Anh Biến Mất Tám Ngày Rồi Đòi Tôi Về Nhà

Chỉ để người ta nhớ rằng lần sau đừng làm như vậy với một người khác.

Tôi nói:

“Ừ.”

“Biết hối hận là tốt.”

“Sau này đối xử tốt với người tiếp theo.”

Anh khàn giọng:

“Không có người tiếp theo.”

Tôi cười.

“Đó là chuyện của anh.”

Rồi lên xe.

Xe chạy đi.

Qua kính chiếu hậu, bóng Chu Diễn ngày càng nhỏ.

Cho đến khi biến mất.

Lần này, người bị bỏ lại là anh.

Nhưng tôi không cảm thấy hả hê như tưởng tượng.

Chỉ thấy nhẹ.

Nhẹ đến mức giống như cuối cùng cũng bỏ xuống một chiếc vali đã kéo quá lâu.

Ba tháng sau.

Tôi chính thức trở thành giám đốc kế hoạch của chi nhánh Thượng Hải.

Dự án đầu tiên do tôi phụ trách giành được hợp đồng lớn nhất quý.

Tiền thưởng nhiều hơn dự kiến.

Sếp cũ gọi điện chúc mừng.

Ông ấy nói:

“May mà lần này cô không từ chối.”

Tôi đứng trước cửa kính văn phòng.

“Vâng.”

“Trước đây tôi quá sợ thay đổi.”

“Bây giờ thì sao?”

Tôi cười.

“Bây giờ thấy thay đổi cũng không tệ.”

Cuối năm, công ty tổ chức họp thường niên.

Tôi được đề cử vào danh sách quản lý xuất sắc.

Mẹ tôi bay sang Thượng Hải.

Lúc nhìn căn hộ của tôi, bà đi hết phòng này đến phòng khác.

Cuối cùng ngồi xuống sofa.

“Con ở một mình thật sự ổn sao?”

“Rất ổn.”

“Không cô đơn?”

“Có lúc.”

Tôi ngồi xuống cạnh bà.

“Nhưng cô đơn không đáng sợ bằng sống cạnh một người mà vẫn thấy mình chỉ có một mình.”

Mẹ im lặng.

Một lát sau bà nắm tay tôi.

“Lúc trước mẹ cứ bảo con nhịn.”

“Tưởng vợ chồng sống được với nhau là tốt.”

“Sau này…”

Bà thở dài.

“Sau này con tự quyết đi.”

Tôi cười.

“Con vẫn luôn tự quyết mà.”

Bà đánh nhẹ vào tay tôi.

“Con bé này.”

Tết năm ấy, tôi về quê.

Tình cờ gặp mẹ Chu Diễn trong siêu thị.

Bà nhìn tôi rất lâu.

Sau đó kéo tôi sang một bên.

“Tri Ý.”

“Dạo này con tốt không?”

“Rất tốt ạ.”

Bà nhìn tôi từ trên xuống dưới.

Có lẽ bà cũng nhìn ra.

Tôi thật sự sống rất tốt.

Tóc cắt ngắn hơn.

Mặc chiếc áo khoác mà trước đây Chu Diễn từng nói quá nổi.

Tôi trang điểm nhẹ.

Ánh mắt không còn mệt mỏi như trước.

Bà cười.

“Thế thì tốt.”

Im lặng vài giây.

Bà lại nói:

“Chu Diễn vẫn chưa…”

Bà dừng lại.

Tôi hiểu.

“Chuyện của anh ấy con không rõ.”

“Ừ.”

Bà gật đầu.

“Sau khi hai đứa ly hôn, nó đổi việc.”

“Bây giờ sống một mình.”

“Có lần mẹ tới nhà.”

“Trong bếp còn chẳng có cái bát sạch.”

“Lúc đó mẹ mới biết…”

Bà cười buồn.

“Trước đây nhà cửa sạch sẽ không phải vì con trai mẹ biết sống.”

“Mà vì có con.”

Tôi không nói gì.

Bà nhìn tôi.

“Tri Ý.”

“Nếu…”

Tôi mỉm cười.

“Mẹ.”

Bà khựng lại.

Rồi cũng cười.

“Được.”

“Không nói nữa.”

Chúng tôi chào nhau.

Tôi đẩy xe hàng đi tiếp.

Không quay đầu.

Sau này tôi mới nghe Tống Niệm kể.

Phương Du sau khi nghỉ việc từng chủ động tìm Chu Diễn.

