Anh Chọn Tiền Đồ, Tôi Chọn Ly Hôn
Chương 14
“Chị dâu, em mua ổ khóa mới rồi.”
Tôi trả lời bốn chữ.
“Chào mừng về nhà.”
Chập tối, tôi lên xe đến trung tâm đào tạo.
Trước khi cửa xe đóng, Chu Nghiễn gửi tin nhắn cuối cùng.
“Anh đã rút đơn xin ra biên giới.”
Ngay dòng sau lại hiện lên.
“Thẩm Thanh, lần này em nợ anh.”
12
Ngày trung tâm đào tạo khai giảng, Chu Nghiễn không đi biên giới.
Tin này lan ra từ trang cá nhân của mẹ chồng.
Bà đăng một bức ảnh chụp bóng lưng Chu Nghiễn ngồi ở nhà.
Dòng trạng thái viết:
“Có người hủy hoại lý tưởng của quân nhân, vẫn có thể yên tâm đi theo đuổi tiền đồ của mình.”
Trong nhóm họ hàng nhanh chóng có người hỏi.
“Chẳng phải chính Chu Nghiễn tự rút đơn sao?”
Rồi đăng thêm một bài.
“Làm mẹ có nỗi khổ không thể nói.”
Chu Ninh gửi hai ảnh chụp màn hình vào nhóm gia đình.
Ảnh thứ nhất là tin nhắn Chu Nghiễn gửi tôi.
“Anh đã rút đơn xin ra biên giới.”
Ảnh thứ hai là xác nhận tình hình đơn vị gửi cho gia đình.
“Chu Nghiễn đã tự nộp đơn xin rút.”
Trong nhóm im lặng vài giây.
Bác cả lên tiếng trước.
“Tự mình rút, trách Thẩm Thanh làm gì?”
Cô hai nói tiếp.
“Nếu thật sự muốn đi, cứ giải thích lại hồ sơ cho rõ là được.”
“Thẩm Thanh cũng đâu ngăn nó.”
Mẹ chồng bắt đầu thu hồi tin nhắn.
Mấy tin đã quá thời hạn không thu hồi được vẫn nằm trong nhóm.
Mỗi dòng đều thành một cái tát bà tự vả ngược lại mình.
Bà gọi riêng cho Chu Ninh.
Chu Ninh nghe máy rồi bật loa ngoài.
“Ninh Ninh, con mau giải thích đi.”
“Anh con rút đơn là vì sợ ảnh hưởng gia đình.”
“Gia đình nào?”
“Đương nhiên là nhà họ Chu.”
“Vậy mẹ đi chăm anh ấy đi.”
“Đừng tìm chị dâu nữa.”
Giọng mẹ chồng lập tức gay gắt.
“Anh con bị đả kích.”
“Cả ngày nhốt mình trong phòng.”
“Con là em gái, về khuyên nó đi.”
“Lúc con bị Lục Hàng nhốt trong phòng, anh ấy đã đọc mười hai tin nhắn.”
“Bây giờ đến lượt anh ấy chờ.”
Chu Ninh cúp máy, tiếp tục giúp bọn trẻ ép dẻo chân.
Trong gương, cô vẫn gầy.
Nhưng lưng đã thẳng.
Thần Thần ngồi ở cửa làm bài tập.
Trong bức tranh mới của cậu bé có hai cánh cửa.
Một cánh đóng.
Một cánh mở.
Ngoài cánh cửa mở có hai người phụ nữ đứng đó.
Không có đàn ông.
Không có nước mắt.
Chỉ có mặt trời.
Đến tuần thứ ba của khóa đào tạo, mô hình phục hồi chức năng tại gia của tôi được chọn làm phương án mẫu.
Giáo viên đào tạo dán danh sách lên bảng thông báo.
Tên Trần Lâm không xuất hiện.
Cô ấy xin chuyển khỏi khoa.
Trước khi đi gửi cho tôi một câu xin lỗi.
Tôi không trả lời.
Lời xin lỗi không thể thay cô ấy lấy lá thư nặc danh khỏi bàn họp.
