt hết lần này đến lần khác, cố gắng tự trấn an. Nhưng cơ thể tôi không thể kiểm soát được, cứ run lên bần bật.

Sao hắn biết tôi ở đây?

Hắn viết thư cho tôi để làm gì? Là sám hối? Cầu xin tha thứ? Hay là… một lời đe dọa mới?

Tôi run rẩy cầm điện thoại, bấm số gọi Thẩm Nhã. Điện thoại vừa đổ chuông, giọng tôi đã bật khóc nức nở không kìm nén nổi:

“Tiểu Nhã…”

“Du Du? Sao thế? Xảy ra chuyện gì rồi?” Thẩm Nhã ngay lập tức nhận ra sự bất thường của tôi.

“Mình… mình nhận được thư của Chu Văn Bân.”

Đầu dây bên kia im lặng mất mười mấy giây. Tôi có thể nghe rõ tiếng Thẩm Nhã hít một ngụm khí lạnh.

“Cậu đừng sợ.” Giọng cô ấy nhanh chóng lấy lại vẻ lạnh lùng và điềm tĩnh, như một mũi tiêm trợ tim tiêm vào trái tim đang hoảng loạn của tôi. “Cậu đang ở đâu? Đã mở thư ra chưa?”

“Mình đang ở quán, chưa… chưa dám mở.”

“Đừng mở! Đợi mình!” Thẩm Nhã dứt khoát ra lệnh. “Mình ra sân bay ngay, đặt chuyến bay sớm nhất đến chỗ cậu. Trước khi mình tới, cậu đừng làm gì cả, cất kỹ bức thư đi, cũng đừng nói với ai.”

Cúp điện thoại, làm theo dặn dò của Thẩm Nhã, tôi khóa lá thư vào tận đáy ngăn kéo. Sau đó, lấy cớ mệt mỏi, tôi đóng cửa quán sớm hơn thường lệ.

Tôi ngồi một mình trong quán ăn vắng tanh, từ hoàng hôn đến tận đêm khuya. Tôi không dám về nhà, tôi sợ căn nhà trống trải tối tăm ấy. Tôi có cảm giác ánh mắt của Chu Văn Bân, hệt như hai năm trước, đang ở một góc khuất nào đó, lặng lẽ theo dõi tôi.

Trưa hôm sau, Thẩm Nhã phong trần mệt mỏi chạy tới. Nhìn thấy bộ dạng tiều tụy của tôi, cô xót xa ôm lấy tôi:

“Không sao rồi, có mình đây.”

Dưới ánh nhìn của cô ấy, tôi lấy hết can đảm lôi bức thư ra. Thẩm Nhã dùng một chiếc dao nhỏ, cẩn thận rạch phong bì. Tờ giấy mỏng dính, nét chữ trên đó nguệch ngoạc, nhuốm đầy sự hung bạo và cam chịu. Nội dung bức thư rất ngắn, nhưng lại khiến cả tôi và Thẩm Nhã biến sắc.

Trong thư không có một câu sám hối, cũng không có một lời xin lỗi nào. Chỉ có một đoạn đầy sự thù hận và chế giễu.

“Hứa Du, cô tưởng cô thắng rồi sao? Cô tưởng tống tôi vào đây là cô có thể kê cao gối ngủ, bắt đầu cuộc sống mới sao?”

“Cô quá ngây thơ rồi.”