Cô ta nói nếu anh đã ly hôn thì hai người có thể thử.

Chu Diễn từ chối.

Anh nói:

“Tôi ly hôn không phải để ở bên cô.”

Phương Du khóc.

Hỏi:

“Vậy anh vì ai?”

Anh không trả lời.

Có người kể rằng sau đó Chu Diễn rất ít tham gia tụ tập.

Không còn đi bar.

Không còn thường xuyên tăng ca vô nghĩa.

Mỗi ngày tan làm đúng giờ.

Chỉ tiếc rằng người anh muốn trở về cùng đã không còn ở nhà.

Tôi nghe xong chỉ “ừ” một tiếng.

Tống Niệm hỏi:

“Cậu không thấy sảng à?”

Tôi bật cười.

“Sảng gì?”

“Anh ta bây giờ hối hận muốn ch/e/t còn gì.”

“Đó là bài học của anh ta.”

“Tớ sống tốt mới là chuyện của tớ.”

Một năm sau.

Tôi mua một căn hộ nhỏ ở Thượng Hải.

Ngày nhận nhà, tôi tự lái xe tới.

Đứng giữa căn phòng trống.

Ánh nắng từ cửa sổ tràn vào.

Môi giới hỏi:

“Chị Lục, sau này chị ở một mình sao?”

Tôi nói:

“Hiện tại là vậy.”

“Nhà hai phòng ngủ rộng lắm.”

“Tôi thích rộng.”

Tôi đi ra ban công.

Từ đây có thể nhìn thấy một đoạn sông.

Gió thổi qua.

Rất dễ chịu.

Tôi nhớ tới căn nhà cũ.

Căn nhà từng được tôi gọi là “nhà của chúng tôi”.

Tôi đã mất rất nhiều thời gian để trang trí.

Từng chiếc rèm.

Từng cái cốc.

Từng chậu cây.

Tôi đều tự chọn.

Sau khi ly hôn, tôi từng nghĩ mình đã bỏ lại quá nhiều.

Nhưng bây giờ mới nhận ra.

Những thứ ấy chưa từng là thứ quý giá nhất.

Thứ quý giá nhất là người từng bỏ công sức vào chúng.

Là tôi.

Chỉ cần tôi còn ở đây.

Tôi vẫn có thể xây một ngôi nhà khác.

Đẹp hơn.

Sáng hơn.

Thuộc về mình hơn.

Buổi tối, tôi đăng một tấm ảnh chìa khóa nhà mới lên vòng bạn bè.

Rất nhiều người chúc mừng.

Tống Niệm bình luận:

【Phú bà bao nuôi tớ đi. 】

Tôi trả lời:

【Xếp hàng. 】

Một tài khoản rất lâu không tương tác cũng bấm thích.

Chu Diễn.

Tôi nhìn tên anh hai giây.

Sau đó lướt qua.

Không xóa.

Không chặn.

Cũng không nhắn.

Không cần.

Có những người sau khi bước ra khỏi cuộc đời bạn thì chỉ nên nằm lại trong danh sách liên lạc.

Giống một địa chỉ cũ.

Bạn biết nó từng tồn tại.

Nhưng sẽ không trở về.

Hai năm sau.

Tôi thăng chức lần nữa.

Từ quản lý chi nhánh lên giám đốc chiến lược khu vực phía Đông.

Ngày nhận quyết định bổ nhiệm, sếp hỏi tôi:

“Có muốn về tổng công ty không?”

Tôi cười.

“Có thể cân nhắc.”

“Không sợ thay đổi nữa à?”

“Tôi từng thay đổi chuyện khó nhất rồi.”

“Còn gì phải sợ?”

Ông ấy tò mò.

“Chuyện gì?”

Tôi suy nghĩ.

Rồi nói:

“Rời khỏi một nơi tôi từng nghĩ mình sẽ ở cả đời.”

Sếp không hỏi thêm.

Buổi tối hôm ấy.

Tôi về nhà rất muộn.

Ngoài trời đang mưa.

Tôi đỗ xe dưới hầm rồi đi thang máy lên.

Khi cửa mở.

Trong hành lang rất yên tĩnh.

Tôi lấy chìa khóa.

Mở cửa.

Đèn cảm ứng sáng lên.

Con mèo tôi nhận nuôi từ trung tâm cứu trợ chạy tới cọ vào chân.

Tôi cúi xuống bế nó.

“Biết rồi.”

“Về rồi đây.”