Càng không thể bù lại thời gian tôi thức đêm làm lại phương án.
Người trưởng thành chọn sai đường thì phải tự đi hết cái giá của mình.
Một ngày trước lễ kết thúc khóa học, Chu Nghiễn tới.
Anh đứng dưới tòa nhà giảng dạy.
Không mặc quân phục.
Chiếc áo tôi quen suốt sáu năm vắt trên cánh tay.
Anh gầy đi một vòng.
Tóc vẫn chỉnh tề.
Thể diện là thứ cuối cùng anh không chịu buông.
“Nói chuyện đi.”
Tôi nhìn thời gian.
“Mười phút.”
Anh đưa cho tôi một chiếc hộp.
Bên trong là một chiếc nhẫn cưới.
“Anh đã nhờ người làm sạch.”
“Giống như mới.”
Tôi không nhận.
“Rửa được vết bẩn.”
“Không rửa được những chuyện đã xảy ra.”
Anh đậy nắp hộp.
“Đúng là anh tự rút đơn.”
“Tại sao?”
“Sau khi xác minh tài liệu xong, đơn vị cho phép anh nộp lại tình hình gia đình thật.”
“Nghĩa là anh vẫn có thể đi.”
“Có thể.”
“Nhưng anh không đi.”
Ánh mắt anh vượt qua tôi, rơi lên bảng thông báo.
“Đề cử thành tích gia đình bị hủy.”
“Bình xét thi đua năm nay cũng tạm hoãn.”
“Cho dù đi, sau khi trở về việc sắp xếp cũng không còn tốt như trước.”
Tôi nhìn anh.
Đáp án cuối cùng đã lộ ra.
Anh không ở lại vì tôi.
Cũng không phải vì tôi hủy hoại lý tưởng của anh.
Anh rút đơn chỉ vì con đường đó không còn bảo đảm cho anh phần thưởng anh muốn.
Biên giới là bậc thang của anh.
Tôi là tấm biển bên cạnh bậc thang, trên đó viết đầy chữ hy sinh.
Tấm biển đổ rồi.
Ngay cả bậc thang anh cũng không leo nữa.
“Màn tuyên bố trong đám cưới cũng do anh sắp xếp?”
“Đúng.”
“Sau khi đơn lần thứ hai được duyệt, anh muốn công khai nói ra.”
“Để tất cả mọi người chứng kiến.”
“Chứng kiến cái gì?”
“Chứng kiến em đã đồng ý.”
Cuối cùng anh cũng cúi đầu.
“Lúc đông người, em luôn biết giữ đại cục.”
“Cho nên anh chọn sau khi đám cưới kết thúc.”
“Nhẫn đã đeo.”
“Tiệc đã ăn.”
“Họ hàng ngồi kín.”
“Anh tính chắc tôi không dám lật bàn.”
Ngón tay anh đè lên hộp nhẫn.
“Anh tính sai.”
“Không phải anh tính sai.”
“Là anh chưa từng nghiêm túc nhìn tôi.”
“Anh chỉ nhìn thấy một người có thể chờ, có thể nhịn, có thể chăm sóc cả nhà.”
“Thẩm Thanh đó không phải tôi thật sự.”
“Mà là tôi anh cần.”
Môi Chu Nghiễn động mấy lần.
“Anh từng yêu em.”
“Từng yêu.”
“Hai chữ đó thích hợp nhất để viết trong đoạn kết.”
Anh ngẩng mắt.
Tơ máu bò đầy lòng trắng.
“Chúng ta bắt đầu lại được không?”
“Anh không đi biên giới.”
“Mẹ anh sau này không sống với chúng ta.”
“Lương của em, công việc của em, anh đều không động vào.”
“Anh nhìn đi.”
Tôi chỉ chiếc nhẫn trong tay anh.
“Mỗi điều anh vừa nói vốn dĩ đều là của tôi.”
“Anh cướp đi rồi trả lại.”
“Sao lại thành điều kiện để làm hòa?”
Anh nắm hộp, khớp ngón tay mất màu máu.
“Chúng ta có sáu năm.”
“Sáu năm không phải giấy nợ.”