Anh Đóng Dấu Ly Hôn, Tôi Đưa Hai Con Rời Khỏi Quân Khu

Tôi nhìn thẳng vào anh.

“Tôi chỉ sợ sau này anh lại đổ hết trách nhiệm lên đầu tôi.”

Sắc mặt Thẩm Nghiễn Xuyên dần trở nên xám xịt.

Một lúc lâu sau, anh mới khẽ đáp:

“Sẽ không như vậy nữa.”

Khi anh quay người rời đi, Nam Châu đột nhiên từ trong lớp chạy ra.

Thẩm Nghiễn Xuyên lập tức ngoái đầu.

Đôi mắt vốn ảm đạm của anh bỗng sáng lên, như thể vừa nhìn thấy một tia hy vọng.

Nhưng Nam Châu chỉ chạy đến trước mặt anh, nhét đôi găng tay bông mà trước đó thằng bé nhất quyết không chịu nhận vào tay anh.

“Đồ của bố, bố mang về đi.”

Thẩm Nghiễn Xuyên cúi đầu nhìn đôi găng tay.

Anh nâng chúng trong lòng bàn tay, dáng vẻ cứng đờ, như thể thứ đang cầm không phải một đôi găng bông mềm mại, mà là một hòn than đỏ rực khiến anh đau đến bỏng tay.

Mùa xuân đến, trường tiểu học công xã được xây thêm 2 phòng học mới.

Tần Hoài Tự giúp tôi đăng ký tham gia kỳ thi tuyển chính thức dành cho giáo viên trong huyện.

Ban ngày, tôi lên lớp giảng bài.

Đến tối, khi 2 đứa trẻ đã yên ổn, tôi lại thắp đèn dầu, miệt mài ôn tập.

Nam Châu nằm sấp bên cạnh, chăm chú luyện viết từng con chữ.

Còn Niệm Hòa cầm một mẩu phấn nhỏ, hí hoáy vẽ hình trên nền đất.

Con bé vẽ một gia đình có 3 người.

Trong bức tranh ấy có tôi, có anh trai và có chính con bé.

Không có Thẩm Nghiễn Xuyên.

Ngày tôi tham gia kỳ thi, Thẩm Nghiễn Xuyên lại đến.

Lần này, anh không mặc quân phục mà chỉ diện một bộ quần áo thường ngày giản dị.

Anh đứng ngoài cổng khu thi, trong tay xách 2 chiếc hộp cơm bằng nhôm.

Khi nhìn thấy Tần Hoài Tự đưa tôi đến phòng thi, anh không bước tới.

Chỉ lặng lẽ đứng từ xa nhìn theo.

Đến khi tôi hoàn thành bài thi và bước ra ngoài, thức ăn trong 2 chiếc hộp đã nguội lạnh.

Thẩm Nghiễn Xuyên vội vàng đi đến, đưa hộp cơm về phía tôi.

“Anh làm khoai tây kho tàu.

Anh đã nhờ chị Lưu chỉ cách nấu rồi. Lần này không bị cháy đâu.”

Tôi không nhận.

Đúng lúc ấy, Tần Hoài Tự bước đến, đưa lại cho tôi tấm giấy báo dự thi.

“Đồng chí Hứa, buổi chiều cô vẫn còn một môn thi nữa.

Trước mắt cứ đến nhà ăn dùng bữa đi, ở đó có đồ ăn nóng.”

Thẩm Nghiễn Xuyên nhìn tấm giấy báo dự thi trong tay tôi.

Ánh mắt anh thoáng ngẩn ngơ.

Dường như đến tận khoảnh khắc này, anh mới thực sự hiểu rằng tôi không còn đứng yên tại chỗ chờ đợi anh nữa.

Tôi đang từng bước tiến về phía trước, xây dựng một cuộc sống hoàn toàn mới.

Anh khàn giọng hỏi:

“Em định ở lại đây, trở thành giáo viên chính thức sao?”

“Ừ.”

“Vậy còn các con?”

“Các con sẽ ở với tôi.”

Giọng Thẩm Nghiễn Xuyên càng thêm khàn đặc.

“Anh có thể xin điều chuyển công tác đến đây.”

Tôi ngẩng đầu nhìn anh.

“Thẩm Nghiễn Xuyên, anh không cần phải thay đổi cả cuộc đời mình chỉ để chứng minh điều gì đó với tôi.”

Đôi mắt anh dần đỏ hoe.

“Anh chỉ muốn bù đắp cho mẹ con em thôi.”

Tôi nhìn anh, chậm rãi đáp:

“Không bù đắp được nữa đâu.”

Chỉ 4 chữ ấy, vậy mà còn nặng nề hơn bất kỳ lời trách móc hay mắng nhiếc nào.

Thẩm Nghiễn Xuyên đứng bất động trước cổng khu thi.

Bàn tay đang siết chặt chiếc hộp cơm bằng nhôm dùng sức đến mức khiến nó dần méo mó, biến dạng.

Ngày công bố kết quả, tôi đứng đầu toàn bộ kỳ thi.

Trường tiểu học công xã lập tức dán bảng thông báo màu đỏ để chúc mừng.

Đám học sinh vây quanh tôi, vui mừng nhảy nhót, ríu rít gọi cô giáo không ngừng.

Bố tôi đứng phía sau đám đông.

Ông lặng lẽ quay lưng đi, đưa tay lau khóe mắt.

Còn mẹ tôi thì vui đến mức bế bổng Niệm Hòa lên cao, cười rạng rỡ nói:

“Nhìn xem, mẹ cháu giỏi giang biết bao!”

Thẩm Nghiễn Xuyên cũng đến.

Nhưng anh không chen vào giữa đám đông náo nhiệt ấy.

Anh chỉ đứng lặng dưới một gốc cây, từ xa nhìn về phía tôi.

Tần Hoài Tự bước đến, trao tận tay tôi tờ thông báo chính thức của Phòng Giáo dục huyện.

Anh mỉm cười.

“Cô giáo Hứa, chúc mừng cô.”

Cô giáo Hứa.

Đã bao nhiêu năm trôi qua rồi, tôi mới lại được nghe người khác gọi mình bằng danh xưng ấy.

Từng có một thời, vì cuộc hôn nhân này, tôi đã từ bỏ bục giảng, từ bỏ công việc yêu thích, từ bỏ cả cuộc sống mà mình từng mơ ước.

Tôi cứ ngỡ cả đời này sẽ chẳng bao giờ có cơ hội quay trở lại.

Nhưng cuối cùng, sau ngần ấy năm tháng, 3 chữ “Cô giáo Hứa” đã một lần nữa thuộc về tôi.

Hết.