Tôi đặt túi xuống.

Đun nước.

Bật nhạc.

Ngoài ban công, mưa rơi lộp bộp lên cửa kính.

Điện thoại rung.

Là một tin nhắn từ số lạ.

【Tri Ý, anh sắp kết hôn. 】

Tôi nhìn vài giây.

Sau đó nhận ra là Chu Diễn.

Có lẽ anh đổi số.

Tin tiếp theo tới rất nhanh.

【Cô ấy là giáo viên. 】

【Rất tốt. 】

【Anh muốn nói với em một tiếng. 】

Tôi ngồi xuống sofa.

Không có cảm xúc gì quá lớn.

Một lúc sau, tôi trả lời:

【Chúc mừng. 】

Anh nhắn:

【Cảm ơn. 】

Sau đó lại thêm một câu.

【Anh sẽ đối xử tốt với cô ấy. 】

Tôi nhìn dòng chữ ấy.

Bất giác cười.

【Nên vậy. 】

Lần này, rất lâu anh mới trả lời.

【Tri Ý. 】

【Ngày đó anh thật sự xin lỗi. 】

Tôi đặt tay lên đầu con mèo.

Vuốt nhẹ.

Rồi trả lời:

【Tôi đã không còn trách anh từ lâu rồi. 】

Anh gửi:

【Cảm ơn. 】

Tôi không nhắn nữa.

Một lát sau.

Anh lại gửi:

【Nếu ngày đó anh không bỏ em ở sân bay thì liệu chúng ta có ly hôn không? 】

Tôi nhìn câu hỏi ấy rất lâu.

Sau đó gõ:

【Có thể sẽ muộn hơn. 】

【Nhưng có lẽ vẫn sẽ có một ngày. 】

Anh không trả lời.

Tôi cũng không cần anh trả lời.

Ngày ở sân bay không phá hủy cuộc hôn nhân của chúng tôi.

Nó chỉ giống một chiếc đèn bất ngờ bật sáng.

Khiến tôi nhìn rõ những vết nứt vốn đã tồn tại từ lâu.

Nếu không phải hôm ấy.

Có thể là lần khác.

Một bữa cơm bị bỏ quên.

Một ngày kỷ niệm bị cho qua.

Một lần tôi ngã bệnh mà anh không biết.

Một lần anh lại đặt cảm xúc của người khác lên trước tôi.

Sớm hay muộn.

Tôi cũng sẽ tỉnh.

Chỉ là may mắn.

Tôi tỉnh khi vẫn còn trẻ.

Vẫn còn công việc.

Vẫn còn sức để bắt đầu lại.

Tôi đứng dậy.

Kéo rèm.

Thành phố ngoài kia sáng rực.

Hai năm trước, tôi từng ngồi ở căn nhà cũ, nhìn khoảng trống trong tủ quần áo của Chu Diễn và nghĩ năm năm có thể biến mất nhanh đến thế sao.

Bây giờ tôi biết.

Năm năm không biến mất.

Nó trở thành bài học.

Dạy tôi một chuyện.

Đừng bao giờ đặt toàn bộ cuộc đời mình vào tay một người chỉ vì người ấy từng hứa sẽ không buông.

Lời hứa có thể thay đổi.

Tình cảm có thể thay đổi.

Con người càng có thể thay đổi.

Nhưng mình phải luôn giữ lại khả năng bước đi.

Khả năng kiếm tiền.

Khả năng sống một mình.

Khả năng từ chối.

Khả năng nói:

“Tôi không muốn.”

Và quan trọng nhất.

Khả năng rời khỏi nơi người khác tưởng rằng bạn sẽ mãi đứng đó chờ.

Ngày ấy.

Chu Diễn bỏ tôi lại sân bay.

Anh nghênh ngang quay lưng rời đi.

Không ngoảnh lại.

Anh chắc chắn rằng tối hôm đó tôi sẽ tự bắt xe về căn nhà của chúng tôi.

Chắc chắn rằng vài ngày sau tôi sẽ chủ động gọi.

Chắc chắn rằng dù anh có lạnh nhạt, có do dự, có tìm cảm giác mới lạ ở người khác.

Cuối cùng tôi vẫn sẽ đứng nguyên ở chỗ cũ.

Anh chỉ tính sai một chuyện.

Người bị bỏ lại quá lâu.

Sẽ học được cách tự đi.

Mà một khi đã đi đủ xa.

Sẽ chẳng còn lý do gì để quay về nữa.

Hết.