Báo Giá Cho Mỗi Lần Chồng Phản Bội
Chương 6
“Trong này có năm mươi triệu!
Đủ để mua cả chục cái dây chuyền rách đó!”
“Cầm tiền rồi cút cho khuất mắt tôi!”
“Và sau này, đừng để tôi nhìn thấy cô xuất hiện trước mặt Ưu Ưu thêm lần nào nữa!”
Chiếc thẻ rơi xuống nền.
Tôi cúi người nhặt lên.
Năm mươi triệu.
Tôi cất thẻ vào túi, đưa tay gạt vệt máu rịn nơi gò má vì bị rìa thẻ cứa vào.
“Được thôi.
Giao dịch thành công.”
“Chúc hai người trăm năm hạnh phúc — sống chết không gặp lại.”
6.
Tôi cầm chiếc thẻ đen chứa 50 triệu, xoay người rời khỏi phòng bệnh.
Sau lưng vang lên tiếng Phó Dịch gào lên:
“Khánh Lý, em không còn trái tim nữa sao?!”
Bước chân tôi khựng lại một giây — nhưng không ngoảnh đầu.
Trái tim tôi à?
Nó đã bị nghiền nát trong cái đêm mưa tơi tả ấy, khi tôi cầm hợp đồng tìm gặp nhà đầu tư cho anh ta.
Những lần phản bội sau đó chỉ là từng nhát dao từ tốn, băm nhỏ nốt phần còn sót lại.
Tôi bước ra khỏi cổng bệnh viện.
Ánh nắng chói chang như muốn thiêu đốt làn da, khiến tôi gần như muốn bật khóc.
Nhưng tôi không còn thời gian để khóc nữa.
Tôi lao thẳng đến văn phòng môi giới.
“Trả toàn bộ.
Làm thủ tục sang tên ngay.”
Tôi ném thẳng chiếc thẻ đen lên bàn. Nhân viên môi giới trợn tròn mắt như vừa nhìn thấy tài khoản ngân hàng đầu thai thành người.
Ba tiếng sau.
Tôi cầm trong tay quyển sổ đỏ màu đỏ tươi.
Căn nhà cổ của bà ngoại — cuối cùng cũng trở lại đúng chỗ nó thuộc về.
Tôi đứng trong sân, tay chạm vào bức tường phủ đầy dây thường xuân.
Nơi này có mùi của bà. Có tuổi thơ của tôi. Có những năm tháng tôi từng hạnh phúc mà không cần cố gắng gồng mình.
Đây là nhà. Là nhà duy nhất trên đời của tôi.
Tôi ngồi xuống bậc thềm, ngửa mặt lên trời, nước mắt rơi xuống không kìm được.
Mọi tủi nhục, mọi ẩn nhẫn, mọi sự đè nén suốt những năm tháng qua — đều vỡ òa trong khoảnh khắc này.
Nhưng tôi chỉ cho phép mình khóc đúng mười phút.
Mười phút sau, tôi đứng dậy. Lau khô nước mắt. Trang điểm lại.
Và gọi đến một số điện thoại tôi đã lưu từ rất lâu — nhưng chưa bao giờ bấm gọi.
Người nghe máy là cố vấn cấp cao của một công ty săn đầu người.
Cũng là đối thủ không đội trời chung của tôi trong giới tài chính năm xưa.
Nhưng giờ… là đồng minh duy nhất mà tôi có thể tin được.
“Là Khánh Lý đây.”
Đầu dây bên kia im lặng một giây. Rồi bật cười lớn đầy phấn khích:
“Ôi trời đất…
bà trùm thị trường, cuối cùng cũng chịu tái xuất giang hồ rồi à?”
Tôi cười nhạt, giọng lạnh như băng:
“Bài toán tài sản đã xong.
Giờ đến lúc xử lý nốt đống nợ cảm tình.”
“Tôi muốn có trong tay tất cả lỗ hổng tài chính của tập đoàn Phó.”
“Cả đống nợ bẩn của Lâm Ưu ở nước ngoài nữa.
Lật sạch.”
“Và liên hệ giúp tôi vài tổ chức chuyên đánh sập doanh nghiệp.”
Giọng bên kia hơi chững lại, có lẽ đã ngửi được mùi máu:
“…
Cô tính làm gì?”
Tôi đứng giữa sân, ngẩng đầu nhìn bầu trời xanh ngắt:
“Tôi muốn tập đoàn Phó…
đổi sang họ Khánh.”
Tôi dứt khoát tắt máy.
Lặng lẽ mở thư viện ảnh trong điện thoại, kéo đến tấm hình cưới của hai chúng tôi.
Tôi nhấn xóa.
Rồi vào mục "Đã xóa gần đây" — xóa vĩnh viễn.
Trong suốt một tuần sau đó, tôi vẫn sống như không có chuyện gì xảy ra, tiếp tục ở lại phòng khách như một vị khách trọ ngoan hiền.
Nhưng mỗi ngày, tôi đều lặng lẽ ra vào thư phòng.
Phó Dịch tưởng tôi đang dọn đồ chuẩn bị rời đi.
Thực ra, tôi đang sao chép toàn bộ dữ liệu lõi trong máy tính của anh ta.
Những bảng báo cáo tài chính giả để chuẩn bị niêm yết.
Những công ty ma được lập ra để trốn thuế.
Từng con số, từng dòng lách luật — tôi đều đã từng đích thân xử lý khi còn là “người vợ toàn năng” đứng sau anh ta.
Chỉ có tôi biết lỗ hổng nằm ở đâu.
Cùng thời điểm đó, Lâm Ưu thì bắt đầu điên cuồng phô diễn hạnh phúc.
Từ mạng xã hội đến nhóm bạn thân, khắp nơi đều là những màn ngọt ngào như rót mật:
[Kim cương hồng do anh Dịch tặng, yêu quá đi mất.]
[Em bé đạp rồi, ba nó đang áp tai nghe tiếng đấy!]
Tôi cũng lập một tài khoản ẩn danh.
Lặng lẽ thả tim, rồi share lại kèm một dòng caption duy nhất:
“Bay càng cao, rơi càng đau.”
Phó Dịch chẳng hề mảy may nghi ngờ.
Anh ta đang đắm chìm trong niềm hân hoan sắp làm cha, và còn lâng lâng vì kế hoạch IPO sắp sửa thành công rực rỡ.
Cho đến một ngày, anh ta đột ngột phát hiện mất một hợp đồng cực kỳ quan trọng.
“Khánh Lý!
Em có thấy bản hợp đồng lô đất phía Nam thành phố không?!”
Anh ta xộc vào phòng khách, gào lên hỏi.
Lúc đó tôi đang ngồi trên giường đọc sách, sắc mặt bình thản như nước.
“Không thấy.
Có khi cô Lâm đem vứt nhầm rồi cũng nên.”
Tôi liếc mắt nhìn anh ta, môi khẽ cong.
“Dù sao thì…
cô ta đâu đọc hiểu được thứ đó.”
Phó Dịch nghẹn lời, mặt sầm xuống, trừng mắt nhìn tôi một cái rồi lại quay đầu lục tung các ngăn tủ.
Tôi nhìn bóng lưng anh ta — một kẻ từng cao cao tại thượng, giờ bối rối tìm lại từng mảnh ghép quyền lực đang sụp đổ.
Tôi khẽ mỉm cười.
Bản hợp đồng đó… từ lâu đã nằm gọn trong hộp thư của đối thủ cạnh tranh.
7.
Tiệc sinh nhật của Phó Dịch năm nay, chính tay bà nội chồng chỉ đích danh tôi phải đứng ra tổ chức.
Đây là lần cuối cùng tôi làm tròn vai một người cháu dâu.